Лауреаты Лондонской литературной премии. Альманах-приложение к журналу «Российский колокол» (2015–2019). Выпуск 1

Все из дома ушли, я осталась одна,
Эхом звуки доносятся с улицы.
Закрываю окно, пусть придет тишина,
Ею сердце мое налюбуется.

В тишине вспоминаю, что сбылось, что нет,

Кровь по прошлому снова волнуется.
А в закрытое наглухо мною окно
Вновь стучит беспардонная улица.

Ищут клады в земле, океанах, морях,

Люди роют, ныряют до самого дна…
Забывая о том, что бесценнейший клад –
Наступившая вдруг тишина…

Тишина помогает услышать весной,

Как звучат первых птиц голоса,
Как под солнца лучом, что идет на покой,
Вдруг ложится на землю роса.

Нам нужна тишина, чтобы в мире земном

Слышать смех наших милых детей.
Пусть печалью звучит только осенью поздней
Покидающий Родину клин журавлей.

В тишине зазвучат инструменты Земли,

Источая нам дивные звуки.
И под эти мелодии счастья, любви
Будут жить наши правнуки, внуки…

Все страдания пусть канут в бездну – тартар,

В камни пусть превратятся и слезы, и муки.
Человечества яркий объятий венок
Создадут на века разноцветные руки.

Тишина, поскорей покори этот мир

Силой разума, что созидает.
Пусть в аду, где горит ненасытный огонь,
Прародитель несчастий сгорает.

Сквозь года, сквозь века вознесись, тишина,

На алтарь человеческой жизни.
Силой мира и силой народов любви
Войнам спой похоронную тризну.

Летнее утро

Жгучая роса на тонких стеблях,
Каплями тяжелыми спадая,
В брызгах самоцветов летним утром
О богатом шепчет урожае.

Сонная пичужка нежной трелью,

Вторя тихо серебру ручья,
Предвещает легкое похмелье
От июньских трав, в луга маня.

Небо, в цвете с васильками споря,

Закружило чистой синевой.
Я иду по расписному полю,
Где трава давно ждет встреч с косой.

Запахи медовые вдыхая,

Я бегу туда, где за холмом
Резвая речушка, извиваясь,
Мне журчит о прошлом, о былом.

В манящий поток бросая тело,

Замираю в ледяных объятьях.
Выскочив, как в детстве, бодрой, сильной,
С наслажденьем надеваю платье.

Боже мой!.. Какое это счастье –

Видеть утро, солнце и рассвет,
Захлебнуться воздухом пьянящим
И спешить к нему на склоне лет.

Скромные цветы