Лекарство от любви – любовь

– Розовая? – перебила ее женщина.

– Что?

– Я спрашиваю, розовая куртка?

– Розовая… Да, розовая куртка…

– С капюшоном?

– Вы его видели?! Видели, да?

– Видела…

Сердце подпрыгнуло и снова опустилось вниз. Гардеробщица в очередной раз неодобрительно нахмурила брови:

– Повезло еще ребенку, что у него отец нормальный.

– Что?!

– Я говорю, отец за ним пришел. Тоже, правда, не вовремя. Я заметила – мальчишка ваш в розовой куртке с капюшоном долго стоял на улице, а потом ушел с отцом…

– С отцом?! – Варя смотрела с таким непониманием, что ее собеседница на миг замолчала.

– Ну, не знаю… Может, это и не ваш был мальчишка… Стоял тут один, все оглядывался по сторонам. А потом к нему мужчина подошел молодой, и они ушли вместе. А кроме него, кажется, все дети с родителями ушли… Да что с вами, женщина? Ну, вы бы позвонили мужу своему, узнали бы… В самом деле, нельзя же так…

– Но ведь… Разве…

Варя замолчала, поняв вдруг, что все может оказаться гораздо страшнее, чем она даже могла предположить. Ведь вероятность того, что Паршин мог оказаться сегодня здесь и прийти за Никитой, ничтожна. Она практически равна нулю, а это значит…

– Ну, может, конечно, это и не отец был, а просто какой-то знакомый…

Знакомых у Никиты в этом городе не было. Ни одного знакомого мужчины, который мог бы вот так запросто подойти к нему и увести с собой.

– Послушайте. – Она вцепилась обеими руками в халат гардеробщицы. – Послушайте, вы ничего не перепутали?

– Да успокойтесь вы, женщина… Что я могла перепутать? Мальчишка в розовой куртке стоял возле здания, минут через пять к нему подошел мужчина, и они ушли вместе…

– Куда? Куда они пошли?

– Да вон в ту сторону. Там кафе-мороженое. Вы проверьте, может, они вас там ждут…

Варя, даже не поблагодарив, сорвалась с места и выскочила из фойе. Огляделась по сторонам, отчаянно надеясь увидеть наконец Никиту. Не увидела – и бросилась бегом по направлению к кафе. Влетела внутрь – Никиты не было.

Не было, и здесь уж совсем глупо было бы пытаться спрятаться…

– Послушайте. – Она подошла к стойке и, умоляюще глядя на девушку за прилавком, спросила: – Я ищу мальчика. Он мой сын. Я должна была встретить его после спектакля, но опоздала, не смогла приехать вовремя. Скажите, вы его не видели? Ему девять лет, у него русые волосы, на нем розовая куртка с капюшоном…

Ответа долго ждать не пришлось. Девушка за прилавком улыбнулась:

– Видела, конечно… Они с отцом здесь только что были, ели мороженое… Никитой его зовут, да?

– Никитой, – ошарашенно повторила Варя. – А вы не ошибаетесь? Он точно был… с отцом?

– Нет, не ошибаюсь. Совершенно точно. Да вы не переживайте так, с ними все в порядке. Здесь сквер есть неподалеку. Может, они там вас ждут…

Варя, кивнув, выбежала из кафе.

Паршин. Значит, все-таки Паршин, насколько бы невероятным это ни казалось. Черт возьми, откуда он мог взяться? И как он мог узнать о том, что Никита в театре? Ведь никто не знает об этом. Никто, даже мама…

Оказавшись в сквере, она быстро прошла вдоль скамеек и повернула направо – там, насколько она помнила, должны быть какие-то детские горки или качели.

«Только бы ничего не случилось. Боже мой, только бы с ним все было в порядке. А с Паршиным… С Паршиным я разберусь как-нибудь, я ему объясню… Господи, только бы это и в самом деле был Лешка. Лешка, а не какой-нибудь чужой человек, который…»

Мысли оборвались – в этот момент она наконец увидела Никиту.

Он медленно шел вдоль аллеи, держа за руку какого-то высокого мужчину.

Это был не Паршин. Определенно не Паршин. Что-то знакомое было в его силуэте, но сейчас это показалось Варе абсолютно не важным. Никиткина розовая куртка с капюшоном, непокорный ежик волос на голове, темно-синие джинсы – а больше, казалось, она и не видела ничего.

– Никита! – закричала она. Ей казалось – громко. Но на самом деле от волнения голос куда-то исчез – Никита не услышал и даже не повернулся. – Никита! – снова крикнула она, уже ни на что не надеясь.

Мальчишка в розовой куртке замер и обернулся. А потом, прокричав радостно:

– Мама! Мамочка! – раскинул руки и бросился бежать навстречу.

– Никита! – послышалось из-за спины.

Не успел Герман обернуться, а Никита уже с криком бежал навстречу женщине, поджидающей его на повороте.

«Слава Богу», – отстраненно подумал он, пытаясь разглядеть ее, эту безответственную мамашу, которая опоздала почти на целый час.

«Вот ведь, – вздохнул Герман. – Явилась наконец. Любите меня, я с поезда…»

Раздражение невозможно было описать словами. «Вот и все, Герман Дмитриевич, волшебство закончилось. Сдал-принял, и еще неизвестно, может быть, эта особа сейчас попытается высказать вам все, что о вас думает…»

Все же, преодолев внутреннее сопротивление, он решил, что просто так уходить, даже не перебросившись с опоздавшей мамашей и парой фраз, не стоит. Хотя вполне возможно, что это просто отговорка и он всего лишь хочет продлить эти волшебные минуты, эти волшебные ощущения, которое знакомы любому отцу, держащему за руку сына. Любому отцу, который отнюдь не считает эти ощущения волшебными.