Летящий вдаль

Так же молча въезжаем на станцию. Оглядываюсь: колонн нет, одно сплошное пространство под полукруглым, черным от копоти сводом. Везде мусор и грязь, на платформе тут и там беспорядочно разбросаны палатки и жилища из гнилых фанерных листов, в центре расчищено небольшое пространство, на котором пылает большой костер и жарится на вертеле свинья. По станции разносится аромат жареного мяса, но он не перебивает вонь, уже впитавшуюся в стены. Слоняются братки всевозможных мастей, с чудовищными татуировками, лысые и патлатые, с щетиной и без растительности на лице, с кольцами в ушах и носу, щербатые, сутулые. Есть и здоровые молодчики, больше похожие на скинхедов, и женщины, все больше под стать своим мужчинам. Бандитский рассадник, одним словом. Находиться здесь не очень приятно, это точно не мое окружение. Наскоро сжевав кусок мяса, запив его кружкой слабо подкрашенного кипятка и получив от Бормана последние инструкции, я отправляюсь в свое очередное приключение. Бандиты вручают мне старенький «калаш» и любезно провожают до гермоворот. Некоторые украдкой крутят пальцем у виска – дескать, только идиот решится взяться за подобное задание. Я посмеиваюсь про себя: знали бы они, через какую мясорубку я уже прошел, может быть, вели себя почтительнее. А всякой мистикой меня не проймешь, бывалые мы.

Выход на поверхность только с южной стороны платформы. Борман и Джабба хлопают меня по плечу, благословляя. Под ногами скрипят ржавые ступени навсегда застывшего эскалатора – следует внимательнее смотреть под ноги, чтобы не провалиться и не переломать кости. Отлежаться бы пару дней, но нет, мне же больше всех надо. Тело болит, а я сейчас прусь наверх. Ради чего? Неужели ради трех сотен «маслят»?

На поверхности расцветает вечер. Сквозь редкие просветы пробиваются алые лучи заходящего солнца. Я окидываю взглядом влажные стены наземного вестибюля, дыры вместо окон под крышей – не притаился ли кто? Мутанты любят обживаться рядом с выходами из метро – тепло человеческое, что ли, тянет? Вроде тихо. С неровного иззубренного козырька крыши падают мутные капли и разбиваются о мостовую, покрытую густой сетью трещин. Невысокий столб с буковкой «М» причудливо изогнут, словно подросток-мутант пошалил, раскачивая его, как молодое деревце.

Считаю до трех и отлепляюсь от стены вестибюля – пора двигаться дальше. Интересующий меня объект находится недалеко, через дорогу, но чтобы добраться до него, нужно пересечь запруженную Южнопортовую улицу. На крышах близлежащих домов заметна какая-то возня – может, вичухи облюбовали их под гнезда? Впрочем, от меня они на достаточном расстоянии, и опасности пока нет. Медленно бреду по улице, огибаю застывшие автомобили с выдавленными стеклами и погнутыми корпусами. Прямо посреди проезжей части «ПАЗ» пробил развернувшуюся поперек фуру, а перед ней – нагромождение из легковушек, сбившихся в кучу, вросших друг в друга. На всякий случай делаю небольшой крюк – кажется, что кто-то тихонько шуршит в изъеденных коррозией листах металла, фыркает. Возможно, это падальщики в поисках поживы, но проверять не стоит.

Огибаю вдавленную в асфальт автобусную остановку, попутно подивившись: это что же за тварь так наследила? Ага, вот и цель, прямо по курсу – невысокий серо-желтый завод «Топаз», неприветливо взирающий на меня узкими окошками без стекол. Забор перед ним практически весь повален, почерневшие сухие деревья кланяются, словно проявляя почтение. Видать, не так давно здесь был пожар, спаливший их. Собственно, мне в здание заходить не нужно, всего-то и делов – попасть во внутренний двор, для чего надо обогнуть строение. Ну что ж, с богом!

Земля неровная, будто здесь потрудилась землеройка внушительных размеров, вспахав все вокруг. Ноги немного вязнут в сырой глине, идти не очень удобно. Если придется бежать, то легко можно поскользнуться и грохнуться. Вдобавок ко всему, зудит кожа под маской респиратора, но приходится терпеть, ничего не поделаешь.

За углом строения начинают попадаться они. Отважные ребята, решившиеся, как и я, выполнить задание Бормана. Не знаю, с такой же отвагой смотрели они в глаза смерти, с какой шли сюда? Каждый наведывался в разное время и пытался забрать артефакт, и каждый потерпел неудачу. Кто-то пробежал двадцать метров, кто-то десять, а кто-то нашел смерть перед самым алтарем. Остатки плоти догнивают на сырой земле, по ним уже сложно распознать, что это были за люди.

А вот и алтарь – все, как и говорил мне одноглазый. Вокруг него на расстоянии пяти шагов – ни травинки. Даже растения стараются держаться подальше. Или это просто совпадение? Кажется, что даже слабый ветерок стих. Отчего-то становится жарко, по спине под ОЗК стекают капли пота. Так, это все лирика. Надо лишь забрать предмет, одиноко лежащий сейчас на плоском камне, который именуют алтарем. Проше простого! И не обращать внимания на всех этих погибших.