Курс практической психопатии

— Ну… я просто псих, знаете ли. Официальное название моих проблем вам ничего не скажет, надеюсь. Поскольку подобного никому не желаю… слаб еси и человеколюбец! — развел шутовски руками. Они заржали — и прекрасно. Поржите давайте над убогим, и я пойду.

— Чувак, да не пизди, а, давай лучше бухнем пойдем что ли?

— Бухнуть? — вопрос… но логичный, бухло снижает уровень накала, и снимает противоречия. Надо попробовать. — Это вполне себе разумное предложение.

— Ну вот, и маладца! — Ржавый обнял меня за плечи и жестом не терпящим возражений потащил за собой. Прозвенел звонок… контрольная осталась не сдана. Я вздохнул и стиснув зубы пошел с этими ублюдками. Контрольная и до завтра доживет, а вот если откажу, я может и нет. А под бухло втихуя свалить можно… потом разберемся.

Тоскливые разговоры о том, кто из нас кому какой брат и сват, и что не стоит нам всем выебываться и ссориться, а мне срочно постричься — заебали меня уже через третий глоток водки за углом школы. Эти люди охуевали на глазах — пить прямо здесь, под окнами учительской, средь бела дня…

Секрет оказался в том, что у кого-то из трех рыл папа чем-то торгует, и потому «похуй-мороз, бухай хоть в директорской». Чтож, ладно. Меня мутило и я все думал, как бы поскорее убраться. Клятвенно заверил, что как доберусь до дома, так сразу и постригусь. Они нихуя не поверили что я никакой не гот, а простой русский скамфак-придурь, и допытывали, че там за понятия у нас, типа на кладбищах бухать и все такое. Я как мог разъяснял. Выдумывая на ходу — а что еще делать, ну не знаю я ничего о готике!

Вечерело… дурнело на глазах. И в глазах, и за глазами тоже. Куда столько водки!

— Чувак, ну как же так-то? Что ты никогда не ебался реально? — Ржавый (ах, какое пошлое погоняло-то, а?) сидел рядом со мной на корточках, и заглядывал в лицо, весь такой сочувственный. Я чуть не ударил себя — нахуя я ему рассказал-то об этом?? Ну да, да, я никогда не ебался… Мать твою. Че ж я себе язык-то не откусил. Кивнул себе под ноги, думая, надо встать — сидеть на корточках тяжело, кровь приливает к голове, потом тошнит и падаю как куль об землю, если долго нахожусь в скрюченной позе.

— Э-э, браток, так дело не пойдет! — покачал стремный хрен ржавой головой. — Надо тебе это организовать, поблядки-то!

Организовал. Сука. Блядь. Ну кто его просил?!