Крысиный бег #4

Бармен Элеоноры достал откуда-то красивую чёрную бутылку, хрустнул крышкой, поставил передо мной маленькую стопку, и плеснул в неё ароматную янтарную жидкость. Никогда не любил выпивку, но сейчас почему-то хотелось выпить что-то такое, ядовито-обжигающее. То ли настроение такое, то ли этому телу это было нужно…

Взял стопку двумя пальцами и опрокинул в себя её содержимое. Горло на миг обожгло, а потом стало тепло и приятно. Теплота поползла по пищеводу куда-то вниз и расползлась по всему телу, а во рту появился приятный и какой-то знакомый лёгкий привкус трав. Неплохо…

— Спасибо, Гош. Вызови мне машину, пожалуйста.

Бармен кивнул, достал из-под стойки телефон и тихо что-то пробормотал в него.

— Через три минуты такси будет у входа.

— Спасибо!

Я кинул на барную стойку несколько мятых банкнот чаевых, поднялся со своего места, кивнул бармену и пошёл в сторону выхода. Машина меня уже ждала…

Возвращение в родной город. В котором я первый раз открыл глаза в этом мире, вернее в этом времени. Мне нравилось здесь, я хотел сюда вернуться через пару лет. Забрать Алину, может быть даже Дарью… Странные отношения у нас складывались с Демьяновой, но отказываться от них я не собирался. Тем более, наше с ней прощание было очень дружеским.

Но не о таком возвращении я думал. Не думал, что вернусь в чужом теле, как воришка, как преступник, как чужак для всех. Придётся всё рассказать. О себе, о своей пошлой жизни, о своих Узорах… Не сейчас, не сразу, и не всем. Алине придётся открыться первой, она мне нужна.

И мне нужно сделать то, что я давно должен был сделать. И вернулся я в этот город далеко не случайно. Да и всё произошедшее, если оглянуться назад, было вовсе не случайным. Словно я шёл к этому. Развивался, набирался опыта, рос и шёл к исправлению ошибок… Или не ошибок. Опыт — это не ошибки. Ошибки — это то, что невозможно исправить.

Значит, решено! Проведаю Алину и Дарью, что-то червячок беспокойства за них гложет мою неприкаянную душу, и займусь делами.

Ладно. Тогда сразу к Демьяновой… Или сначала к Алине? Вроде, поместье Демьяновой ближе, и по пути. Тогда к ней. Просто гляну издалека. Или всё-таки зайду в гости… Расскажу ей всё, поговорим с ней, всё обсудим. Что-то тянет меня в последнее время на откровенность. Посмотрим.

— Поместье Демьяновой. — Коротко бросил я водителю и откинул голову на мягкий подголовник сидения.

— На Фонтанке или на Лесной которое?

— На Лесной — это на выезде из города? — Уточнил я. Не знал, что у Демьяновой два поместья.

— Да.

— Тогда на Лесной…

Через пятнадцать минут я был возле поместья Демьяновой. Как-то изменилось тут всё за последние несколько месяцев… Радикально. Для атмосферы не хватает только распахнутых настежь ворот и катящегося по дороге кустика перекати-поля. Она что, переехала отсюда? Поместье кажется необитаемым.

Нет охраны на въезде, никто не расхаживает по периметру, фонари по дороге не горят, даже панель коммуникатора на воротах не светится. Ничего! Какого хера?

Я расплатился с водителем, дождался, пока он скроется в дали, и Рывком прошёл сквозь тяжёлые кованые ворота. Забавное чувство, словно становишься бесплотным ветром, ещё и прилив сил после этого такой, как будто переродился заново или хорошо поспал и отдохнул. Только не после трёх Рывков подряд. После трёх всё как раз наоборот — хочется забиться в дальний тёмный уголок и тихонько сдохнуть.

Десять минут ходьбы по пустынным, освещённым лишь луной и звёздами аллеям, и я возле огромного дома Демьяновой. Свет в окнах горит. Не во всех, но видно — в доме есть кто-то живой. Да и парочка машин стоит возле входа… Маленькая женская машинка и огромный чёрный «сарай» на шести больших колёсах. Точно не машина охраны, слишком роскошный — золотые ручки со вставками из слоновой кости и чёрное матовое покрытие без единой царапинки и даже капельки грязи.

Значит, хозяйка дома, и наверняка с гостями. Неудобно, наверное, будет, если я заявлюсь без приглашения… Ладно, пойду гляну. Что-что — а щепетильность и деликатность это точно не моё.

За чёрными тонированными стёклами никого в салоне автомобиля не видно, пришлось подойти и беззастенчиво постучать в окошко. Тишина. Стукнул ещё разок, для верности, хмыкнул и пошёл в сторону центрального входа. Вошёл внутрь и немного растерялся. Здесь я бывал несколько раз, но вот куда идти сейчас, непонятно. Да и знаю я в доме только пару мест — большую гостиную, где мы с Демьяновой ужинали, и её комнату, где мы с ней занимались всем остальным.

Свернул налево, прошелся по полутемному коридору, нашёл тёмную и пустую гостиную и взгрустнул. Если она принимает гостей в спальне, то ничем хорошим они там не занимаются. Бля! И почему так обидно и горько стало в районе груди?

Ладно, может и не в спальне, но спальню я всё равно проверю следующей, дорогу туда я хорошо помню…