L'DORADO, роман о казино

Выходим из здания вокзала, в ларьке покупаем бутылку "смоленской крепости", бутылку лимонада и два пластиковых стаканчика.

- Где тут поблизости можно разместиться?

- Да вон, - я махаю рукой вправо, - на Днепр пошли.

Проходим метров триста и садимся на траве на берегу Днепра.

- Красиво, - вздыхает Витя, достает стаканчики и наливает по половинке, - ну, давай, за дембель.

Лично мне похеру за что пить. За дембель, так за дембель. Опрокидываю внутрь теплую вонючую водку.

- Дай папиросу, - говорю я, - что-то приму охота.

Алкоголь потихоньку обволакивает изнутри. В животе как-то теплеет, появляется приятная легкость. Витя травит байки из армейской жизни. Рассказывает, как ему выписывали лося, как переводили в кого-то там, остервенело стегая ремнем, чтобы на жопе отпечаталась кровавая звезда с бляхи.

- Я вообще в армию пошел только чтобы на гитаре играть научиться и татуировку сделать, - неожиданно говорит он.

- Ну и как? Успешно?

- Татуху набил, - задирает рукав и демонстрирует какое-то говно на плече в подтверждение своих слов.

- А на гитаре научился?

- Неа, - грустно вздыхает Витя, - с гитарой так и не срослось.

Он наливает еще по полстакана.

- А ты что на вокзале делал? Уезжаешь куда?

- Типа того. В Москву поеду в субботу.

- Работать?

- Не, в институт поступать.

Витя закуривает папиросу, поджимая губы, чтобы не заслюнить край и не наесться табака.

- Ну, и правильно. Нечего в этой армии поганой делать. Только время проебешь. На кого учиться будешь?

Поступать я собирался на механико-математический факультет, только говорить, что я хочу учиться на мехмате было как-то не в струю. Да и вообще долго пришлось бы объяснять.

- На механика, - ответил я, чтобы избежать лишних распросов.

Ну, а что, механико же математический факультет, значит, на механика. Все логично.

- Ооо, - уважительно произнес Витя, - нужная профессия. Молодчик.

- Накатим еще?

- Отчего бы не накатить? Давай.

Витек отворачивает крышку и разливает, как обычно, по половинке.

- Хороший ты парень, Леха, - говорит он и чуть заплетающимся языком произносит тяжелое слово, - коммуникабельный.

- Да ты тоже, Витек, нормальный чувак, - неожиданно для самого себя расшаркиваюсь я в ответной любезности, - а то у нас во дворе те, кто из армии пришел, еще хуже стали. До этого идиотами были, а после службы совсем съехали.

- Главное всегда человеком оставаться, - пафосно изрекает Витек и маленькими глотками выпивает водку.

Я следую его примеру.

До автобуса еще где-то минут сорок. Мы лежим в траве, в нескольких метрах от нас несет свои воды неприметная речушка. Совершенно невозможно предположить, что редкая птица долетит до середины Днепра. Я переплыву его за пару минут, что уж тут говорить о редкой птице.

- Днепр у вас какой-то хилый, - угадывает мои мысли Витек.

- Бывает, - пьяно отвечаю я.

Он садится, залазит в свою сумку, копается там и достает камуфляжную маску.

- На, держи, - протягивает он мне маску, - подарок.

Я тут же одеваю ее на голову. Витек заливисто ржет.

- Неужели и я так же дибильно выглядел? - Сквозь смех выдавливает он.

- А че ты вообще в армию пошел? - Спрашиваю я, - сам или забрали?

- Из института погнали на втором курсе, ну, я к бате на завод устроился, а потом повестка пришла, ну, я и пошел.

- Понятно. Водка вставила что-то сильно.

- Да, есть малеха. Без закуски потому что. Хули.

- Что, по последней и пойдем?

- Давай, - он доливает водку и выбрасывает пустую бутылку в кусты.

Мы закуриваем по сигарете, выпиваем и молча сидим, уставившись на реку. Хорошо. Спокойно. Жирный шмель лениво переваливается с цветка на цветок. Витек взмахом руки отгоняет его подальше.

- Бля, заебись на гражданке, - философски замечает он.

- Наверное, - мне не с чем сравнивать, но не сказал бы, что происходящее мне не нравится.

- Ладно, пора, батька с мамкой заждались уже поди.

Мы встаем и идем к автобусу. От выпитой водки шатает. Приходим за десять минут до отправления, Витек залезает на подножку, что-то спрашивает у водителя, поворачивается.

- Леха, - он сцепляет руки и трясет ими, - шарик он круглый. Хули. Даст бог - свидимся. Удачи.

Он исчезает в салоне. Я поворачиваюсь и медленно бреду к трамвайной остановке. Солнце припекает достаточно сильно. От температуры опьянение усиливается. Меня неплохо накрывает.

Сижу на скамейке, спрятавшись в тень остановки, курю. Рядом в пыли играют цыганские дети, две смуглые женщины, окутавшись разноцветными платками, наблюдают за ними.

Приходит трамвай, залезаю, цыгане вместе с остановкой плавно отъезжают назад. Прислоняюсь лбом к прохладному стеклу. Трамвай, громыхая своими старыми ржавыми суставами, медленно тащится в гору. Внизу маленькой змейкой извивается Днепр, маленькие двух и трехэтажные дома утопают в зелени. Кое-где выныривают купола церквей.

На остановке "Стадион Спартак" заходит Димон, чувак из моего класса.

- О, здорово, - удивляется он, - чего в школу не пришел сегодня?

- Да влом было.

- Ты куда едешь?

- Домой.

- Может пивчанского вдарим? - Предлагает он.

- Не, в жопу, спать охота.

- Ну, как знаешь, - он поднимается, - ладно, давай, мне сходить.

- Давай.