L'una

Луна почувствовала опустошение. Он не узнал ее лицо. Он обладал сильным даром внушения и влияния на людей. Поначалу он невольно заставил людей видеть то, что видел он. А потом она слишком Любила его. Он любил не ее, Мечту. Она сохраняла его мечту сама. Для него. Он желал видеть ее такой. А она желала выполнять его желания.

Мир потемнел. А когда снова стало светло, и вокруг замелькали взволнованные лица родных, поверх них она видела свое отражение в настенных зеркалах. Оно менялось. От обращения дочери, зятя, мужа, внуков. Менялось, потому что Любовь остыла, мечты мужа ей были больше не интересны. Она не корила его. Это не он. Это Любовь. "Вот какая она", думала Луна, "Я ее узнала. Я ее чувствовала. Я жила в ней". И это ей нравилось. Она была ему благодарна. И продолжала любить его. Но, не Любить. Любовь ушла. Всё когда-нибудь уходит. Это по-смертному. Это изменения времени. Это жизнь. Или полжизни. Или новый кирпичик лестницы, ведущей к жизни.

Вечером, уютно завернувшись в теплую шаль, гладя морщинистой рукой кота у камина и рассказывая внукам в качестве сказок истории, которые она помнила со времен слияний с информативным фоном Вселенной, она думала, что и полжизни не так плохо. А всей жизнью она еще успеет насладиться. Когда-нибудь кто-нибудь как-нибудь обязательно узнает ее лицо. Она это знала. Она все-таки была богиня. И знала, как устроен мир. Когда-нибудь как-нибудь каждый получает то, что ему нужно. Просто на это нужно время. Разное время. У Луны впереди еще было время. Много. Целая вечность.