Леонард Беттс

Один из холодильников морга был приоткрыт, а на полу валялась смятая белая простынь.

Брайан присел на корточки и дотронулся до ткани, чтобы уверится, что это не сон, не выдумки больного воображения, не прихоть расшатанных нервов.

Ткань была самая обычная. Мягкая белая синтетика. Еще не успевшая нагреться.

Повеяло холодом. Откуда-то сзади. Не меняя положение, Брайан оглянулся и уткнулся носом в чьи-то голые колени. Чьи, он не успел разглядеть, потому что потерял сознание, ощутив удар по затылку.

Морг медицинского центра Пенсильвания 7:32

В морге царило необычайное для такого места оживление.

Несколько людей в полицейской форме сновали тут и там, видимо, не до конца понимая, что они тут делают в такую рань. Один из них, приземистый сержант с маленькими пронырливыми глазками, расспрашивал местного патологоанатома, который обнаружил Брайана Томпсона без сознания в ту ночь… Полицейский фотограф суетился вокруг смятой простыни, сиротливо лежащей на голубом кафеле пола.

Будь она живой, то, наверняка, гордилась бы такому вниманию к свое персоне. Фотограф не жалел кадров (а что жалеть? Государство все оплатит), снимал ее со всех сторон…

На место преступления прибыли и агенты ФБР. Фокс Малдер и Дейна Скалли, которая в данный момент оттеснила фотографа и, с фонарем в руке, открыла холодильник.

— Так… — она направила луч в темное пространство.

— По-моему, очень уютно. Кому понадобилось отсюда уходить, — раздался голос из-за плеча. Скалли не нужно было оборачиваться, чтобы понять кто это сказал. На шуточки подобного рода был способен только один человек. Но она все же обернулась и невозмутимо ответила:

— Наверное, у него не было средств на аренду.

Малдер ухмыльнулся:

— Ну, не все же получают столько, сколько мы…

Скалли сдержано улыбнулась:

— Да уж…

Ладно, хватит дурачится. Пора приступать к делу. Малдер открыл желтую папку, которую держал в руках и принялся зачитывать отрывки из нового Икс-файла.

— Леонард Моррис Беттс. Тридцати четырех лет. Прибыл сюда прошлой ночью без головы. Машина Скорой помощи разбилась и ему оторвало голову. Он работал санитаром в группе реанимации. Судя по всему, хороший специалист. О нем даже в газете писали.

Скалли слышала это уже в третий раз за это утро, но все же не подала виду, что знает эти данные наизусть…

— Что говорит служитель морга?

— Кто-то оглушил его и украл одежду. Он не видел. Сигнализация не сработала. Никаких следов взлома. Странно, правда?

Странно, никто не спорит. Но больше, чем на полицейское расследование не тянет. Зачем вообще было подключать ФБР. А тем более отдел Секретных материалов?

— Малдер? А мы зачем здесь? — Скалли вопросительно подняла бровь, ожидая объяснений.

— Я сказал, что Мистер Беттс был без головы?

— Да. И что? Может быть ты хочешь сказать, что безголовое тело сломало холодильник морга? — Скалли иронично улыбнулась. Ох уж этот напарник. Вечно делает из мухи слона.

Малдер же невинно пожал плечами. Ответ был очевиден.

— На мой взгляд, это инсценировка, — она принялась излагать свою теорию происшедшего.

— С какой целью? — Малдер тут же принял выражение лица человека, который внимательно слушает доводы собеседника, но все равно остается при своем мнении.

— Может, тело выкрали чтобы продать…

Вздох вырвался непроизвольно… Опять двадцать пять! Они начинали свою ритуальную игру, которую повторяли день а днем. Он с пеной у рта доказывает свою антинаучную версию, она (все с той же пеной, все у того же рта) — свою… Ну и как ее убедишь?

— Скалли… здесь полно трупов. Зачем им понадобился труп без головы?

Та пожала плечами. Этот довод ее не убедил.

— Может, похититель выбрал случайный холодильник, а когда обнаружил безголовое тело, то у него просто не было времени, чтобы взять другое.

Похоже, Скалли свято верила в свои слова, которые казались Малдеру абсурдными. Что ж, ничего не поделаешь. Скалли нужны факты, прямые улики, а не пустые домыслы. Хорошо, будут факты, будут улики, дайте немного времени.

Долго ждать не пришлось.

— Агент Малдер, вы просили видеозапись, — раздался сзади голос.

Они синхронно обернулись. К ним приближался полицейский с пачкой снимков в руках.

— Вот, — он разложил три крупных черно-белых фотографии на столе.

Это из помещения охраны. Снято в 5: 30 утра.

— Твой похититель в украденной форме, — констатировала Скалли, глядя снимки.

— А это что такое? — Малдер указал полицейскому на две широкие линии-помехи, которые проходили через все фото и не давали рассмотреть область ниже колена и голову человека идущего по коридору.

Полицейский пожал плечами. Он видел в этом ничего необычного.

— Помехи… Техника здесь не на грани фантастики…

Нет… Интуиция подсказывала Малдеру, что не все здесь так просто.

Если это похититель, то куда делось тело? Может быть, его спугнули…

Даже если так, то вопрос все рано остается открытым. Полицейские прочесали каждый метр помещения и не нашли ничего.

— Мне кажется, я знаю, куда он спрятал тело, — ответила Скалли на его невысказанный вопрос.