Лейтенант Немо

— Наоборот, — покачала головой Надин, о чем-то размышляя. — Но мне писали, что у тебя после армии были какие-то медицинские проблемы, депрессия, даже в больнице лечился. Или меня информировали неправильно?

По крыше проползла зыбкая тень — наверное, совсем низко прошел полицейский цеппелин.

— После армии, — сказал Олег без выражения. — Писали, значит. Да-да-да…

— После меня, — отрезала Надин. — Да, писали и умоляли вернуться. И мы не будем сейчас снова поднимать эту тему — что сделано, то сделано. Но я рада, что ты сумел все это пережить, переступить через глупые детские воспоминания и начал жить дальше. Потому что именно это умение и привело тебя туда, где ты сейчас. В самом сердце Амстердама, центра свободной экономической зоны Нидерландов. И именно оно сделало тебя тем, кто ты есть.

— Младшим научным сотрудником? Невротиком-недоучкой?

— Может быть, и недоучкой. Может быть. Но ты здорово увлечен и мотивирован, умеешь придумывать красивые образы и как сотрудник важен настолько, что тебя одного отправляют в недешевую командировку за тысячи километров. Ценит тебя начальство, разве не так?

«Девочка, как же они взяли за горло — тебя и меня… И ничего ведь не поменять, не изменить, не переиграть обратно…»

— У меня к тебе есть предложение. То есть я думала над этой идеей уже давно — отчасти поэтому и решила сегодня с тобой встретиться — но окончательно она оформилась буквально только что. Рассказать?

Олег сидел с вежливым, каменным лицом. Крайний индивидуализм, — напомнил он себе. — Атомизированное до предела общество, крайний индивидуализм и скука. Ностальгия. И жажда новых впечатлений. Гремучая смесь, все как ему и говорили.

— Я немного пишу сейчас, — официальным голосом сказала Надин. — Ты мои жалкие пробы наверняка не читал, но тренды таковы, что мода на художественную литературу возвращается. Конечно, не на классику, она безнадежно устарела, художественно и идеологически… Речь о современной прозе — искренней и настоящей. От простых людей, для простых людей. Понимаешь?

— Думаю, что понимаю.

— И я задумала написать… не блог, конечно, но что-то вроде этого. Заметки от лица человека, живущего в Советском Союзе. В самом сердце возродившейся красной империи! Это свежо, и это необычно, и это наверняка будут читать. И даже платить за чтение со временем. Если дело пойдет, то на одной только рекламе я смогу зарабатывать верные пару тысяч в месяц, а это совсем немало по нынешним временам.

— Я вижу, в чем здесь трудность, — признал Олег.

— Конечно, видишь, Хельги-бой! — от волнения Надин забыла, как правильно строить предложения, в речи снова прорезался акцент. — Я не была в Союзе уже Астарот знает сколько лет, и забыла почти все из того, что помнила. Мне нужен источник изнутри!

— Неужели в Сети мало информации?

— Сети? А, в «Сфере»… Нет, конечно, скорее, наоборот — информации так много, что отделить факты от вымысла почти нереально. Плюс пропаганда — ваша, я имею в виду, у нас, конечно, ничего подобного нет… Разобраться сложно. Нужен трезвый взгляд.

— И им стану я, — кивнул Олег. — Живой источник информации о жизни в тоталитарно страшном Советском Союзе. Голос правды, доносящийся из темной мглы застоя и холодного термоядерного синтеза. Я осознал задачу и готов пойти с тобой в этот великолепный крестовый поход за суровой правдой жизни для простых людей. За разумный процент, конечно.

— Отлично, у тебя уже получается! — она даже в ладоши захлопала, тонкий пластик вирт-перчаток издал странный сухой шелест, словно затрепетали слюдяные крылышки стрекозы. — Тогда мы начнем прямо сейчас! Я планирую написать историю о молодом вегане по имени Святослав, живущим в Сибири.

Олег поперхнулся остывающим какао. От сливок, щедрой рукой навороченных туда, уже, конечно, ничего не осталось. Обман, кругом обман.

— Что такое? — обеспокоилась Надин. — Что-то не так с вводной? В Сибири не живут веганы?

— Да нет, — ответил он, восстанавливая дыхание. — Все хорошо, и самоотверженный сибиряк Святослав, на дух не переносящий молоко и мясо, тоже, в принципе, возможен.

— Думаю, его предков могли сослать туда во время сталинских чисток, — увлеченно продолжала Надин. Зрачки ее удивительных глаз под очками доп-реальности сейчас трепетали, дрожали, дергались скользя по своей Сфере. Она впитывала информацию. Точнее, то, что здесь выдавали за таковую. — Дед его мог быть диссидентом, прятать Солженицына под снегом вечной зимы. Ну, то есть, книги — бумажные такие. Правильно, они же такими были?

— Именно, — кивнул он. — Были и есть.

Надин с усмешкой помотала головой, словно не была уверена, шутит ли он.

— А его отец… ну, там тоже что-то можно придумать, интересное же время было — демократия, падение тирании, передел собственности, свобода слова, подъем национализма. Золотой век, должно быть…

— Вполне возможно, что отец твоего Святослава считал именно так, — согласился Олег.