– Уфалейский хребет, – голос ворожеи был почти неразличим. – Там начало дороги… Туда… Они туда… А-ах… Ты обещ…
Голова Беляны свесилась на грудь, на уголках губ запузырилась кровь, вытолкнутая ее последним вздохом.
– Уфалейский хребет, – пробормотал я, убирая пистолет в кобуру и осознавая, что впереди у меня, похоже, нарисовалась очередная дальняя дорога. – Урал, значит. Вот же елки-палки!