Лето 1977 (СИ)

Раз, два, Фредди Крюгер идёт,
Три, четыре, ножи достает,
Пять, шесть, в оба гляди,
Семь, восемь, с ним не шути,
Девять, десять, распятье возьми…

Раз, два, скоро Фредди придёт,
Три, четыре, он сквозь стены пройдет,
Пять, шесть, страшный-страшный Фредди,
Семь, восемь, ты не будешь спать,
Девять, десять, Фредди идёт убивать…

Такая вот незатейливая песенка из к/ф «Кошмары на улице Вязов» привела ассистента в натуральный шок и он, открыв рот застыл…

Пощадив пациента, я не стал эту «страшилку» песенку петь на английском языке, дабы не усугублять «феерический» шок, поэтому ограничился переводной версией.

Мрачноватый текст, вкупе с моим окровавленным — «покоцанным» видом, а также, довершающий образ злодея — большой топор, сделали своё дело — клиент созрел и завыл…

— Нет! Нет, не надо! — запричитал, заикаясь чижик — рыжик.

— Ну что б**?! Пива нет говоришь?! — спросил я, стоя над полу живым трупом, злобно улыбаясь и ногой раздвигая ему ноги.

— Нет! — хрипел единственный человек в стране ощутивший связь города Москвы с Брюсом Ли. — Не надо! Есть! Есть пиво!! Вон бери… не надо! Пожалуйста! Я уеду! Не надо!..

Я взмахнул топором и ударил ему между ног…

Щепки паркетной доски полетели в разные стороны.

— А-а-а-а-а! — засипел дядя Эрик, пустил лужу… и заплакал.

— Фу… как не хорошо, гражданин, — сказал циничный я и поднёс топор к его лицу, а затем зарычал, глядя в ненавистную морду:

— Слушай сюда — падла! Короче!.. Забирай свои шмотки и больше никогда, слышишь б**, никогда сюда не возвращайся! С моей мамой, больше никогда не общайся и не встречайся! Ты нам не нужен, впрочем, как и мы тебе. Это последнее предупреждение! Ты понял меня! Маме я найду хорошего жениха, а не такого подонка как ты! Всё понял?!

Ассистент закивал.

— Пошли, — сказал я.

— Куда? — заикающимся голосом спросил «анкл» Эрик пытаясь отползти.

— На кухню, куда ж ещё?! Будешь писать письмо.

— Кому? — прозаикался клиент.

— Ты чего, совсем дурак?! — заорал Фредди Крюгер. — Бегом на кухню!

— А-а-а… Конечно, конечно. С-сейчас, — проблеяла «бедная овечка» и вытирая слёзы поползла на четвереньках по коридору.

Я сходил в комнату, взял с письменного стола альбомный лист и ручку. Зайдя на кухню, увидел сидящего на табуретке Эрика. Жалкий, сгорбленный и плачущий. Такого можно было бы и пожалеть, если бы… я не знал, что это за мразь!

«А табурет то придется за ним мыть», — к горлу подступила тошнота. — Ну на***! Пусть с собой забирает! Презент, мля!»

— Пиши… Прости меня, я по семейным обстоятельствам уезжаю на Север, навсегда. Извини, я полюбил другую. Прощай. Меня не ищи. Больше мы никогда не увидимся…

Тот принялся строчить.

— Куда ты б** подписываешься — «Твой любимый Эрик!?». Ты что, совсем ох***?![5] — в очередной раз заорал я и долбанул «любимому дяде» подзатыльник.

Через 10 минут, «анкл» Эрик покинул вдруг ставшею столь не дружелюбной ему квартиру, забрав свои вещи, половую тряпку которой вытирал свою лужу в коридоре, табуретку на которой сидел, ну а я принялся за обработку ран.

Достал аптечку. Всё что нужно в ней было. А как может быть иначе? Не зря же мама работает медсестрой. Промыл раны перекисью водорода, засыпал кровоточащие раны стрептоцидом. Помазал зеленкой локоть на правой руке и забинтовал его. Да уж, видок ещё тот. Хотя, может это и к лучшему. Так, шанс, что меня запомнят в библиотеке, более высокий.

* * *

Вечером же этого дня, так как мама дежурила в ночную смену, я собрался сходить в одну школу, которая находилась в соседнем районе. Дело в том, что в той жизни произошла одна история, которую я случайно вспомнил попав сюда…

Однажды, в молодости, меня пригласил в гости один знакомый, живший в соседнем районе. Мы встретились. Он, рассказал, что его пригласили играть в ансамбле.

— Круто, поздравляю, — сказал я и порадовавшись за знакомца, а сам расстроился.

«Ни чего себе, — настоящий ансамбль! Выступление перед публикой. Гастроли. Везёт же некоторым, а мне о таком остаётся только мечтать и гонять в музыкальной школе гаммы с утра до ночи. Ну что за жизнь такая несправедливая. Почему его? Почему не меня?!.. Хнык, хнык, хнык»… — хныкал про себя я, а он, попросил меня подучить его игре на гитаре. «Да не вопрос, а где репетировать будете?»

Знакомый сказал, что всё «на мази» и решил мне показать их репетиционную базу.

База, как оказалось находилась в подвале пятиэтажного жилого дома. Когда мы туда спустились я понял, что никакая это не база. Там сидело 5 человек моего возраста. Один парень пел и играл на расстроенной акустической гитаре, что-то из репертуара типа «Мурка». Рядом, на канализационных трубах, лежали три пионерских барабана, по которым молотил какой-то пьяный тип с радостной улыбкой на лице.