Летучий голландец, или Причуды водолаза Ураганова

…На снежный аэродром метеостанции «Южный полюс-17» сел очередной самолет полярной авиации. Кроме грузов, он доставил еще и двух пассажиров.

Юрка и Лена проверяли показания приборов, стоящих в снегу на распорках, и гадали, кто бы это мог прилететь. Может, артисты или поэты? Давно гостей не было. Юрка приставил варежку козырьком к глазам. От самолета к ним смешно бежали два закутанных человека. Один выше, другой ниже.

Неужели?..

Да, это были Тамара и Витя. Юрка резко шагнул им навстречу:

— Что вам от нас надо?

— Вы за нами? — попятилась Лена.

— Мы — к вам! Нас там замучили… — Тамара взяла Витю за руку и нежно посмотрела на него. — Ведь мы…

Он широко улыбнулся.

— А я, оказалось, не однолюб, а двулюб. Лена с Юркой изумленно переглянулись.

Из-за ближних торосов удивленно глазели на всех них одноростовые «семейные» пары пингвинов.

Витя обиженно махнул рукой:

— Кыш!

…Этими словами Валерий Ураганов и закончил удивительную историю о тех, кто влюбляется не там, где надо, не так, как положено, совсем не вовремя, и даже не в тех, в кого следует.

ПОСЛЕСЛОВИЕ

Когда Валерий умолк, мы вдруг заметили, что в предбаннике нет кучерявого детины Глеба. Исчез. Так сказать, незаметно удрал по-русски.

— Даже не забыл одеться, — сказал толстяк Федор. В следующий банный день Глеб признался:

— Послушал я, послушал Валерика, и помчался свою жену искать. Еле нашел — у ее мамы. Помирились, уломал, — сиял он. — Поучительный пример!

Это заставило меня задуматься. Если уж на Глеба так подействовало… В назидание другим и пришлось записать по памяти рассказ водолаза. Правильно заявила бухгалтер детского сада, что на свою Лейли каждый должен смотреть глазами Межнуна. Или Меджнуна — не столь важно.

1988

ЭПИЛОГ Заключительная история Ураганова

Как ни жаль, Дорогой читатель, а подошло время расставаться. Бог знает, когда еще свидимся. И свидимся ли? Хорошо бы, не в «Матросской тишине», на пребывание в которой я, кстати, как бывший матрос, имею законное право. А вообще-то для водолазов надо строить подводные тюрьмы. Но такие рассуждения могут завести далеко: шахтерам тогда подавай подземные тюрьмы, газовикам — газовые камеры, металлургам — остывшие доменные печи, оркестрантам — глубокие оркестровые ямы… И так далее.

Предвижу ваш коварный вопрос о работниках лесного хозяйства. Такого вопроса нет! С ними давно разобрались. Лесоповал есть лесоповал. Уж он-то не меняется ни в какие времена.

Ну вот, опять, как всегда, отвлекся. Но лучше отвлекаться, чем привлекаться.

А потянуло меня к этой малоприятной теме известно почему. Как вы знаете, наш «Богатырь» приписан к Черноморскому пароходству. Однако, исконно татарский, русский Крым теперь второй раз отошел к Украине. Украинцев я, честно скажу, без уверток, очень уважаю, а иных попросту люблю. Мои собственные дети — на четверть украинцы, потому что моя жена, москвичка Ира, как оказалось, — наполовину хохлушка, хоть и по паспорту русская. Собственно, по паспорту все мы — русские.

Особенно много русских среди известных исторических мореплавателей: Беринг, Крузенштерн, Беллинсгаузен, Миклухо-Маклай, Врангель, Шмидт, наш академик Сикоморский и боцман Нестерчук. Хотя нет: Нестерчук — украинец, тут я, признаюсь, хватил лишку. Да еще какой украинец, выяснилось, — почище Леси Украинки!

С ним, Нестерчуком, вообще беда. Я ему как-то гордо заявил, когда началась неразбериха с черноморцами:

— Севастополь — колыбель российского флота, а не колыска украинского!

А он меня спрашивает:

— Что такое колыска? — Родного языка до сих пор не знает, потому что всю жизнь среди вражеских москалей в Москве прожил. — Люлька, что ли?

Скажет тоже… Люлька — это, по-моему, любимая курительная трубка, которая погубила Тараса Бульбу. Он ее потерял при кровавом набеге на Польшу, вернулся искать, тут-то ляхи его и схватили ни за что, ни про что. Помню, я заливался в школе горючими слезами, когда наша русская учительница, тоже рыдая, читала вслух, как Бульбу поджаривали на костре. Такое мог сочинить только наш гениальный писатель Гоголь, Николай Васильевич, в свое время присягнувший русской армии, несмотря на ссылку.

После моего вразумления боцман вконец запутался и наморщил лоб одной, но глубоченной — можно сказать, бездонной, — морщиной:

— А кто такие ляхи?

— Лихие люди, — отвечаю. — Поляки. Те самые, от которых вы быстренько переметнулись к нам, когда вас исторически поприжали.

— Без тебя знаю, — обиделся он. — Об этом в Киеве написано на подстаменте, — так и сказал: на «подстаменте», — Богдана Хмельницкого. — И насел на меня: — Не юли, юла юльная! Так ты собираешься принимать нашу украинскую присягу или нет?

С той присяги, как только «Богатырь» сдуру бросил якорь в Ялтинском порту, и начались мои мытарства. Наш мирный океанографический, научно-исследовательский корабль местные власти почему-то определили как военный. Он, мол, потому годами бороздил мировой океан, что научно исследовал, вернее — прокладывал, курсы для боевых подводных лодок. Тю-тю малина! Вот оно что. А я-то думал…