«Откуда здесь этот рыдван?»
— Граждане, вы же сами видели. Он сам под колёса нырнул, — суетился водила в кирзовых сапогах. — Откуда ж я знал, что он чокнутый…
— Держи, — в руки Виктору сунули измятую кепку.
«Вот ведь зараза, только вчера купил», — мелькнула досадная мысль.
Виктор Иванович замер.
Мысль была не его.
А чья?..
Изумленный донельзя Туманов огляделся вокруг. Улица незнакомая, но… он её отчего-то помнил. Нет, не помнил, а знал. Точно знал, что когда-то ходил по ней. Ходил пацаном, пусть редко, всего пару раз, но тем не менее…
«Мать твою за ногу. Это же… это же Подчекаевск…»
В Подчекаевске Виктор родился, но в 78-м Тумановы переехали в областной центр и больше Виктор Иванович здесь не бывал. На малую родину его не тянуло. Слишком недобрую память оставил в душе этот сугубо провинциальный даже по среднероссийским меркам городок на берегу небольшой речушки…
— Та-ак! Что случилось? Что за демонстрация первомайская?
Виктор повернулся на шум.
От зычного командного голоса граждане подались в стороны, и в невольно расступившийся круг шагнул человек в форме. Под милицейской тужуркой виднелась портупея, начищенные сапоги блестели на солнце, расстегнутый ремешок мотоциклетного шлема болтался под подбородком.
«Дядя Аркаша», — внезапно вспомнил Виктор Иванович.
Припомнилось даже полное имя этого представителя правопорядка. Аркадий Семёнович Бочкин, старший участковый инспектор. Фигура в Подчекаевске довольно известная. Местные пьяницы и разного рода «асоциальные элементы» инспектора откровенно побаивались. Тот был весьма крут на «расправу», протоколы составлял только в путь. А вот обычные граждане и особенно ребятня считали дядю Аркашу своим в доску. Участковый Бочкин разъежал по району на мотоцикле с коляской, заглядывал в самые «тёмные» уголки, гонял хулиганов, любил поговорить за жизнь с бабушками и, самое главное, когда был не на службе, катал на своем трехколёсном чуде детишек. Да ещё и ирисками угощал, благо, они у него никогда не переводились.
— Ага! Стрельников! А ну, рассказывай, что опять натворил?
Указующий милицейский перст упёрся Виктору в грудь.
— Ничего он не натворил, — заступился за «попаданца» мужик в телогрейке. — Он под машину попал.
— Понятно, — протянул Бочкин и мгновенно выцепил взглядом пытающегося затеряться в толпе водителя грузовика. — Куда побежал?
— Да я чо, я ничо, — заволновался шофёр. — Ехал себе и ехал, а он ка-ак выскочит…
Милиционер глянул под ноги и насмешливо хмыкнул:
— Прямо на зебру? Так?
— Ну… так. Да, — понурился нарушитель.
— А ну-ка дыхни.
Водитель дыхнул.
— Вроде не пьяный, — участковый обвёл взглядом собравшихся. — Так было дело, граждане? Пострадавший по переходу шёл?
— Ага. Так. Было такое, — нестройный хор голосов подтвердил «догадку» инспектора.
— Будем ГАИ вызывать или своими силами обойдёмся? — Бочкин испытующе посмотрел на шофёра.
— Лучше своими, — буркнул тот, вынимая права и путевой лист. — И так два прокола уже…
Участковый неторопливо изучил документы и вновь обратился к «свидетелям»:
— Ну что, граждане, накажем товарища Петухова… Игната Савельича? Или простим?
— Да чего уж… Простим… Чай, живы все… На поруки возьмём…
Воспользовавшись тем, что внимание толпы переключилось на Петухова, Виктор Иванович отступил на пару шагов, дальше бочком-бочком, тихой сапой на тротуар, и — в ближайшую подворотню. А после — бегом, только его и видели…
Остановился Туманов лишь через два квартала. С трудом отдышался и в полном смятении мыслей и чувств плюхнулся на относительно чистую лавочку под раскидистым клёном. Хотя возможно, это была липа. Или осина, бог весть. Листьев на ветках не наблюдалось, а почки только-только проклевывались. В том дворике, где оказался беглец, земля ещё не просохла, а кое-где даже лежал снег. Ноздреватый, местами черный, какой и бывает в середине весны перед тем, как окончательно стаять.
Виктор одновременно и верил, и не верил в случившееся. Всё говорило о том, что он и вправду попал в город своего детства. Наяву ли, во сне — неизвестно. В любом случае, следовало принять решение — что дальше? Решение трудное, решение ответственное.