Легенда Клана 6. Посмертие

— Под прикрытием.

— О, как… Ладно. Хорошего дня. — я вышел на улицу и проводил взглядом отдаляющиеся задние фонари американской классики: — Эх… Хороший аппарат!

Как будто услышав сей низменный комплимент в сторону другого авто, «Волжанка» протяжно квакнула сигнализацией.

— Но ты лучше всех! Не переживай. — поспешил заверить я, и вытащил из кармана склянку с нанитами: — Знаешь… А, поехали в «Молот»? Сделаем, пока есть время!

— Ура! — обрадовалась Эрис и тут же образовалась на пассажирском кресле: — Новые татушки — это хорошо! Татушки — это по-гангстерски… Плохиш Марк! У-у-у-у-у!

— Ой, началось… — обреченно вздохнул я, и вдруг услышал позади рёв двигателя.

Из соседнего участка выкатил желтый «Порше» с Исуруги за рулём, и сделав неплохой занос, полетел в сторону выезда с дачного посёлка. Хм… даже интересно, куда она так помчалась?

+++

Ребята из «Молота» ответили на мой вызов крайне быстро, что было совершенно не характерно для их салона. Обычно, опытный тату-мастер Хофман постоянно занят, ибо отбоя от клиентов нет. А бестолковый нейрохирург — Капитан Боякин попросту боится телефонных звонков… Да и у него дел невпроворот.

Вызовы проходили с третьего, а то и с пятого раза! Но сейчас схватили в течении двух долей секунды…

Продираясь сквозь утренние пробки, я с горем по полам приехал к Паулер-Стрит, где как раз находился мой тату-салон. Как и всегда, меня встречала массивная металлическая дверь и грубый голос охранника.

— Кто там? — прорычал он.

— Я к Хофману.

— А… Проходите, Ваше Величество… — заискивающе ответил он и открыл дверь.

Посетителей сегодня не было, поэтому Боякин и Хофман валялись на креслах без дела.

— О! Смотрите, кто к нам заглянул! — обрадовался тату-мастер: — Что-то из нашего телефонного разговора так и не понял… За очередным преступником или по личному вопросу?

— Хах… А, зачем же ещё? — отозвался нейрохирург, и лениво хлебнул из пивной банки: — Признавайся, Король! Что у вас там произошло? Клиентов нет уже добрый месяц, если не больше.

— О, Мусье Боякин, вам стоит подумать о смене профессии. — усмехнулся я, и придвинув табурет, уселся напротив парочки: — Линг отошёл от дел. В Пустошах больше нечего делать. Народ вновь стал максимально покладистым.

— Да, неужели? — нейрохирург почесал пузо через грязную футболку: — Это печально. Я бы даже сказал — очень печально… Уж было начал думать, что конкурент появился.

— Завали! — фыркнул на него Хофман, а затем придвинулся поближе ко мне: — Ты лучше скажи… чего у нас тут странные типы неподалеку от салона ошиваются? Не ваших рук дело?

— Какие типы? — с подозрением сузив глаза, спросил я.

— Странные такие! В черных куртках… А-ля — новые русские из девяностых. — ответил он: — Отдаленно напоминают вигилантов. Да, что там говорить? Пойдём, покажу.

— Давай.

Мы прошли к комнатке, где у Хофмана сидел охранник и бдил за всеми камерами наружного наблюдения.

— Эй, Дик! Покажи нашему гостю записи с теми ушлёпками. — закурив, попросил тату-мастер.

— Ага… — пухлый афро-американец порылся в куче карт памяти, а затем вытащил нужную: — Во!

Вставив маленький кусочек пластика в слот, он принялся наяривать по клавиатуре.

— Ходят возле соседнего здания в одно и тоже время… Пороются минут двадцать, а потом исчезают. Аж бесит… — стряхнув пепел, пояснил Хофман.

— Хмм… — я внимательно посмотрел на экран. Действительно, кучка подозрительных молодых людей тусовалась в подворотне. Выглядели, как типичные гопники… Только вот, в современном мире и отжимать нечего. Всё в системе! А Нетсёрфера нанимать для такой шелухи явно дорого. Парни высматривали что-то… как будто реально искали «клад». Отодвигали коробки, заглядывали под ящики, садились на корточки и разглядывали водостоки. Странно, в общем…

— Эрис, сможешь определить лица?

— Сканирую. Аккаунты заблокированы. — ответила она: — Есть предположение, что это оперативники.

— Оперативники? Вот так, без опознавательных знаков, да ещё и заблокированные? Это… странно. — я крепко задумался: — Скопируй файл и отправь Хуку. Пускай пробьет через своих, кто это такие.

— Есть! — тут же ответила помощница и перенесла видео на встроенную память.

— Только, это… Король, давай без лишнего шума. — обнажив золотые зубы, произнес Хофман.

— Да. Ты же меня знаешь.

— Угу… Так, зачем явил сюда свои полипы? — поинтересовался он, когда мы вышли из комнаты охраны.

— Нужна новая татуха. — я вытащил из кармана склянку с нанитами.

— О! Живые рисунки? Боякин уже всем разболтал про них. Кстати… ты где их взял?

— Это не живые рисунки. Наниты нового поколения. Нужны для работы. — уклончиво ответил я.

— Вот, как? Ладно. Что будем бить? — он обтер руки проспиртованной салфеткой и нацепил мобильный микроскоп на лоб, из-за чего стал выглядеть, как Сэм Фишер из «Splinter Cell».

— Восстановим Короля Змей. — ответил я, снимая футболку: — Прямо, как в прошлый раз.

— Но там же использовалось пятьдесят четыре оттенка… А, тут лишь один.

— Не волнуйся за цвет. Главное — повтори, как было. Окей?

— Ну… Если ты настаиваешь. — Хофман пожал плечами, и принялся готовить машинку.