Легат (СИ)

Когда-то всё это, пожалуй, смотрелось даже оригинально. Но со временем отделка основательно обшарпалась, да и драить здесь всё стоило бы почаще. Я еще помнил, как «Айсберг» искрился свежестью и чистотой несколько лет назад, сразу после ремонта. Сейчас же весь этот бутафорский лёд и иней ассоциировался не со свежестью и прохладой, а скорее с весенней слякотью. Иней стал сероватым, прозрачный голубоватый пластик, изображающий лёд, покрылся мутными разводами и царапинами.

Впрочем, Флинт не заморачивается. Конкурентов у него поблизости нет, идти особо некуда. Такие заведения, кажется, со временем вообще уйдут в небытие. Их и так немного осталось. Люди все реже выбираются из квартир без острой на то необходимости. А с распространением Эйдоса, по-моему, в этом вообще не будет смысла. Сам я стал домоседом из-за хромоты и из-за того, что нужно было постоянно приглядывать за матерью. Но даже если бы был здоров - вряд ли бы проводил время, шатаясь по улицам. Неинтересно. Да и небезопасно.

По пути к стойке я огляделся. Народу в зале было мало - даже самые припозднившиеся из ночных посетителей успели убраться, а для молодежи еще рановато - занятия заканчиваются ближе к обеду. С десяток молодых ребят сгрудились возле большого экрана - там, кажется, транслировались какие-то соревнования.

Беккета не видно. Я хотел было позвонить ему, но увидел за стойкой необъятную тушу Флинта. Владелец бара за последние пару лет, похоже, набрал еще килограмм тридцать. И отрастил жиденькие усы с бородкой - как у китайского мудреца. На его мясистом заплывшем лице они смотрелись феерично.

- Здравствуйте, мистер Флинт. Я от Беккета.

- В смысле? - недовольно поморщился толстяк.

- Он попросил меня подменить его в эту смену. Сказал, что вас предупредил.

Флинт фыркнул, как морж, и выругался. Та-ак. Ясно. Беккет в своем репертуаре.

- Да с чего он взял, что я пущу за стойку не пойми кого? Где он сам? Почему на звонки не отвечает?

- Я ему сам не дозвонился, - соврал я. - Он, кажется, уехал куда-то из города. Но я смогу его подменить. Я же работал уже здесь, пару лет назад. Вы, наверное, меня помните. Меня зовут Эрик. Эрик Блэквуд.

Флинт сощурился, окидывая меня взглядом.

- Не знаю... - проворчал он. - Может быть. Ладно. Работа-то непыльная. В дневную смену алкоголя мало идёт - тут малолетки в основном. Так что всего и делов - напитки разливать. Вон кофейный автомат, вон - газировка. Остальное - из холодильника. Справишься?

- Конечно. А что насчет оплаты?

- Ты еще за стойку не успел встать, а уже оплату требуешь?

- Ну, а всё-таки? Беккет говорил про двадцатку в час...

- Ага, держи карман шире! Это по ночам. Днем - плачу полтинник за смену. Плюс чаевые, но на них особо не рассчитывай. Если еще двадцатка натикает - считай, что повезло.

Я вздохнул. Окинул взглядом стойку. Ну, что ж, полсотни кредитов за день для меня - вполне нормальный заработок. Может, конечно, скоро я и буду загребать десятки тысяч. Но пока это золотое время не настало. А кушать-то хочется уже сейчас. Тем более что жру я теперь за троих.

- Идёт!

Флинт нажал какую-то кнопку, и часть стойки плавно выехала вперед, образовывая проход.

- Залезай. И дай мне документы твои отсканировать.

- Зачем?

- А ты что думаешь - заявился с улицы, и я просто пущу тебя за стойку? Учти - у меня тут всё до последней бутылки учитывается. Вздумаешь утащить что-нибудь...

- Ну, что вы, мистер Флинт, - криво усмехнулся я.

Последние его наставления и объяснения я слушал вполуха. Работа и впрямь была несложная, к тому же за то время, что я отсутствовал, здесь ничего не изменилось. Наконец, Флинт, переваливаясь с боку на бок, как утка, удалился в неприметную дверь, ведущую в подсобные помещения. Насколько я знал, он и жил где-то там - пару комнат было оборудовано под спальню и кабинет. Ему больше и не надо - семьи у него нет, а вся личная жизнь сводится к вызову проституток.

Я облокотился о стойку, в очередной раз обвел взглядом зал - отсюда он просматривался полностью. И вдруг поймал себя на мысли, что эта смена - первая и последняя. Я попросту не смогу торчать здесь, чувствуя себя каким-то... неписем. Даже хуже.

Середина двадцать первого века, черт возьми. Мы строим колонии на Луне и Марсе, модифицируем организмы с помощью НКИ и биомеханических имплантов, изобрели Эйдос, в конце концов. Но до сих пор остаются люди, которые зарабатывают на жизнь тем, что подают другим еду и напитки. И самое обидное, что я - один из них. Неужели я ни на что больше не способен? Продавать девять часов драгоценного реального времени за полсотни кредитов - это все равно, что выбрасывать их на помойку.