Лаки. Эпизод 1. Везучая стерва (СИ)

Мимо пролетел аэрокар, и Кэп хитро улыбнулся. Мы поняли друг друга. Наш билет на свободу пролетает где-то между сто девяносто третьим и сто девяносто пятым этажами. Несколько метров свободного падения и мы, если повезёт, живы и не в наручниках. Это, конечно, рискованный, но единственный шанс улизнуть от Ливенстоуна.

— Двухсотый этаж, Лаки, — говорит он, задергивая штору.

— Фигня, Кэп! — уже открывая двери, смеюсь я. — Жаль не увижу злую рожу Ливенстоуна, когда он поймёт, что мы ушли.

Хозяин квартиры протяжно застонал. Пришёл в себя. Вот слабак! Долго был без сознания. Даже я с сотрясением мозга после лекций Стила по выживанию в пиратской среде быстрей отходила.

Кэп обернулся. Смотря на него с нескрываемой брезгливостью, словно перед ним не человек, а кусок дерьма.

— Вытяни из его рта это, — сказал он.

— Зачем? — спрашиваю я, открывая двери.

— Сдохнет ещё, — быстро отвечает Кэп.

— Ты ближе, ты и вытягивай!

Капитан скривил такую недовольную гримасу, как будто я предложила ему не резиновый член вытащить, а что-то противоположное.

— Ты чё, сдурела?! — воскликнул он. — Чтобы я к этому прикоснулся! Да пусть он лучше задохнётся!

— Ну вот, а я о чём же? — усмехаюсь.

— Не, Лаки, так нельзя, — опять стоит на своём Кэп.

Видно, совесть замучает его, если пацан умрёт от удушья с резиновой хнёй во рту. Ладно, чего не сделаешь ради чужого спокойствия. Ха! Хотя, я этого никогда не делала. Мне плевать на чужие проблемы. Но вот на Кэпа в последний час не плевать стало. Все-таки он меня спас, и я обязана ему жизнью. Глубоко вздохнув, я подошла к мычащему хозяину квартиры и вытянута резиновый кляп изо рта.

— Не убивайте меня, — заскулил тут же он.

Эх! Лучше бы не вытягивала. Не люблю соплей.

— Тебе повезло, зайка! — восклицаю я. — Я сегодня добрая! Будешь молчать, не убью. Ясно?

— Даааа, — дрожа всем телом, пообещал он.

— Ну, тогда до встречи! — подмигнула я, отходя от него.

— Лучше прощайте, — проскулил хозяин квартиры.

Да, наше знакомство было не очень хорошим. Я не обиделась на его нежелание увидеться снова. По сдвинутым бровям Кэпа ясно, что и он не горит желанием ещё раз увидеть это разноцветное чудо.

ГЛАВА 13

Шахту лифта мы открыли без труда. У Кэпа был армейский нож. Вставив между створками дверей стальное лезвие, чуть приложил грубую мужскую силу. И оп! Дверца открылась.

По лестнице трудновато карабкаться наверх. Особенно когда внизу под тобой пугающая темнота и сопящий капитан.

Его взгляд ощутимо ласкал меня. Я даже слышала, как тяжело он дышит. И точно не от усталости. Кэп здоровенный мужик. Эта лестница в небо для него, что прогулка под весенним солнышком. Никак не напрягает. Меня только и напрягает и раздражает. Не люблю, когда мою пятую точку так пристально рассматривают.

— Может, хватит пялиться на мою задницу?! — психовала я, стараясь карабкаться быстрее.

— А на что мне пялиться, когда она, как маятник, виляет туда-сюда перед глазами?

Я не видела его лица, но по голосу поняла: он усмехается. И, похоже, довольная улыбочка чуть ли не до ушей.

— Смотри куда-нибудь в сторону, — предлагаю я.

— Ага! Я что дурак, по сторонам смотреть, когда впереди такие виды. И твоя задница мне нравится, — уже смеётся Кэп.

Ну, не могла я так всё оставить и ответила в таком же духе.

— Что-то медленно карабкаешься, Кэп. Ты там ничем не обо что не цепляешься? — спросила я, сдерживая смех.

Он не то простонал, не то промычал, прежде чем ответить:

— Лаки, не нарывайся.

— На что?

— На то самое.

— А это как здесь? — смеюсь я, смотря вниз на него.

— Хочешь попробовать? — спрашивает Кэп, а сам чуть не задыхается, догоняя меня, цепляясь руками за перекладины лестницы.

Его ладонь пробегает по моей щиколотке. Догнал все-таки. От этих молниеносных прикосновений по телу пробегает дрожь. До чего приятны мне эти ощущения. Жаль не время и не место для таких нежностей. Я переставила ногу на следующую перекладину.

— Попробовала бы, но времени нет.

И я ещё быстрее покарабкалась вверх, нарочно, виляя задом перед глазами Кэпа. Он только тяжело вздохнул, не отставая от меня.

В сопящем молчании карабкаться было скучно, и я задала давно мучавший меня вопрос:

— Откуда ты знаешь моё имя? Я его тебе не говорила.

— То, что ты не Энн и ежу понятно, — спокойно ответил он. — Клеймо. Из людей капитана Стила в живых остался только один человек и это его дочь и убийца — Лаки.

Вот новость! Это я про дочь. Он часто называл меня «девочка моя». Но вряд ли такое обращение можно отнести к отцовским чувствам. Мой родной отец предал меня. А Стил им и не был. Да и вся эта бредовая хрень возмущала.

— Он не был моим отцом! — гневно сказала я, остановившись.