— А он уже приходил, что ли?
— Нет, цветы прислал. И ещё кое-что…
— О-о-о, — протянула Стася, а Ксюша, нервно прижав ладонь к губам, тихо спросила:
— Скажи… он сердится?
— Сердится?.. Вроде бы нет. Он расстроенный и уставший. Но я не заметила, чтобы он сердился.
— Ладно… Спасибо, Стась.
— Да не за что. Надеюсь, вы помиритесь!
Ксюша закусила губу.
Мирятся, когда ссорятся. А они разве ссорились? Просто она ему врала. А потом изменила. Пусть не по своей воле, но изменила же…
— Я тоже… надеюсь.
***
— Ты молодец, Настя. Хорошо придумала. Хвалю.
Дочь расцвела.
— Спасибо! Я просто решила — подарки должны напоминать Ксюше о хорошем. И о таком хорошем, которое связано с нами!
— Да, котёнок. Это правильно.
— А… — Настя запнулась и добавила нерешительно: — А давай вечером ещё кое-что пошлём? У меня такая идея есть!
— Какая?
— Слушай! Помнишь сыр с плесенью? Ксюша говорила, что любит. Так вот…
***
61
***
После завтрака Ксюша убежала в поликлинику на приём к гинекологу, где сдала все возможные анализы на всяческие инфекции. Потопталась у кабинета нарколога, но всё же решила не записываться — никакой тяги к запретному она в себе не чувствовала, а вспоминать ещё раз случившееся, пусть даже на приёме у врача, не было никакого желания.
Бабушка встретила Ксюшу взглядом, полным любопытства.
— Тебе опять что-то принесли. На кухне коробка стоит.
Ей самой было очень интересно, что там внутри, и она понеслась на кухню, теряя тапочки.
А внутри был здоровенный кусок сыра с голубой плесенью, и почему-то без упаковки. И совсем не вонючий…
Ксюша наклонилась над коробкой, изучая странный сыр. Почему он не пахнет? Выдохся, что ли? Но чем ниже она наклонялась, тем сильнее чувствовала совсем другой запах… сладкий, сливочный.
Взяла нож, отрезала кусок и убедилась в своей догадке — это был не сыр, а торт. Точнее, сырный торт, то есть, чизкейк.
— Сначала борщ, — строго сказала бабушка, но улыбнулась, глядя на то, как её внучка смеётся, прижимая к губам сладко пахнущие пальцы.
*
Торт был безумно вкусный, и они с бабой Дусей съели почти весь. Потом Ксюша собиралась почитать, но долго не могла сосредоточиться на взятой книге. Девушке хотелось достать телефон и написать Игорю. Хоть что-нибудь. Просто «привет», например.
Но она боялась. Боялась, что это всё — совсем не то, что она думает. Шутка. Или месть. Или… ну да, прощание. Пусть странное и какое-то затянувшееся, но прощание.
Тем более что сам Игорь ничего ей не писал. Ни разу в подарках не было записок. И Ксюша не понимала, почему он молчит…
***
Игорь был рад, что взял с собой Настю. Хоть развеется, не всё же только в Москве сидеть, да по заграницам кататься. Кроме того, сейчас они общались очень много, даже больше, чем раньше, и Игорь использовал это время, чтобы помочь Насте выбраться из кризиса. Дочь бодрилась, но он видел, насколько ей плохо. Хотя его это не огорчало, а радовало. О неправильных поступках нужно жалеть. Помнить о них и стараться избегать в будущем.
Вот Андрей, видимо, не жалел о том, что сделал восемь лет назад с Ксенией. А сейчас уж подавно…