Курс только на Луну

– Я как раз хотел поговорить об экипаже. Вы же не планируете лететь, Олег Афанасьевич?

Собеседник смеется, потом хрипит от кашля.

– С детства мечтал пройтись по Луне. Но не взяли в космонавты. Поэтому стал астрофизиком, инженером, пробрался в Роскосмос. Всю жизнь проработал здесь. Отправлял других людей туда, где сам хотел побывать. Есть у меня один перспективный кандидат для лунной аферы, вот только он что–то не торопится лететь. А потом…

Арман убирает бумагу в сторону.

– Потом у меня обнаружили рак, Арман. Полгода назад. Неоперабельный. Мне осталось максимум год–полтора. Я уж и не чаял, что увижу, как наши люди осваивают Луну. Ты даже не представляешь, как я обрадовался, когда твой проект увидел.

– Мне очень жаль, Олег Афанасьевич.

– Да ладно, чего уж там. Так что, в состав экипажа меня можешь не записывать, хорошо?

– Я бы с радостью, Олег Афанасьевич.

– Так ты согласен, Арман?

– Конечно. Зачем спрашиваете?

– Отлично. Приезжай скорее, надо многое обсудить. Сначала надо взяться за олигарха.

– Я буду завтра вечером.

Арман щелкает кнопкой. Отключает связь. Сидит, смотрит в сторону. Тяжело вздыхает, бормочет: «Кто же знал–то?».

На экране компьютера слышится звук сообщения с видео-стрима. Арман поворачивает голову. Шепчет:

– Я же совсем про вас забыл. Как же теперь быть?

И отключает трансляцию.

Глава 7. Медиа-хрюшка

Стремительный лифт вознес Армана на пятидесятый этаж. Когда двери открылись, парень представил, на какую высоту поднялся и молниеносно выскочил из клетки. Чего он боялся больше всего, так это высоты.

Поправил узел галстука, прокашлялся. Выровнял бумаги в папке.

Перед лифтом стояла симпатичная девушка–блондинка.

– Здравствуйте, вы к месье Франсуа Аделарду?

– Ага. У меня назначено.

– Следуйте за мной.

Мило улыбаясь, проводница повела гостя по сказочному медиа-царству. Властелином информационной империи был Аделард. Это к нему, всемогущему магнату, вели на убой Армана.

Пройдя вереницу стеклянных дверей и офисов, девушка вошла в приемную. За столом сидела пожилая миледи, секретарь. Перед огромными двустворчатыми дверями сложив ручки, стоял улыбчивый молодой человек в сером костюме. На почти лысой яйцеобразной голове несколько коричневых локонов. Очки в толстой черной оправе. Молодой человек протянул руку:

– Приятно познакомиться, меня зовут Шарль Константен. Я помощник месье Аделарда. Проходите, он вас ждет.

Арман пробормотал:

– Рахмет – открыл дверь и вошел в кабинет.

Хоромы действительно царские. Таких больших офисов Арману видеть еще не приходилось. Стол для совещаний, кресла. У стены кожаный диван, кресла. На столике напитки и пузатые бутыли. Около стены, полностью состоящей из стекла, стол хозяина всего великолепия. А из-за стола встал и сам знаменитый богатей.

Господин Аделард не особо отличался от фото. Высокий пожилой мужчина. Под синим пиджаком отчетливое брюшко. Усики над тонким ртом. Гладкая нежная кожа. Веселые проницательные глаза. Словом, чувствуется порода.

В присутствии такого рода людей Арман терялся даже там, в родном Казахстане. Чего уж говорить о Париже, где обосновался миллиардер. Гость пожал руку хозяину чертогов и уселся за стол. Папку с бумагами положил перед собой.

– Как вам Франция, месье? – осведомился Аделард. Помощник встал за его креслом и застыл, как статуя. Готовый броситься на помощь.

– Все ок, мистер Аделард. Добрался с ветерком. Франция бесподобна.

– Это хорошо. Желаете кофе, чай? Может быть, чего покрепче?

Арман думал спросить кумыса. Вот только здесь, при всем могуществе владельца офиса, вряд ли найдется такой напиток. Гость улыбнулся умозаключению.

Но миллиардер, похоже, умел читать мысли: