Кулак трех царств

И, среди всего этого барахла, сидел мужчина. Седой, с изрядно прожженным солнцем лицом - бугрящимися и морщинистым. Ему, на самом деле, было не больше сорока, но выглядел он из-за своего образа жизни на все восемьдесят.

Закутанный в многочисленные одежды (на стене, на самом деле, даже летом было прохладно) он дул на пальцы, выглядывающие из-за обрезанных перчаток, и скучающе провожал прохожих взглядом.

Макдалов не узнал его. Но он узнал этот запах. Очень неприятный. Похожий, одновременно, на какие-то поддельные духи и на мазут. Да, теперь он точно знал, почему ему, стоило только подняться на стену, постоянно мерещился мазут.

- Здравствуйте, - Коста протянул руку.

Продавец, бросив на Макдалова быстрый взгляд через множество явно поддельных упаковок для духов, отвернулся. На жест он так и не ответил.

- Спасибо, - голосом, похожим на несмазанный скрежет шестеренок, ответил он.

- Спасибо? - удивился Коста.

Продавец только фыркнул.

- Ты пожелал мне здоровья. Я поблагодарил. На этом, думаю, наш разговор окончен.

- Я бы хотел куп…

- Не продается, - отрезал мужчина. - а теперь проваливай отсюда. И без тебя тесно, а ты один за четверых сойдешь.

Остальные продавцы, стоило только начаться разговору, превратились в само внимание. Время еще раннее, на рынке пока не собралась толпа туристов, решивших приобщиться к местному колориту.

Жившие на границе со Стеной редко на неё поднимались без надобности. Обычно сюда приезжали жители центральных районов. Там и парков-то нет, одни только каменные джунгли. Так что они приезжали сюда, на окраину, подышать воздухом, погулять и, разумеется, полюбоваться видами за стеной.

Большинство, при этом, не могли отказать себе в удовольствии приобрести какую-нибудь безделушку на память. Казалось бы - чего такого. Сел за руль, да доехал. Ну или на общественном транспорте. Но, как показывала практика, приезжали люди не так часто.

То есть масса туристов всегда присутствовала, но редко показывались одни и те же лица.

Макдалов, поняв, что просто так разговаривать с ним не станут, прикрыл глаза. Он втянул воздух полной грудью. Воспоминания острыми осколками вонзились в его сознание. Даже спустя столько лет, он все еще помнил запах отца. Дурацкий, дешевый, не самый приятный запах.

Но отец всегда использовал именно его, перед тем как выехать за Стену. Как если бы… если бы хотел оставить после себя первый след из хлебных крошек. След, который смог бы различить только его собственный сын.

Коста, открыв глаза, протянул ладонь и взял одну из крышечек, покоившуюся около одного из десятка флаконов с духами. Такие крышки стояли рядом с каждым - что-то вроде пробника.

Он протянул находку продавцу с простыми словами.

- Я бы хотел с вами поговорить.

На этот раз взгляд мужчины выглядел чуть более живым и заинтересованным.

- Странный выбор для молодого человека, - тихо, куда тише, чем прежде, произнес он и украдкой

- Один мой знакомый постоянно его покупал.

Теперь взгляд серых глаз и заинтересованного превратился в цепкий. Как у коршуна. Он будто когтями вонзился в облик Косты и медленно его перебирал, пытаясь отыскать что-то знакомое.

- И что случилось с этим знакомым? - вкрадчиво спросил продавец.

- Он умер, - не сразу ответил Макдалов. Ему все еще сложно было это говорить. - Много лет назад. Я его с…

- Альфредо! - перебил продавец и повернулся к своему соседу. Худощавый парень лет двадцати пяти-тридцати. Он постоянно накручивал на палец длинные усы, смачивал бронзовую кожу в какой-то пахучей жиже и пытался продать журналы весьма откровенного содержания. - Посмотришь за моим прилавком? Я пойду покупателю покажу нормальный товар.

- Не вопрос. С тебя процент.

- Два.

- Четыре, иначе я раздам эту вонючую дрянь как бесплатное приложение к своим журналам.

- Дрочер, блять, - процедил продавец духов и нехотя поднялся на ноги.

Деревянные протезы стукнули о бетонный пол и Коста с удивлением обнаружил, что духи продавал калека. Причем травмы он получил явно не на производстве.

- Чего сказал?!

- Поблагодарил тебя, засранец.

- Вот и славно, - кивнул Альфредо.

Калека прошел мимо Макдалова.

- Чего встал? - кинул он через плечо. - Пойдем. Двум говорящим третьи уши не нужны.

Продавец явно направился в сторону трущоб. Идти следом за тем, кто потерял ноги в пасти монстра, прямиком в самое злачное место города - трущобы на стене, да еще и при этом на территорию “Глинтвейнов”… Проще было сразу за Стену сигануть - тоже верный способ самоубийства, но куда более интересный.

Вот только у Косты не оставалось выбора. Помимо чата “Unseens”, которому он не собирался доверять ни при каких условиях, мутный продавец поддельных духов оставался его единственной ниточкой, ведущей к отцу.

Вместе они шли около получаса - то поднимаясь по внешним лестницам, то спускаясь внутренним мостам. Стена постоянно росла ввысь - на ней появлялись новые уровни, какие-то посты и сооружения.

А вместе со стеной росли и место, куда Косту привел странный калека.

Трущобы.