Квадратные метры хитрости

Наверное, Антон тоже смотрит на меня, как в первый раз. И тоже не видит ничего хорошего – только плохое. А во мне ведь есть и хорошее, и плохое – как и во всяком человеке. И в Антоне – тоже.

Я оделась и пошла гулять с собакой. Был ясный осенний денек, чуть припорошенный снежком – свежим и чистым. Незлопамятная Мотька шустро перебирала своими коротенькими лапками, радовалась жизни. Я брела за ней и всем сердцем хотела быть такой же наивной и великодушной.

Позвонила Инга. Спросила:

– Как дела?

– Хорошо. А у тебя?

Я же понимаю, что ее не интересуют мои дела. Может быть, интересуют, конечно. Но она, как и я, понимает, что мне слишком долго рассказывать незнакомому человеку о том, как у меня дела. Слишком издалека придется начинать повествование.

– Сегодня меня порадовало мое подсознание, – сказала Инга, – Всю ночь какая-то ерунда снилась. Типа сравнивала Самсунг с айфоном. У Самсунга выходило, что камера лучше и дисплей. Вообще-то я сны очччень редко запоминаю. А тут запомнила. Это мне знак: то, что я все время думаю о Роберте и о ситуации, – исключительно дело моей «силы» мысли. А подсознание мое давно уже занято другим…

– Конечно, – обрадовалась я, – конечно, надо думать уже о сегодняшнем дне! У тебя все еще впереди, Инга! Все будет хорошо, вот посмотришь!

– …И еще его подлость была в том, что он ни разу не сказал мне: Инга, тебе надо кем-то становиться здесь, тебе надо что-то делать. Ему было удобно то, что я – содержанка. Мне, правда, это тоже было удобно. В этом моя ошибка. Но я должна, должна была понять, что ему удобно то, что я – содержанка. И насторожиться! Взбивать сметану. Но он не сказал. Подлый, подлый… Я принимала его подлость за заботу. Это так хорошо, когда о тебе кто-то заботится.

– Да, – эхом отозвалась я.

…Я это очень хорошо понимала. Я бы сейчас тоже хотела, чтобы обо мне кто-то заботился. Но – некому. Антон… О нем даже думать не хотелось. А ведь когда-то была и радость в нашей с ним жизни….

– Я вернулась в социум через двадцать лет, – говорила Инга скорее себе, чем мне, – в нем теперь очень много фальшивых людей… Спасибо тебе, Ольга. Ты – человек. Ты все это слушаешь. И даже сочувствуешь мне.

– Когда ты вернешься в Москву, мы будем дружить.

– Да, – эхом отозвалась Инга.

– Инга, надо написать заявление в полицию. Чтобы тебя признали потерпевшей, чтобы злодей ответил за все!

– Злодеи господствуют на свете, – сказала Инга мрачно.

– Так надо с этим бороться!

– Я не буду. У меня нет сил.

– Но ты только напиши заявление, а бороться будут правоохранительные органы!

– А, ты об этом… Нет, я не буду писать никаких заявлений.

– Почему?

– Мне не до этого. Знаешь ли ты, как тяжело пережить предательство? И возможно ли вообще его пережить?..

…Котенок опять сидел на книжной полке, спасаясь неизвестно от кого.

– Антон, – снова попыталась я наладить отношения.

Но безуспешно. Антон молча собрался и ушел.

Я вдруг почувствовала себя абсолютно беспомощной. Можно даже сказать, беспомощность моя встала передо мной во весь свой исполинский рост и злобно, скалясь, смотрела на меня. Глазами Антона. Недоброжелательными глазами Антона.

Но надо все же как-то функционировать. И я набрала секретный Иркин телефон. На этот раз он отозвался.

– Как дела? – безвольно спросила я.

– Все хорошо. Операция прошла успешно.

– Я рада.

– Почему это никак не отражается в твоем голосе?

– Леонида убили сегодня ночью.

– Кого?

– Леонида. В районе Курского вокзала. Что он там мог делать?

– Где?

– Что он там мог делать?

– Он должен был следить за Красавиным. Красавин все время в бильярдной на Марксистской торчит. Но Марксистская далеко от Курского… Или Славик должен был следить за Красавиным? А Леонид должен был следить за тем, кто звонил Марго в день убийства. Я уже запуталась.

– Так распутайся, черт тебя побери!

– Я не могу сейчас, я вся перевязанная, – заплакала Ирка.

– Хорошо. Я это выясню. Давай, приходи в себя. Я у Славика спрошу.

– Откуда ты узнала? Ну, что Леонида убили?

– Я ездила опознавать его труп. Позвонила утром, а трубку взял полицейский. Его же надо похоронить, Леонида. У него родственники есть?

– Жена бывшая.

– Понятно.

Ирка плакала.

– Не плачь, – сказала я, – похороны всегда не вовремя. И смерть.

Я выпила кофе и спустила с книжной полки несчастного безымянного котенка. Мотька тут же закружилась вокруг него, радостно поскуливая. Я поймала себя на том, что смотрю на них и улыбаюсь. У меня тут человека убили (и уже не одного), а я улыбаюсь. Вот так и меня убьют, а окружающие люди будут продолжать улыбаться. Я живо представила себя лежащей в виде раскинувшего руки трупа. И Антона, Ирку и Кику, склонившихся надо мной и улыбающихся.

«В конце концов, – подумала я, – все когда-нибудь кончается. Эта история кончится тоже. Должна кончиться!»

Когда позвонил Костя, я уже знала, что он мне скажет. Вчера я переслала Косте фото Тимофея.

– Где нашли? – только и спросила я.

– В лесополосе. Недалеко от Шереметьева. Без документов. Опознали по приметам. Был задушен.

– Значит, встречали прямо в аэропорту. Когда?

– Вчера. Не связывалась бы ты…