Легенда о Чёрном ангеле (СИ)

Чёрт, я ведь иду просить помощи. Я. Просить. Помощи. Вообще херня какая-то, но знаю, что так правильно. И знаю, что не откажут. Вроде бы, моя гордость должна быть уязвлена, потому что Чёрный ангел никогда и ни у кого ничего не просил, но сегодня мне не до этого.

— Шеф предупреждал о нас? — спрашиваю охранника, а тот кивает.

Вот и ладно.

Охранник открывает дверь, и мы с Марго попадаем в коридор, а в воздухе витают ароматы кухни, бензина и чужого веселья.

— Я тебя прошу, ничему не удивляйся и далеко от меня не отходи, — шепчу Марго на ухо, а она бросает на меня быстрый серьёзный взгляд, но не спорит.

Не знаю, что думает сейчас, но достаёт из кармана телефон и куда-то звонит. Мягко обнимаю её за талию и веду в сторону кабинета Викинга. Надеюсь, он на месте.

— Архип, как у вас дела? — спрашивает у кого-то Марго, а я усиленно делаю вид, что меня это не касается. — Я сегодня, возможно, не успею в бар вернуться… да… хорошо.

Нажимает отбой и немного расслабляется.

— В “Приюте” пока всё хорошо, — говорит, нервным движением приглаживаю и без того идеальную причёску.

— Поверь, всё и будет хорошо. Во всяком случае, я постараюсь, чтобы так было.

— Но ты ведь не должен, — говорит тихо, а я еле слышу её слова сквозь нарастающий с каждым шагом гул.

— Не должен, — киваю, щёлкая её по носу, а она улыбается, — но мне хочется. Потому не спорь.

А вот и кабинет Вика, и я толкаю дверь, понимая, что впервые, наверное, разгуливаю здесь без охраны. Непривычное ощущение, будто голый, а спину сверлят чьи-то взгляды, но справлюсь. Моя паранойя доведёт меня когда-нибудь, но Марго — моя терапия.

— Карл, проходи, — кивает Викинг, вставая из-за стола, и указывает рукой на чёрный диван.

— Это Марго, а это мой друг, Викинг, — представляю их друг другу, а Вик издаёт странный горловой звук, точно подавился.

Перед глазами встаёт картина, как они с Роджером, опасливо озираясь по сторонам, обсуждают подробности моей личной жизни. От этого почти смешно, но в том, что они перетрут увиденное обоими, нет никакого сомнения.

Ну и хрен с ними, пусть болтают.

Марго присаживается на диван, достаёт телефон и снова набирает какой-то номер. То ли мешать нам не хочет, то ли и правда, что-то срочное, но мысленно хвалю её, что не истерит и не пытается влезть в мужские разговоры. Умная она, без вариантов.

— Что стряслось? — спрашивает Вик, когда присаживаюсь на край его стола.

— Выдели мне пару-тройку человек, проверенных.

— Охрана нужна? — уточняет, а я киваю. — А твои парни?

— Мои парни не вписываются в интерьер охраняемого объекта, — говорю и криво улыбаюсь, а Викинг хохочет.

В серых глазах пляшут черти, и он чуть не пополам сгибается от хохота.

— Я понял. Ладно, будут тебе приличные и надёжные ребята.

— Спасибо.

— Когда им заступать?

— Вон, хозяйка охраняемого объекта, — указываю на болтающую по телефону Марго, — с ней согласовывайте.

— Хозяйка, да? — задумчиво говорит Вик и смотрит, прищурившись, на Марго. — Красивая баба.

— Вы сговорились с Роджером?

Я снова раздражён, словно орёл, готовый выклевать печень любому, кто не так посмотрит на Марго. Чёрт, нужно отдохнуть, совсем с катушек слетаю.

— Ого, даже так, — усмехается Викинг, переводя на меня взгляд и оглаживает русую бороду. — Ок, всё понял, не психуй.

Я вижу, что его распирает от тысячи вопросов, но Вик не первый день знает меня, чтобы понимать: я не готов со старта обнажать нутро. Не баба же, чтобы подружкам сразу хвастаться.

— Постараюсь. Марго, иди сюда.

Маргаритка споро прощается, убирает телефон в карман и подходит к столу. Она не кажется растерянной или напуганной. Злой разве что чуть-чуть. И расстроенной.

— Марго, сейчас я позову начальника своей службы безопасности, — начинает Викинг, мягко улыбаясь, — вы с ним пообщаетесь и решите, сколько моих ребят вам нужно будет для охраны.

— Хорошо.

Марго не спорит, потому что никто её возражений слушать не станет. И она это чувствует, моя мудрая Маргаритка.

А я смотрю на неё и понимаю, что пропал. Окончательно и бесповоротно.

11. Марго

Всё это похоже на дурной сон. Какой-то Спартак, сложности, проблемы… всё наваливается сверху кучей, придавливает, мешая дышать полной грудью. Да, я сильная женщина, привыкшая долгие годы со всем справляться сама, но сейчас отдаюсь во власть Карла и его быстрых решений, потому что понимаю: так правильно.

Когда мне исполнилось шестнадцать, тётя заболела. Долго ходила по врачам, которые ставили ей самые разнообразные диагнозы: от диареи до бубонной чумы. Чем только не лечили, но с каждым днём ей становилось всё хуже, но она была необыкновенной женщиной: улыбалась, держа голову высоко поднятой, всегда встречала меня после школы сытным обедом, постоянно интересовалась моими делами. Она не хотела, чтобы я видела, насколько ей плохо.

С каждым днём огонь в её глазах всё тускнел, пока вовсе не потух. Я понимала, что всё может закончиться в любой момент, но два лишних года, подаренных ей судьбой, тётя буквально вырвала зубами.