Kyvernítis (СИ)

— Конечно. Только ты забыл, что у меня есть смертные наследники. Так что я просто скрылся в их роду, каждые пятьдесят лет возрождаясь в одном из потомков. И ждал. И готовился. Три сотни лет. Как тебе моя импровизация, Психомп, неплохо для древнего мертвеца? Не имея ни единой крошки силы бога — воплотится в Кандидате из своего рода. Обладающем даром Творца. Построить аж четыре больших мира. И, заманив тебя сюда целиком, отомстить, став еще и Создателем Мира. По-моему, план был превосходен. Его чуть не испортил этот вот смертный — он потыкал пальцем в свою-мою грудь, которому оставалось несколько мгновений до того, как он разорвал бы твою бессмертную душу в клочки. Ну так что. Признай поражение, Гермес-Меркурий-Психом-Странник!

— Нииикогдааа!

Я в этот миг таки напрягся, и смог пошевелить одним из своих пальцев на руке. Так. А теперь — целенаправленно вызверяюсь, раз уж в этом моя сила, и беру под контроль все свое тело. Дробовик сам прыгает в руку, но я не успеваю довести его до точки, где можно наконец то пристрелить эту мерзоту.

Лекс-Творец воплощается из ничего мгновенно и без спецэффектов, прямо между мной и поверженным Гермесом, и перехватывает мою руку в воздухе. Его тонкая кисть дрожит, и я по миллиметру продавливаю его вниз.

— ЭТО МОЯ ДОБЫЧА! ТЫ НЕ ОТПУСТИШЬ ЕГО!

— Погоди, погоди, да погоди ж ты. Стас. В тебе говорит ярость того, кем ты еще пока полноценно не являешься. Из-за этого все элементы брони влияют на твое сознание, из жажды мести за своего прежнего владельца.

— МНЕ все равно. Я хочу его смерти. Он убил моих друзей и моего побратима. И должен сдохнуть.

Мы боремся за право убить Странника, и я бы победил в этом противостоянии, если бы не грянул выстрел откуда-то справа. Рефлекторно отшатываюсь, падая на землю, и машинально отвечаю выстрелом из дробовика. Рефлексы, мать их.

Пуля из моего Гунгнира, та самая, которая осталась торчать в покореженном магазине, разнесла на куски голову стоящего на одном колене древнего существа, как гнилой арбуз. А мой ответный выстрел угодил в грудь стрелку, которым оказался… Виктор Херсон. Изуродованный и обгоревший, с остатками правой ноги, в окровавленной штанине волочащихся за ним. Он сумел выползти из-под обломков взорвавшегося меха. Доползти до моей винтовки, и прикончить Странника. Его свойством организма же были те же, что у дробовика — любой смертельный выстрел — убивает врага навсегда. Что ж, видимо у вассалов Странника были причины ненавидеть его настолько сильно. Теперь не спросить. Херсон и Гектор мертвы окончательно. А Лютерано…а Лютерано опять сбежал.

На лице Лекса-Кецаль-оатля проступило страшное разочарование. Он неверяще подошел к трупу своего древнего друга-врага, и вяло пнул его. Но даже я на своих слабеньких возможностях недобога ощутил, как после попадания пули Херсона в мир излилась огромная мощь, наделяя его дополнительной жизнью, и растворилась в окружающем. А уж Создатель. Точно должен был понять.

— Триста сука лет планирования. Раз за разом перерождаться в этих тупых лишенцах, дожидаясь мига, предсказанного Повелительницей Перекрестков. Годами корпеть над языками программирования и средами виртуализации, сплетая древние знания и технологию. Несколько месяцев провести в плену. Ради этого мига. И что? Победил Странника для всех — Воин Дорог. А добил… это все равно будет забыто. И скажут, что его добил тоже ты. А на деле — просрать все из-за какого-то сраного багованного НПС…я неудачник.

Он присел рядом со мной на обломок ящика, и достал сигарету, кустарно скрученную из чего-то пахучего. Прикурив от пальца, он глубоко затянулся, и по округе поплыл запах фазиса. Предложил мне, но я отказался, на что ответом было пожатие плечами, и еще одна затяжка.

— Задавай свои вопросы уже, что ли…

Эпилог

Блин. Столько вопросов.

— Это прозвучит банально. Но — а что дальше?