Лабиринтами памяти

Пожар вспыхнул на седьмом этаже и в считанные минуты распространился по зданию. В тот час она занималась обычной бумажной работой в угловом офисе на восьмом этаже. Огонь еще не протянул свои жёлто-красные щупальца в это крыло, но запах дыма уже ощущался. Выбежали в коридор. Кто-то крикнул, что лестница запасного выхода за металлической решеткой, на которую ещё вчера едва ли кто обращал внимание. На улице уже выли сирены пожарных машин, тщетно пытаясь протиснуться сквозь плотные ряды беспечно припаркованных легковушек. Позже, сидя на подоконнике открытого настежь окна, она сосредоточенно смотрела в одну точку. Происходящее было далеко от привычной реальности и больше напоминало фильм про древние языческие обряды, неизменно сопровождавшиеся приношением жертв какому-то кровожадному божеству. И вот, с восьмого этажа шагнула первая, вторая, потом третья девушка. Толпа ревущих внизу людей вздрогнула от ужаса. Крики, вой сирен, клубы дыма, невозмутимое солнце и голубое, картинно-голубое небо… От дыма першило в горле. Она была уже готова шагнуть в распахнутое окно, когда позади себя услышала командный голос: «Сюда! Держитесь друг за друга и идите за мной. Не смотрите по сторонам!» Их было четверо. Последние, кого выводили по пепелищу. Погибло девять человек – сотрудницы и подруги, которые ещё утром были уверены в неизменности завтрашнего дня. Вид отчаявшихся людей в клубах едкого дыма преследовал её и днём и ночью. Таблетки, прописанные доктором, отключали мысли и помогали на какое-то время провалиться в тревожный сон. Но стоило перестать их принимать, как внутри разливался липкий страх, чувство безысходности и пустоты. Один хороший психотерапевт посоветовал вести дневник и записывать в нём только радостные события или хотя бы те, что вызывают улыбку. Простота терапии смутила Татьяну, привыкшую к более решительным мерам.

– Дневник? – переспросила она с сомнением.

– Да, дневник, – невозмутимо ответил приятной наружности человек в лиловой рубашке. – Попробуйте, но учтите: никаких горьких воспоминаний. Только то, за что хочется сказать «спасибо».

«Дневник!» – усмехнулась она и пошла в ближайший книжный за новым блокнотом. Первые заметки давались с трудом.

Глава третья

12 мая, среда

Спала крепко, 7 часов 55 минут, 82 балла. Люша не будил ни меня, ни Федю.

Сегодня удивительно тёплый вечер! Закатное солнце отражается в окнах, отчего дома кажутся золотыми. Я люблю вечернее солнце. Его тёплый свет смягчает краски и резкие очертания. Голубое небо отражается в водной глади. Мы спустились к бухте. Волны лениво накатывали на берег. Прилив…

С того места, где мы обычно любуемся закатом, хорошо виден небольшой мыс. На нём приютились несколько двухэтажных домиков и действующая метеостанция, забор которой покосился и повис над самым обрывом. С того мыса видна и бухта, и противоположный берег, и кусочек города. Вулкан за бухтой ещё совсем белый. Скоро, совсем скоро солнечная зима уступит место туманному лету. Потом сочная красками осень и снова зима… А как же весна? Весны нет, если не считать те две недели, когда деревья пробуждаются ото сна и кутаются в лёгкую жёлто-зелёную дымку. Рядом с метеостанцией стоит двухэтажный дом. Случайный прохожий едва ли обратит внимание на это скромное жилище, но его обособленность от других строений и потрясающий вид на бухту делают его каким-то особенным. В детстве я воображала себя хозяйкой этого дома. Да я и сейчас не отказалась бы выпить чашку чая на его веранде: передо мной только небо, бухта и жирные, довольные чайки. Думаю, что в ненастье вид из окна особенно завораживающий.