Лесные сказки и были (сборник)

– А-а-а, так это ты меня по лбу! – заревел Мишка. – Я тебя!

Вскинулся на дыбы, лапы над головой, да – рраз! – со всей силы чёрному в грудь.

Тот – с ног. И Мишка не удержался: за ним следом. Да оба, обнявшись, – бултых в воду!

А под обрывом-то омут глубокий…

Ушёл Мишка в воду весь – и с головой.

Ну, ничего, всплыл всё-таки.

Лапами заработал, чёрного от себя оттолкнул, – чёрный тоже всплыл. Мишка кое-как лягушкой, лягушкой до того берега.

Выскочил на берег и без оглядки, полным ходом махнул в лес!

Береговушки за ним тучей мчатся. Кричат: «Грабитель! Разоритель! Прогнали, прогнали!»

Мишке и оглянуться некогда: вдруг там за ним ещё тот, чёрный гонится?

А чёрный в омуте плавает: это пень. Высокий, почерневший от старости ольховый пень.

Никто Мишку по лбу не стукал: сам Мишка на пень налетел, лбом об него треснулся, как с кручи-то летел.

Башка-то у Мишки большая, крепкая, а сам ещё маленький.

Многому ещё учиться надо без мамы.

УМНАЯ ГОЛОВА

– Чудачка! – шипел Дикий Селезень на Дикую Уточку. – Что ты всё здесь в болоте прячешься? И не заметишь, как охотник к тебе подкрадётся.

– Та-ак, та-ак! – согласилась Дикая Утка. – Опасно… А куда деваться?

– Смотри, – сказал Дикий Селезень, – вон там, у берега озера, плавают четыре утки. Летим к ним, – и там с ними будем в полной безопасности. Уж это как дважды два – четыре.

– Ка-ак? Ка-ак? – спросила Дикая Уточка. Она не знала арифметики.

– Да так, – сказал Дикий Селезень, – очень просто. Четыре утки да мы двое – всего нас будет шесть уток. У каждой утки по два зорких глаза. У шести уток – шесть на два – двенадцать зорких глаз. А у нас с тобой только – дважды два – четыре. Двенадцать разделить на четыре – будет три. В три раза безопаснее нам с теми четырьмя утками на озере, чем одним на болоте. Это уж точно, арифметически.

– Та-ак, та-ак! – согласилась Дикая Уточка. – Только что-то не нравятся мне эти утки. Почему они не кувыркаются в воду вниз головой, почему хвостиков не кажут над водой?

– Чепуха какая! – рассердился Дикий Селезень. – Не обязаны они всё время кувыркаться! А разве ты не видишь, что каждая из них, как и полагается в нашей породе, с носка плоска? Разве у каждой голова, хвост, крылья не точь-в-точь такие, как у нас с тобой, и не такого же цвета? Все признаки налицо, а ты…

– Та-ак, та-ак! – согласилась Дикая Уточка. – Вижу-то вижу, а только что-то боязно мне, только что-то кажется мне, будто это утки… какие-то не такие.

– Ну, знаешь! – возмутился Дикий Селезень. – Не желаешь – как желаешь, – и сиди одна в своём болоте, пока охотник не пришёл. А я полетел.

– Зря, зря, зря! – закричала ему вслед Дикая Уточка.

Но Дикий Селезень уже перелетел на озеро и с плеском подсел к четырём деревянным уткам – чучелам, мертво покачивающимся на волнах. Притаившийся в кустах охотник выстрелил, – и голова Дикого Селезня упала в воду.

– Та-ак, та-ак, та-ак! – грустно закрякала Дикая Уточка: она отлично всё видела из своего болота – и ещё глубже запряталась в кочки.

– Зря ты, Дикий Селезень, погиб, – зря, зря! Умная была голова, а глупышу дана.

МАСТЕРА БЕЗ ТОПОРА

Загадали мне загадку: «Без рук, без топорёнка построена избёнка». Что такое?

Оказывается, – птичье гнездо.

Поглядел я, – верно! Вот сорочье гнездо: как из брёвен, всё из сучьев сложено; пол глиной вымазан, соломкой устлан; посередине вход; крыша из веток. Чем не избёнка? А топора Сорока никогда и в лапках не держала.

Крепко тут пожалел я птицу: трудно, ох, как трудно, поди, им, горемычным, свои жилища без рук, без топорёнка строить! Стал я думать: как тут быть, как их горю пособить?

Рук им не приделаешь.

А вот топор… Топорёнок для них достать можно.

Достал я топорёнок, побежал в сад.

Глядь, – Козодой-Полуночник на земле между кочек сидит. Я к нему.

– Козодой, Козодой, трудно тебе гнёзда вить без рук, без топорёнка?

– А я и не вью гнезда! – говорит Козодой. – Глянь, где яйца высиживаю.

Вспорхнул Козодой, – а под ним ямка между кочек. А в ямке два красивых мраморных яичка лежат.

«Ну, – думаю про себя, – этому ни рук, ни топорёнка не надо. Сумел и без них устроиться».

Побежал дальше.

Выбежал на речку. Глядь, – там по веткам, по кусточкам Ремез-Синичка скачет, – тоненьким своим носиком с ивы пух собирает.

– На что тебе пух, Ремез? – спрашиваю.

– Гнездо из него делаю, – говорит. – Гнездо у меня пуховое, мягкое, – что твоя варежка.

«Ну, – думаю про себя, – этому топорёнок тоже ни к чему – пух собирать…»

Побежал дальше.

Прибежал к дому. Глядь, – под коньком Ласточка-Касаточка хлопочет – гнёздышко лепит. Носиком глинку приминает, носиком её на речке колупает, носиком носит.

«Ну, – думаю, – и тут мой топорёнок ни при чём. И показывать его не стоит».

Побежал дальше.

Прибежал в рощу. Глядь, – там на ёлке Певчего Дрозда гнездо. Загляденье, что за гнёздышко! Снаружи всё зелёным мхом украшено, внутри – как чашечка, гладкое.

– Ты как такое себе гнёздышко смастерил? – спрашиваю. – Чем его внутри так хорошо отделал?

– Лапками да носом мастерил, – отвечает Певчий Дрозд. – Внутри всё цементом обмазал – из древесной трухи со слюнкой со своей.