Лето 1977 [СИ]

К примеру, в моей школе есть что-то типа ВИА… 522… 523… Правда， играют ребята так себе, но вот на барабанах учил меня играть именно барабанщик, старшеклассник Вова Петров. Зная, что я хорошо играю на гитаре, они звали меня играть у них, но я отказался. Несерьезно они относились к музыке. То у одного дела, не пришел на репетицию, то у другого кошка заболела, то третьему нужно картошки почистить… Да и сама игра их, как музыкантов меня не удовлетворяла.

Поэтому музыкантов нужно было пытаться искать более взрослого возраста， нежели «школоло». Тех, которые ещё не вышли из подростковой романтики, но в то же время, ещё не окунулись во взрослую жизнь с её проблемами, что называется с головой. Тех, которые хотят чего-то добиться. Тех, кто стремится узнать и понять, а не просто смотрит и не въезжает, как вставить провод от электрогитары в розетку. Вообще-то такого провода не существует. Электрогитара ни от какой розетки в 220 вольт не питается. Всё это байки. Провод там идёт либо к «примочке» (устройство для искажения звука) и ему подобным, либо напрямую к колонке (динамику), через усилитель, микшер и т. д., и т. п. И ни о каких 220 вольт и уж тем более о 380， там речи нет… 644… 645…

А, можно ещё, сделать…»

Тут до меня донесся шум за спиной. Я понял, что не один. Я спрыгнул и обернулся. За спиной стояло пять человек и пялились на меня.

— Парень, ты как? — сказал и подошёл ко мне мужик с усами. На вид лет 45, белая футболка, синие тренировочные кеды. Стандартный вид спортсменов этих лет.

— Спасибо, нормально, — сказал я.

— Ну ты даёшь! — восхищённо сказал усач. — Считал хоть сам, сколько сделал? — таращась на меня во все глаза, спросил он.

Я не знал сколько они тут стоят, поэтому сказал:

— Что-то около сотни… наверное…

— Ха, — усмехнулся усач. — Нет, я насчитал, где-то под 400. А может и больше, — закончил он, глядя на меня оценивающе.

— Я 350 насчитал, — сказал мужик в таком же наряде, как и усач.

— Ты как себя чувствуешь? — участливо поинтересовался он.

— Да нормально всё. Спасибо, — я решил заканчивать несанкционированный мэрией, тьфу ты, то есть — МГК КПСС (Московский городской комитет Коммунистической партии Советского Союза), митинг. — До свидания. Пойду я.

— Эй， парень, погоди. Как тебя зовут? — тормознул меня сподручный усача.

— Михайло.

— Гм… Миша. Тебе нужно спортом заниматься. У тебя большое спортивное будущее. Вон сколько раз подтянулся. Смотри, и не запыхался вовсе.

— Спасибо， я подумаю.

— А как тебя найти?

— Гм. А зачем вам? — удивился я. «Неужели маньяк какой-нибудь?» Я прикинул, как лучше встать, чтоб при ударе, сразу сломать ему нос.

— Я тренер по легкой атлетике ДЮСШ № 321. Меня зовут Владимир Сергеевич, — он протянул мне руку, которую немного пораздумав, больше для «театра», пристально глядя в глаза усачу пожал я.

— Очень приятно, я — Михаил, — представился «топ-подтягивальщик», а сам подумал, хорошо, что не маньяк… да и люди кругом… А себе сказал: «Спокойней надо, товарищ Саша, относиться к людям! Тут народ проще и тебе среди них жить. Так что валерьянки попей!..»

— Ты в этой школе учишься?

— Нет, — в очередной раз наврал я. — Через дорогу, за гаражами.

— А где тебя найти? Где ты живёшь? — продолжал допытываться тренер.

Вот так и вопросик. Это ж прям домогательство какое-то, сказали бы в 2019-м.

— Мужчина, а с какой целью вы интересуетесь? — пытался съехать с темы гимнаст.

— Да неплохо было бы посмотреть на тебя в зале.

Звучало двусмысленно.

— Приходи завтра на тренировку.

— Не знаю… получится ли, дел много.

— Ну приходи как получится. У нас тренировки проходят по вторникам, средам и пятницам. Две тренировки в день. С утра и вечером. Спросишь меня. Малышев Владимир Сергеевич — заслуженный тренер СССР.

— О’кей. Я подумаю. До свидания, — попрощался я и пошёл на другой конец поля.

Прикольно поподтягивался… Сколько я насчитал-то? 600 вроде… Не помню. Блин, сбили со счёта, да и додумать не дали — грёбаные искатели юных дарований!..

Н-да, а вы говорите «рояль». Так вот, на ровном месте, бац и тренер нарисовался. Думаете невозможно? Зря так думаете. Именно вот так вот, и попали два моих товарища в разные спортивные секции. Один в баскетбольную, другой в футбольную. Просто бегали, занимались. К ним подошли, и завербовали. Так что, опять мимо «рояля». Тем более, что в лёгкую атлетику, я не хотел.

Впрочем, быть может и стоит сходить, ради прикола, устроить там им «шоу в одного», но отпустят ли меня после моего показательного выступления? Вот это вопрос… И ответ на него, я знал. Скорее всего нет. Пристанут как банный лист и не отцепятся! И буду я на потеху публики и ради престижа Родины прыгать-сигать…

«Не-а!.. Этот самолёт не полетит!» — сказал я себе.

Я шёл по беговой дорожке, которая проходила вокруг школьного футбольного поля, от турников в противоположную сторону. Беговая дорожка заканчивалась длинной, прямоугольной песочницей с песком, для прыжков в длину. Древние греки, называли эту яму с песком — «скаммой».

«Интересно, как далеко я смогу прыгнуть?» — подумал я разбегаясь.