«Куда летела душа – тетрадь стихов»

У меня за окном гаражи, суета,
Фонари и двери железные.
По большому-то счету одна пустота.
Бесполезная. Бесполезная.

У меня на столе сигарета, ночник,
Телефон, никогда не занятый.
И живу я как будто совсем один.
И не занят я. Нет, не занят я.

У меня за душой, за вуалью понтов,
В самом тихом ее закоулочке
На полу рассыпана кипа стихов.
Очень нужная. Очень нужная.

Я сижу у окна и, как Бродский, молчу
Обхватив руками колени.
И смотрю в темноте на игру стены
С моей тенью. С моей тенью.

2007

Февраль

Слова разлетаются на куски,
Вопросы, оставленные без ответа.
С надеждою смотришь в мои зрачки,
Ты хочешь увидеть еще одно лето.

Как будто бы что-то уже прошло.
Случилось и все. Забыли ответы.
С надеждою ищешь свою печаль,
Но только теперь ее больше нету.

Пускай даже днем за окном темно
И время не движется здесь до лета –
Оставь за порогом свою печаль.
Налей себе чай, прикури сигарету.

Придет несомненно лихой февраль.
И снова завьюжит, и снова закружит.
А мне моего прошлого не жаль –
Оно со мной дружит.

2012

И снова бредет уставший бог

Оставьте мне полсигареты –
Сегодня неплохо и это.
Мой уровень ниже плинтуса.
финансы остались неизданными.

И плащ по такой погоде плох,
на пальто еще не заработал.
И снова бредет уставший бог
мимо гламуром украшенных стекол.

Нет, не в деньгах здесь дело.
Не на что в музей сходить – вот проблема.

2008

Стучал по городу трамвай

Стучал по городу трамвай,
Гремел колесами, смеялся.
Он рельсами как бог игрался.
Как будто знал, что нужно так.

За поворотом, на дуге,
С хорошим выносом пижонским,
Он громызал, как черт, несносно
По чьей-то раненной душе.

Коты на крышах, видя след,
Две нити серебра, дороги,
Что проложили чьи-то боги,
Глядели с грустью ему в след.

Трамвай прошел. Трамвая нет.

2006

Где в кровь ударяет вино

И климат там суше, и как то дышать даже хочется,
И улицы шире чем наши, и люди добрей.
Волшебное место, где каждый достоин почестей,
Где в кровь ударяет вино в два раза сильней.

Где после расстрелов земля пропитана кровью,
Но птицы поют, и думать об этом мне лень.
Я просто хочу еще раз повидаться с тобою,
На серый булыжник подбросить свою тень.

Я рад, и я знаю, ты будешь жива –
Великая, вечная, красная, наша, Москва!

2005

Две трети города ночь – остальное лишь ты и дождь