Лавка ужасов (СИ)

К нашему дуэту присоединяются трое молодых ребят далеко не рокерской внешности. Ну что тут скажешь — эта музыка действительно будет вечной! Не верьте хит-парадам журналов «COOL» или «Молоток». Дерьмо, о котором там пишут, не стоит и одной строчки из любой песни «Арии» или Кипелова.

Небольшая пауза, которую заполняют гитарным звоном ловкие пальцы Макса, а после…

Слова взлетают в небо, словно молитва:

Что нас ждет? Море хранит молчанье.
Жажда жить сушит сердца до дна.
Только жизнь здесь ничего не стоит,
Жизнь других, но не твоя!

Я давно заметил — даже среди закоренелых фанатов «Арии», знающих наизусть все песни любимой команды, полным-полно индивидуумов, которым невдомек, о чем на самом деле рассказывает эта.

Как вам, например, такие строчки:

Нет, гром не грянул с небес,
Когда пили кровь, как зверье,
Но нестерпимым стал блеск
Креста, что мы Южным зовем.

И в последний миг поднялась волна.

И раздался крик «Впереди земля!»[8].

Допев, Волча отходит в сторону и закуривает. Конечно, сначала выслушав благодарности и аплодисменты троицы спортивных парней. Двое из них уходят, а третий, похоже, решил остаться. Начинает знакомиться с нами, после каждой фразы повторяя, как же мы, все-таки, здорово играем и поем.

Макс начинает наигрывать что-то в стиле «фламенко». Качок подходит ко мне и протягивает руку:

— Олег.

— Максим.

— Два Максима? О! Желание нужно загадать, — он что-то беззвучно произносит, глядя вверх, потом снова переводит взгляд на меня. — А вы к шансону как относитесь?

— Ну, смотря, к какому шансону, — пожав плечами, говорю я. — Если песня спета искренне, от души — как у Круга, например, — то нормально. А если человек вырос в интеллигентной семье и даже в «обезьяннике» не побывал ни разу, а поет при этом про зону и воровскую жизнь, — это уже попсой попахивает.

— Чертовски верно, дружище. Я тоже так думаю. Мочи! — Олег подставляет ладонь, я несильно хлопаю по ней. — Вообще, ты знаешь, я не из «блатных». В армии к шансону привык.

Мы погружаемся в сугубо «мужской» разговор. В армии я не служил, но имею за плечами богатый опыт ролевых игр и поездок по долинам и взгорьям России в экспедициях «черных археологов». Ну и спорт, конечно же. Так что «лохом», которого, в принципе, можно заподозрить в долговязом длинноволосом парне, я не являюсь.

— А знаете что-нибудь из шансона? — интересуется новый знакомый.

— Ну, разве только Серега. Он у нас самый старший.

Вообще, специализация Сержа — классические русские романсы. Но, как оказалось, он знает не только весь репертуар Круга, но и несколько хитов Ивана Кучина.

— Только что-то снова в горле пересохло, — жалуется он, взяв гитару.

— Сейчас исправим, — Олег достает из кармана мятый полтинник. Я вызываюсь сходить в ларек.

Снова очередь, но уже не такая длинная, как в магазине пятнадцать минут назад. И уж, конечно, никакого телевизора.

— Господин, — кто-то трогает меня за рукав. Повернувшись, я вижу мальчика лет десяти. Что-то в его лице кажется смутно знакомым. Глаза… Ого! Это ж тот самый пацан из Выборга, о котором рассказывали в телерепортаже. Значит, пока с ним все порядке.

— Слушаю, — улыбнувшись, говорю я.

— Вы не купите мне что-нибудь поесть? — странно, что из всех стоящих в очереди людей он выбрал именно меня. Мной же детей пугать можно.

— Ладно. Только — услуга за услугу.

— В смысле? — мальчик насторожился, но не слишком. Вряд ли ему доводилось иметь дело с теми, кто желает особых «услуг».

— Сейчас, — я отдаю продавщице деньги, получаю взамен две бутылки «Клинского» и протягиваю их мальчишке. — Отнеси одну бутылку гитаристу, а другую — вон тому, лысому, — кивками обозначаю Сержа с Олегом. Парень идет выполнять поручение. Я тем временем вспоминаю, что мне бы тоже не помешало утолить голод.

Беру себе гамбургер. Мальчик возвращается и смотрит на меня.

— Из дома убежал? — спрашиваю я.

— Ага, — кивает пацан. — Родители пьют, не могу я с ними.

— Хреново это, когда родители пьют. Так что тебе взять?

Мальчишка погружается в раздумья. А это может продолжаться очень долго.

— Слушай, дружище, мне ведь ждать особо некогда, — выуживаю из кармана сторублевую купюру. — Вот тебе деньги, купи сам, что захочешь. Да, шаверму большую возьми, ею точно наешься. Вон там продают, за углом.

— Спасибо, я знаю, — мальчишка, улыбаясь, топает к ларьку, где крутится на вертикальном вертеле мясная пирамида.

Я возвращаюсь к музыкантам. Но мысли мои уже далеки от веселого времяпрепровождения. Тем более, что Серж, глотнув пива, начал петь «Исповедь» Михаила Круга, к творчеству которого я отношусь без особого интереса. Если уж говорить о шансоне, то мне гораздо больше по душе песни малоизвестного барда Александра Михайлика. Но их в этой компании знаю только я.