Легенды нашего края. По зову памяти

– Хорошо здесь гонять: дороги пустые, – то ли посетовал, то ли порадовался отец.

– Давай помедленней, если хочешь, – я сбавил скорость и волна преобразования туманного контура в цветущую панораму побежала в метрах пятнадцати перед машиной.

– Ну, нормально же, – оценил отец. – А на улицах и того медленнее, чтобы дома вернулись, ну, скажем, в 1993 год. Я хочу все узнавать.

Въехали на нашу улицу, одолели канаву перед домом, которую отец выкопал для весеннего водостока и обильных летних дождей и, почти уткнувшись в ворота, остановились. Отец вылез и попытался открыть калитку ворот – она оказалась закрытой. Он ринулся к калитке напротив гаража:

– Попробую здесь.

А я уткнулся лицом с закрытыми глазами почти в самые колени, напрягая память и воображение. Отец успел только сделать несколько шагов, как запертая калитка ворот распахнулась, и, улыбаясь от уха до уха, к нам вышла мама.

Не нужно забывать делать вдохи и выдохи – напомнил я себе, бросившись к ней.

– Сыночка моя, – сказала она и обняла меня за плечи.

– Хороший вы дом построили с папой, сюда просто манит и влечет, здесь уютно и хорошо, спасибо вам, и очень жаль, что мы продали его. – сказал первое, что на ум пришло.

– Ну, так заходите, он снова наш, – сказала и улыбнулась мама.

Отец подошел:

– Да, мы строили его на одной силе воли – денег-то не было.

И любовно похлопал ладошкой стальной квадратный столб ворот, на котором было выбито точками «А Е К 1974». Расшифровка несложная – Агарков Егор Кузьмич, 1974 год. Я тогда служил на границе.

Несколько секунд смотрел на гравировку столба, а потом обнял отца и сказал:

– Спасибо тебе. Прости нас.

Вошли во двор – все было как летом 1993 года (зимой отец умер).

– Наверное, ваши души не раз возвращались сюда.

– Пока жил ты, да, – сказал отец. – А как продали – ни разу, ни я, ни мать.

– Вы там дружны, в заоблачной дали? Ваши памятники на могилках склонились друг к другу. Знакомые говорят – символично.

– А что мы при жизни часто ссорились? – отец, кажется, немного обиделся.

Чтобы отойти от этой темы, я обозначил руками пространство двора:

– А сейчас вы что здесь чувствуете? Какие-нибудь вихри злой энергии? Ведь новый хозяин дома судимый.

Мама подошла к дверям открытой бани и заглянула туда.

– Нет. Сейчас нет. Нет ни одного постороннего запаха – все, как было при нас.

– Ты не кашляешь? – спросил я отца?

Он усмехнулся:

– Ты забыл мне вернуть бронхит с ларингитом и бронхиальную астму.

– Ты так и не женился, – посетовала мама. – Все один живешь, дурачок дурачком.

– Родному сыну и такие пакости пожелать! Эх, мама, мама….

– Ну, с Олей бы сошлись – она ведь тоже одна.

Успокаивая нервы, я барабанил пальцами по стальной бочке, в которую стекала с крыши вода.

– Знаешь, с какой-нибудь просто женщиной сойтись можно – нет в том большого греха. А снова жениться на Ольге, которую любил без памяти и которая мне изменила? – да никогда в жизни! Себя не уважать…. Мы иногда видимся – обид между нами нет: просто родители замечательного сына, просто дед и просто бабка ну, очень замечательных внучек. Наши отношения можно рассматривать, как терпимые – мы давно не стремимся друг к другу. И не нуждаемся….

– Славные девочки, – улыбнулась мама. – Мне сверху видно.

Отец вздохнул глубоко и затуманил взор своими воспоминаниями.

Пошли на огород, оставив дом на потом.

В ярких лучах послеполуденного солнца зеленел, наливаясь желтым цветом, картофель. Яблони увешены рдеющими плодами. Вишни, крыжовник, смородина и виктория чисты от ягод. Трава только на обочинах тропинок. Хорошо! Ухоженное пространство! Мне похвастаться было нечем.

Погруженные в созерцание порядка и чистоты, а также воспоминания, мы долго стояли у вагонетки с водой, в которой плавали караси. Я исполнил мечту отца – у нас появилась если не рыбная ферма своя, то садок с живой рыбой.

Отец, словно детство вспомнив, принялся гоняться за ними рукой и намочил рукав рубахи до самого плеча.

– Вон же сачок стоит, – покачала мама головой. – Давай-ка поймай мне штук пяток – они крупные.

– А ты почистишь, – это мне.

И резюме:

– Я испеку вам рыбный пирог.

Помню, когда-то на огороде у нас была печка-голландка. Просто печка выложенная из кирпича, обмазанная глиной и побеленная известью – плита на два отверстия с кружками для чугунов и труба. Ее топили в жаркие дни, чтобы сохранить в доме прохладу. Ставни закрывали на окнах сразу с восходом солнца для этой же цели.

Потом построили баню и нужда в печке на огороде под открытым небом отпала. В печке бани даже духовка была. Мама наладилась в ней печь пирог.

Отец принес три табурета из дома и мы уселись с ним в тени построек, а мама у открытой двери бани. В печке пощелкивали, сгорая, дрова, в духовке пекся рыбный пирог, мы вели разговоры.

– Ты, конечно, молодец, что добрался сюда, но зачем? – спросил отец.

– Разве тебе не приходилось совершать того, о чем ты с возрастом пожалел?

Веселость исчезла из его глаз.

– Совесть томит? Но ведь порой у нас не бывает выбора, не так ли? Скажи, разве жалости не достойны те караси, которых я отловил сачком, ты почистил и выпотрошил, а мать закатала в пирог?