Куршевель. Dounhill. Записки тусовщицы

Я не поверила. Кто нас отпустит? Этот гад мог придумать что угодно, объявиться где угодно и быть на самом деле кем угодно.

– Веди! – коротко приказала я, дав понять, что ни в какие переговоры мы вступать не станем. Юлька, увы, этой моей мысли прочесть не сумела.

– Максик, а ты за нами пришел, да? – залепетала она.

– Ну а за кем же еще?

– И тебе нас отдали?

– Так я поручился за вашу благонадежность перед французским правительством!

– И тебе поверили?

– Как видишь.

– Так мы свободны? – недоверчиво спросила я.

– Максик, миленький. – Юлька вырвалась из-за моей спины и, повиснув на шее довольного спасителя, стала безрассудно чмокать его куда придется.

– Дуся!

Никакой реакции.

Я силком оторвала от мужского тела распоясавшееся чадо и чмокнула Макса в щеку сама.

– Спасибо.

– Максик! – снова припала к нему Юлька.

– Так, девочки. – Спаситель, кажется, несколько смутился. – Мне надо тут еще всякие формальности оформить, а вы – в машину и в отель. Клод, – обернулся он к полицейскому в форме, – я сейчас вернусь.

Клод? И имя, и лицо показались мне смутно знакомыми.

Макс вытолкнул нас на улицу. Рядом с крыльцом стояла белая машина с черной крупной надписью «Рolice».

Мы застыли.

– Не бойтесь, – подтолкнул нас Макс и махнул рукой водителю. – «Le Lana».

Через несколько минут мы входили в отель. Сами. Одни. Без наручников и полицейского сопровождения. Я взглянула на роскошную лестницу и поняла: подняться пешком просто не смогу, не хватит сил. Ноги меня не слушались. Взглянув на Юльку, поняла, что ее состояние ничуть не лучше.

Роскошный бесшумный лифт, которым мы за неделю не воспользовались ни разу, предупредительно раздвинул двери, зазывая нас вовнутрь. Холеное розоватое дерево, перламутровые кнопки с обозначением этажей, ковер, зеркало.

Справа от панели с цифрами светился белый квадратик.

«Господа, пожалуйста, не пишите на стенах!» – умоляли родные русские буквы.

Машинально отогнув уголок бумажки, я увидела короткое привычное слово, любовно вырезанное на вальяжной панели острым ножом. Икс, игрек и не существующее во французской версии «и» краткое приветливо извещали о том, что мои соотечественники не только проникли, но и застолбились в самом сердце чопорной аристократичной Европы. Буквы были столь основательны и глубоки, что невольно вызывали уважительное представление о вечности. Искоренить их отсюда возможно было только вместе с самим лифтом.

APRES-SKI (ДЕНЬ ОТЛЕТА)

Заснуть после всего пережитого я не смогла.

Просто лежала, укутавшись в перину, и наблюдала, как по небу тихонько крадется бледный рассвет.

Юлька во сне то всхлипывала и дергалась, то, наоборот, глупо хихикала. Я уже упаковала вещи, собрала наши причиндалы из ванной, зачехлила лыжи. До приезда заказанного в аэропорт такси оставалось еще два часа. После обеда мы будем в Москве. Дома. Куршевельские каникулы закончилась. Слава богу, мы остались живы.

А ведь могло быть все что угодно. Мы могли бы просто сгнить в этой тюрьме. Вернее, не мы – я. Юльку, конечно, спас бы Ильдар. Выкупил. Выкрал, в конце концов. А я? Кто бы обо мне вспомнил? Кто бы стал из-за какой-то Даши-сутенерши идти на политический конфликт с дружественным государством? Никто.

Так бы и окончилась моя жизнь где-нибудь в Бастилии. Или в замке Иф. А то и на страшном острове Святой Елены. Серьезно, все могло быть очень плохо, если бы не Макс.

Макс. Белобрысый урод. Кажется, так я величала его в самом начале? Лишнее доказательство, что внешность обманчива. Именно он, а не навороченные олигархи, не заокеанский дядя Сема, не слабосильный Марат, не величественный Властелин Горы, он, простой русский паренек, провинциальная выскочка, спас нас из лап французского правосудия. Не побоялся. Сумел!

Значит, интуиция меня не подвела? Ведь я все время чувствовала в нем нечто особенное! Может быть, именно это и есть предчувствие любви? Зачем я была с ним так груба? Холодна? Зачем отвергала? Мучила? Насмехалась?

А он. Молча страдал. Ему даже пришлось придумать влюбленность в Юльку, чтобы иметь возможность быть рядом со мной! Ему пришлось входить в разные роли и образы – цыгана, официанта, альфонса. И все это с единственной целью – видеть меня. Быть рядом.

Разве такая самоотверженность не достойна награды? Разве Макс не доказал уже, что он – настоящий мужчина и его любовь – чувство, настигшее его буквально с первого взгляда, еще в Шереметьеве, – способна преодолеть все преграды?

Зачем мне олигарх? Чтобы все время думать, с кем он ложится спать этой ночью? Мучиться, что именно он соврал, говоря, будто едет на симпозиум? Бриллианты, меха, машины, яхты, шале. Жила же я без этого двадцать восемь лет. И дальше проживу!

Моя стезя – моя профессия. И пусть я не напишу этот бестселлер про Куршевель, потому что Юлькин телефон с фотками мы где-то потеряли, пусть! У меня еще есть время. А замечательных, острых тем, которыми может заняться талантливый журналист, и без светской жизни олигархов – полным-полно.