Лето 1977 (СИ)

Убили телеведущего Влада Листьева, и Ельцин сказал: «Совсем «понимаш» бандиты распоясались! П*** всех!!!» И милиция начала действительно п*** всех, и виноватых и нет. По этому приказу любого человека можно было демократически задержать без суда и следствия на 30 суток и колоть там «подозреваемого» как угодно и на что угодно…

О времена о нравы…

Короче говоря, я спрятал «плётку» в квартире и лишь изредка брал пистолет с собой.

Затем наступили новые времена, где ствол уже практически носить было не нужно, зато нужно было носить деньги и чем больше, тем лучше. Тогда-то я и зарыл его тут, за домом под большим валуном.

— Эх, дела наши тяжкие, — сказал я себе под нос, хлебнул и пошёл в дом.

… — Ну что вам сказать о себе… — проговорил я, сидя за столом, на котором стояли все мои. — Мне очень плохо…

Я смотрел на них, на их портреты и пытался вспомнить мою жизнь с ними и сравнить с жизнью без них…

Вот они все, тут… а что там за окном?.. Там чужой мир. Там практически все мне чужие и никого у меня в том мире не осталось. Да, там есть знакомые и даже друзья. Иногда кажется, что там хорошо…

— Но хорошо там быть не может, ведь вас там нет! Ведь вы же здесь! Все мои роднулечки…

Вот бабушка, которая вырастила меня, вот мама, которая так рано «ушла», а вот моя беременная жена, которую ё*** дебил на мерседесе сбил на пешеходном переходе. Вот они, тут, рядом… а что там?..

Я посмотрел в окно. Там была ночь… Я выпил.

— Ну, так пусть всегда будет ночь, — сказал я и взял пистолет.

Глава 4

26 июля. Вторник. 1977 год.

Темнота… Что-то уж очень всё быстро произошло. Быстро и непонятно. Неужели так бывает. Я же даже на курок не нажал… Да что там не нажал, я его даже с предохранителя не снял. Только дотронуться. И что тогда?.. Непроизвольный выстрел? Да вряд ли… Может взрыв какой-нибудь?!

«Какой, например?..» — спросил я сам себя.

«Хрен знает какой — термический или термоядерный, не суть… В данном случае это не имеет никакого значения. Важно, что раз и темнота», — ответил я себе же.

«Почему в нашем посёлке и над моим домом?.. или по моему дому будет правильней сказать?..»

«Откуда я это знаю, почему… Может и не война вовсе, а инфаркт какой-нибудь… Быть может я уже умер…»

Мысль была странная, ведь я мыслю, а значит жив. Мысли путались.

Самое простое — это открыть глаза и посмотреть, что с домом…

Легко сказать, да трудно сделать. Открыть глаза не получалось. Да и вообще тело не ощущалось… К тому же я поймал себя на мысли, что нет звуков.

Походу дела я приехал. Это конечная остановка и имя ей — Смерть!..

«Ну а что ты хотел? Бухать водку в таких количествах и не накосячить?.. Наверняка по-пьяному делу пистолет уронил и произошёл само-выстрел», — сказал себе я.

«Да что ты плетёшь-то? Ну попил немного водочки… немного… и уснул» — отмазывал я сам себя.

«И что теперь делать-то? Может это ад?»

Догадка осенила меня и бросило в пот.

«Скорее всего меня взяли и уже похоронили… причём заживо, как Гоголя. Ё* т*** м**ь, да они ох*** что ли? Что за б***ь это сделала? Убью паскуду!..»

Есть версия, о том, что писатель Николай Гоголь умер страшной смертью. Все подумали, что он умер и похоронили его, а он был не мёртв, а спал летаргическим сном. Он очнулся в могиле и задохнулся.

Не знаю насчёт Гоголя врут или нет, а вот то что я живой и меня походу дела закопали, уже по всей видимости становится очевидным.

Где вообще то я нахожусь? Что это? Я что в гробу? Что за х***я такая! Почему я пошевелится то даже не могу?

Ладно спокойно. Дыши глубже. Дыши…

«О-о… я дышу… Воздух есть, а это уже кое-что. Это вам не «хухры-мухры». Кислород попадает в кровь, кровь гоняет мотор. Сердце бьётся. Бьётся?» — я прислушался… «Вроде да. Значит я жив. Во всяком случае пока жив. Главное, чтоб как говорится — «кислород «не перекрыли»…»

Тут я осекся. На ум пришёл к/ф «От заката до рассвета». Тот момент, когда из стен и склепов вылезают обезображенные, полуразложившиеся трупаки и скелеты… брр… Я так не хочу!..

«Что же делать?.. Не понятно… Двигаться не могу, тела не чувствую, вокруг тишина… Наверное, нужно поспать? Отдохнуть. Набраться сил… и уж опосля…» — сказал я сам себе и тут же ответил:

«Да ты обалдел что ль?! Сейчас воздух закончится и задохнёшься тут нахрен! Двигайся давай! Пытайся! Пора выкапываться!..»

И тут, на правую щеку упала тепло. Через веки начал пробиваться свет. Появились звуки…

Вот поёт сверчок… Вы, когда-нибудь слышали, как он поёт? Я тоже слышал, но это было так давно. Сверчки и детство, были в одно время, настолько далёкое от нынешнего, что иногда кажется всё это было лишь сон.

Теперь, мы больше слышим совершенно другие звуки: звуки приходящих СМСок и мобильных звонков, звуки работы триммеров и бензопил, звуки от ударов пальцами по клавиатуре и работы компьютера, шумы автострады…

Сейчас же, я слышал «аномальный» звук, но знал — это поёт он — сверчок.

«Какой же ты сверчок молодец! Давай сверчок, давай… Не ленись! Труби на всю округу! Разбуди всех!.. Пусть эти «сони» уже проснутся и меня, ё*** в р**, наконец откапывают!..»