Куршевель. Dounhill. Записки тусовщицы

– Фуфло! – презрительно махнула рукой соседка. – Рокеров немытых навезли, лучше б Димочку Билана или Борю Моисеева. Хоть посмеялись бы. А вообще, в этом сезоне скучно. Вот сегодня – что за вечер? Что тут спать, что в номере.

– Ну, так и шли бы, – вежливо улыбнулась Юлька. – Что время зря терять?

– Не могу, деточка. Это как часть работы. Надо же будет все супругу доложить: что, да как, да с кем, да что, да за сколько.

– А кто ваш супруг? – набралась я наглости.

– Вячеслав Норкин, – гордо ответила собеседница.

– Дядя Слава? – обрадовалась Юлька.

– Вы знакомы? – насторожилась дамочка.

– Так он же папке квоты распределяет!

– А кто у нас папка?

– Ильдар Рашидов! Я – Юлдуз, его дочь, а это Даша, наша сестра.

– Девчонки, так вы – наши! – возликовала соседка. – А я – Света. А что же Женька. – Она осеклась, словно чуть не выболтала страшную тайну. – Слава богу! А то сижу и не знаю, что можно говорить, а что нет.

– Не бойтесь, – разрешила племяшка. – Тут все свои.

Дамочка расслабилась и, не дожидаясь официанта, тут же набулькала нам всем по полному бокалу шампанского – за знакомство.

* * *

Только успели выпить и заесть крошечными тарталетками с чем-то зеленовато-вкусным, как в тесном воздухе рассыпался гитарный перебор и голос, не узнать который было совершенно невозможно, чисто и высоко затянул:

– О-очи че-ерные.

– Боже, Коля! Обожаю! – взвизгнула дамочка. – Не стареет!

Цыганский десант, появившийся в ресторане, был пестр, разнообразен и весел. Радугами взметывались юбки, смахивая со столов дорогую посуду, серебряный перезвон монист смешивался с брызгами разбивающегося хрусталя, летали над трюфелями и устрицами черные локоны, сверкали очи и зубы, тряслись мелким бесом зазывные плечи. В центре искрящегося хоровода грустно скалился косолапый мишка. На гордое животное нацепили алую, как пионерский галстук, балетную пачку, чуть выше, прямо под челюстью, разместили такой же топорщащийся воротник, меж ушей впендюрили тряпичную розу, покрытую воском, словно с похоронного венка.

Мишка лениво подкидывал зад, будто приплясывал, и всем своим видом демонстрировал абсолютное и неизбывное пренебрежение к живому и неживому окружению.

Цыгане разошлись меж столиков, не прекращая своего страстного танца, седовласый барон с удивительно одухотворенным лицом допел бессмертный хит и припал к минералке. На смену ему зал пронзил новый голос, невероятно сильный и красивый, на этот раз женский, гортанный, страстный, обволакивающий.

Собственно концерт классической цыганской музыки длился недолго, чтобы не притомить измученную альпийским кислородом публику, после чего началось самое главное: массовое народное гулянье. Дамы в вечерних туалетах отплясывали с волоокими цыганскими юношами, пытаясь повторить движения плеч и отрабатывая наклоны назад, солидные мужчины в пиджаках раскидывали в неловкой присядке руки, обнимая уворачивающихся цыганок, сатанели глазами и дыханием.

Неожиданно я обнаружила, что осталась за столиком одна. Юлька кружилась рядом с перетаптывающимся мишкой, что-то пытаясь ему сказать. Впрочем, вряд ли животина ее услыхала: слишком шумно было вокруг. Соседка Света извивалась в объятиях какого-то дородного бородача, пытаясь запрыгнуть на его вытянутые руки, и все время промахивалась.

– Красавыца, чэго сыдышь? Нэ высылишься? – услышала я цыганский голос с ярко выраженным кавказским акцентом. – Пойдем попляшем! А, чавелла!

Возле меня притоптывал жгучий кудрявый брюнет в ярко-желтой рубахе, перепоясанной голубым кушаком. Из-под рубахи фалдили зеленые шелковые галифе, заправленные в мягкие красные сапоги.

Цыган был ярок и хорош. И ко всем прочим достоинствам – сероглаз. Его смуглое лицо с ярким румянцем источало удаль. Я чуть было не встала. Всеобщий разгул оказался настолько заразительным!

– А ну, красавыца, улыбнись! Топни ножкой! Тряхни головкой! Позолоти ручку!

Дурак. Последняя фраза была явно лишней. Вовсе не из репертуара известного цыганского театра, скорее с привокзальной площади. Причем лично я всегда слышала ее исключительно в женском исполнении.

– Ты тут откуда? – зашипела я, дергая за канареечный рукав и усаживая распоясавшегося цыгана на стул. – Что за маскарад? А лицо чем измазал?

– Автозагар! – объяснил Макс. – У солиста живот прихватило, вот я и подменяю.

– Так ты еще и солист? Поешь? Пляшешь?

– Как видишь, – пожал плечами конспиратор. – Моя задача – не давать скучать богатым дамочкам, типа тебя.

– Вали давай! Адресом ошибся. Какая я тебе дамочка? Нашел богачку!

– Тихо, тихо, – приложил он палец к моему рту. – Чего шумишь? Я же не ты, кто меня сюда пустит? Бомонд! Вот и приходится шустрить.

– Зачем?

– Затем! – передразнил он. – Чтоб с тобой быть.

Я подавилась собственным негодованием.