Кстати о любви (СИ)

И будто в ответ на его бурчание из компьютера раздалась характерная мелодия вызова в скайпе.

Кстати о вызове

«С самого утра мы снимали в Национальном парке Кисмайо. Об этом потом, там Шаповалов пыжился. Угрожает снимками покруче, чем в Нэшнл Джеографик. В нем включился художник. Я вижу только то, как колеблется воздух, и болтаю с Хамди. Он необычный, немного сумасшедший. Тоже что-то ищет постоянно — знать бы что?

Дала ему свои сигареты. Понравились.

«У нас порт, контрабанда, — говорит он, закуривая. — Сколько можно ввезти официально?»

«Четыреста штук», — я продолжаю наблюдать за Шаповаловым. Но думаю о контрабандных сигаретах, пока не слышу вопль фотографа:

«Смотрите! Слон!»

Будто никогда в жизни не видел слона. Настоящее сафари.

Обратно едем другой дорогой, останавливаемся, снова снимаем. С той стороны города огромная стройка. Хамди говорит, что у турок проект на полсотни домов.

«Когда война, всегда покупают», — мрачно констатирует он.

«Людям же нужно куда-то возвращаться», — отвечаю я.

«Дела нет. Есть небо и есть скот».

Кажется, он говорит сейчас о том населении, что относят к кочевникам. Они живут иначе, чем люди в городах. И война коснулась их иначе. Но искать их мы поедем завтра. Пока осматриваемся.

Мы с Хамди научились понимать друг друга. Я привыкла к его ломаной речи, многое слышу в интонациях. Что-то угадываю. Ему со мной проще — он возит туристов, опыт есть. Их здесь немного, этих любителей экстрима. Но все же на жизнь Хамди хватает. И другим, таким, как он.

Он смышленый, нахватался привычек от европейцев и американцев, заглядывающих сюда. И у меня на языке вертится вопрос, который я не могу не озвучить.

«Ты не думал уехать насовсем?»

«Думал. Пробовал. Вернулся».

Его дом разрушен. Понимание этого вторгается в тот момент, когда мы въезжаем в город. Дикая пробка. Перекрыта дорога.

«Что там?» — я наполовину высовываюсь из окна нашего джипа. Пыль, жара, снующие среди машин люди. И вижу примелькавшихся за эти несколько дней военных. Кенийские миротворцы.

«Машину подорвали», — это звучит буднично. Теракты в Сомали — вообще дело будней.

Шаповалов вскидывается и хватает камеру, намереваясь выскочить из машины.

«Телефоном снимай», — успеваю крикнуть я. Еще не хватало, чтобы отняли агрегат.

«Ща будет жир», — веселится Лёха. И нас несет в гущу. Нам — жир. У них — будни. Закономерное распределение».

Руслана отодвинула в сторону ноутбук и поморщилась.

Нифига не получалось. Слова не складывались и слов же не хватало. Неуловимо мелькала мысль, что пытается писать в духе «`A propos». Интеллектуал чертов. Второй час ночи, а в Киеве — на час меньше. Интеллектуал спит. Наверное, спит.

Связи почти нет. Местные мобильные операторы здесь, на юге, едва работали. Это только в проспектах пишут, что покрытие — 70 %. Видимо, все оставшиеся непокрытые территории приходятся на Джубаленд. Или это величайший на*б, какой мог получиться именно в этом месте, в это время и с ними.

Интернет у Сабринах едва ловил. Чаще — не ловил вовсе. Но каждый вечер они пытались. А ей казалось, что ему это уже надоело. На прошлой неделе она сунулась в отель, чтобы поймать вай-фай. Там было терпимо. Егор не смог ответить — наверняка загруз на работе. Или и правда надоело.

Она скучала. До одурения. По стенам ходила — без него. И даже не подозревала, что так может быть сейчас, когда по своей воле, когда действительно потому, что сама хотела. Вытащила мобильный и уныло воззрилась на экран. Ни одной палки, демонстрирующей наличие связи. Жопа мира.

И все-таки решительно набрала сообщение:

«Вдруг дойдет. Без тебя здесь даже небо красное. Кошмарный цвет».

Кстати о небе

Будильником послужил сигнал входящего смс. Лукин проснулся сразу же, схватил трубку, та традиционно зависла в самый неподходящий момент. Наконец, сообщение открылось. Он прочитал его несколько раз.

Отбросил телефон в сторону, буркнув что-то неразборчивое под нос, и снова откинулся на подушку.

Экран не успел погаснуть, когда на нем быстро замелькали буквы набираемого текста, выстраиваясь в слова.

«Кошмарный цвет. Кошмарный цвет? Кошмарная жизнь! Тебе нравится?!»

Стер.

«Уверена, что не пропустишь обратный самолет?»

Начал заново.

«Дошло к утру. Руслана, я устал общаться с тобой раз в трое суток».

Удалить!!

«Без тебя нигде нет неба. Я скучаю!»

Кстати о скуке

— Ты в онлайне, ты в онлайне, ты в онлайне, — бормотала Руслана, сидя на диване в ресторане. Одном из трех более или менее приличных в этом диком портовом городе. Здесь появлялось ощущение, что за дверью на улице все-таки цивилизация. Три с лишним года назад в Западной Африке все это не имело значения.

Она ни к кому не была привязана. Все были пофигу. А тут за полторы недели пофигу стало всё, кроме того, что она не слышит его голоса сутками напролет. Кроме того, что без него она снова не помнит себя, как когда-то давно.

— Ты в онлайне, ты в онлайне, ты в онлайне.