Лапочки-дочки из прошлого. Исцели мое сердце

Перебираю пальцами мягкие кудряшки и под шум дождя тихо напеваю незамысловатую колыбельную. Умолкаю, с легкой улыбкой прислушиваясь к размеренному сопению малышек. Они засыпают одновременно, прижавшись ко мне в двух сторон, обняв ручками и уложив головы мне на грудь. Одинаково, словно в зеркальном отражении. И даже дышат в унисон.

Опускаю взгляд на рыжие макушки, тянусь к ним по очереди и невесомо целую.

Я бы осталась с ними до утра, как делаю на протяжении всей этой недели, пока их папочки нет рядом, но… Аккуратно выбираюсь из детского плена. Сжав губы от волнения, я медленно сползаю к изножью кровати и бесшумно ступаю босыми ногами на пол.

Без двойняшек мгновенно замерзаю – и начинаю дрожать, лишенная их тепла. Тонкий пеньюар не спасает от холода. Шелковый, короткий. Нежного персикового цвета. С кружевными вставками на груди, плечах по линии бедер. Красивый, но непрактичный. Остался в моем гардеробе из прошлой жизни, как напоминание об идеальной Вере в неудачном браке.

Кожа покрывается мурашками – и я, схватив с вешалки длинный вязаный кардиган, плотно укутываюсь в него. Завязав пояс на талии, расплываюсь в удивленной и в то же время довольной улыбке. Странно, но именно в этот момент я, невзрачная, сонная и домашняя, чувствую себя по-настоящему счастливой. Рядом с лапочками Воскресенскими я становлюсь полноценной, словно именно их мне не хватало все эти годы. Не представляю, как уйду от них, а ведь однажды придется. Я смогу работать няней вечно.

- Папа-мама, - сумбурно лепечут в полудреме Маша и Ксюша.

- Тш-ш-ш, спите, - успокаиваю их. – Мы здесь, - соглашаюсь машинально.

Услышав мой голос, они удовлетворенно мурлычут и, обняв друг друга, затихают.

Выдохнув с облегчением, крадусь в коридор. Закрываю за собой дверь в небольшую, уютную комнату, которую выбрали сами малышки. Осторожно, но плотно, чтобы не потревожить их чуткий сон.

Спускаюсь с мансарды в зал и взглядом ищу Воскресенского. Судя по звенящей, тоскливой тишине, в доме его нет. Неужели уехал на ночь глядя? Впрочем, у него действительно много дел, в том числе и мое. И ему нужно быть там, в городе, не отвлекаться.

Разумом все понимаю, однако почему-то не возвращаюсь наверх. Вместо этого ныряю ногами в первые попавшиеся на пути тапки – и толкаю тяжелую входную дверь. Морщусь от ее скрипа, вздрагиваю от потока сырого воздуха, ворвавшегося в дом, поправляю разметавшиеся на ветру локоны. Но забываю о дискомфорте, когда ловлю боковым зрением мрачную фигуру на скамейке.

Значит, Воскресенский остался… Сидит на сквозняке, сгорбившись над какими-то документами, и ругается себе под нос. Вместе с терпким, жестким и брутальным ароматом мужского парфюма меня окутывает негативной энергетикой.

Под шелест бумаг делаю неуверенный шаг. Приближаюсь к Косте и становлюсь за его спиной.

- У тебя все в порядке? – неосознанно опускаю ладонь на стальное, напряженное плечо.

- Пока не знаю, - бросает Воскресенский холодно, не оборачиваясь.

Надо убрать руку, развернуться и уйти. Не лезть в чужие дела. Но ладонь словно прилипла к нему, а пальцы впились в твердые мышцы. Стою, замерев на месте, и пускаю корни под его кожу. Сплетаюсь с ним, впитывая его эмоции.

- Я не в курсе, что это… - обхожу скамейку и приседаю на самый ее край, - но я уверена, что ты со всем справишься.

Произношу последнюю фразу убедительно, будто гипнотизирую его и даю установку. Исключительно на победу. Иначе нельзя. Если Костя по какой-то причине сломается, я ведь без него не справлюсь.

- Тест ДНК, - ошарашив меня ответом, он сурово вчитывается в текст. – Решил проверить Дашу на материнство.

- Неожиданно, - выдыхаю и больше не могу выдавить ни слова. Меня будто парализует.

Все, на что я способна сейчас, это находиться рядом и рассматривать в полумраке его волевой профиль. Улавливать каждое изменение мимики, каждую морщинку, каждое движение губ. И собирать воедино разлетевшиеся мысли.

Нет ни единого предположения, почему Воскресенский вдруг решил провести анализ ДНК. Неужели спустя столько лет у него зародились сомнения? Впрочем, этот мужчина создан из подозрительности и недоверия.

- Вот как, - бесстрастно выдает, зажимая пальцами уголок листа.

Жду конкретики, однако Костя молчит. Задумчиво вглядывается в документ, словно не верит в увиденное. В то время как я сгораю от переживаний.

Разумная Вера напоминает мне, что я не имею никакого права требовать от Воскресенского объяснений. Наоборот, этичнее будет оставить его одного и не мешать заниматься делами. И мысленно я именно так и поступаю. Но внутренняя фурия, не знающая слова «нет» и не замечающая преград, грозно произносит:

- Константин Юрьевич, я понимаю, что это не мое дело, но я беспокоюсь. Вы хотя бы подайте какие-то признаки жизни.

Почти щелкаю пальцами возле его уха, но одергиваю руку, когда он, наконец, поворачивает голову и обращает на меня внимание. Сканирует пристально, будто видит впервые. Или не верит, что я реальная. При этом в его глазах – всепоглощающая тьма.

- Насколько все плохо, Кость? – стушевавшись, уточняю сочувственно. – По десятибалльной шкале.