Лев с ножом в сердце

— Ты можешь узнать, что это такое?

— Ты имеешь в виду, что он за человек? — уточнил занудный Вениамин.

— Именно. Что он за человек, сколько лет в бизнесе, репутация, биография, семейное положение, привычки, связи… и так далее. Все!

— Что-нибудь не так? — поинтересовался адвокат.

— А черт его знает! — искренне ответила Иллария. — Какой-то он… странный.

— Документы проверила?

— Я тебе что, полиция? — повысила голос Иллария. — При чем тут документы?

— Никогда не мешает посмотреть на паспорт человека, — назидательно ответил Вениамин. — Разговаривать с ним будешь в моем присутствии, поняла?

— Ладно. А знаешь, как называется его фирма? «Райская птичка»! Представляешь?

— С трудом, — ответил, подумав, Вениамин. — Я бы свою фирму так не назвал.

— А мне нравится, — сказала Иллария.

* * *

— Лиза, добрый вечер! — мой телефонный знакомый скорее выдохнул, чем произнес мое имя. — Лиза, Элизабет, Бетси и Бесс…

— И вам добрый вечер, — ответила я фразой, ставшей уже ритуальной.

— Что новенького пишут? — спросил Игорь.

— Одна девушка написала, что ждет ребенка и не знает, что делать. Ее парень сказал, что жениться не собирается, и предлагает сделать аборт.

— А она?

— А она не знает, хочет ребенка или нет.

— И что вы ей ответили?

— Я ей пока не ответила. Думаю. Я тоже не знаю…

— А… — произносит он и замолкает.

— Я бы оставила, — говорю я. — Я бы не смогла.

— Я бы тоже, — говорит он. Фраза звучит нелепо, но я понимаю, что он имеет в виду. — Человеку дали шанс… родиться. Всегда можно отдать его другим людям.

— Не дай бог! — вырывается у меня.

Он молчит некоторое время, переваривая не столько сказанное мною, сколько интонацию.

— Вы… у вас… — произносит он нерешительно.

— Моя мать бросила меня, — говорю я. — В роддоме. Ночью родила, а утром удрала… — Я не знаю, зачем говорю это незнакомому человеку. В моих словах — горечь, и я с удивлением понимаю, что ничего не забыла и не простила. — Знаете, — говорю я ему, — вопрос «почему?» может отравить человеку всю жизнь. И, наверное, еще обида. И… и… чувство стыда. Людей бросают, но одно дело бросить взрослого человека, и совсем другое — ребенка. Он-то чем это заслужил?

— Понимаю, — отвечает он задумчиво. — А сейчас…

— Сейчас у меня все нормально. Я отвечаю на письма других брошенных, утешаю и вру, что все будет… прекрасно. — Я замолкаю. «Да что это со мной! — думаю почти в отчаянии. — Вытри сопли! — приказываю себе. — Перед чужим человеком… Совсем распустилась!»

— Одной трудно, — говорит он ни с того ни с сего. Догадался?

— Трудно, — соглашаюсь я и тут же жалею о сказанном.

— А у вас есть семья? — спрашивает он.

Я медлю с ответом. Мне страшно не хочется признаваться, что я одна. Одинокая девушка. Никому не нужная. Пугливая, как… мышь! Которая боится, что ее опять бросят. «Мышь, которая боится, что ее бросят!» Ха! Образ, однако. «Твоя фантазия, Лизавета, — говорю я себе мысленно, — достойна лучшего применения. Сочиняй лучше о пришельцах! А то они у тебя никак не долетят… куда надо». О мыши забудь. Бр-р-р! Тебе только двадцать пять. Прекрасный возраст, все впереди! Ну, если не все, то… многое. Ух, сколько еще интересного ждет!

— Нет, — отвечаю я. И спрашиваю в свою очередь: — А у вас?

Мне слышно, как он дышит в трубку. Его дыхание полно сомнения.

— Есть, — говорит он наконец. Голос у него виноватый.

Я проглатываю комок в горле. Что и требовалось доказать! Вот и причина странной сдержанности и щекотания нервов исключительно по телефону. Я молчу, боюсь, что задрожит голос. Идиотка, насочиняла себе…

— Лиза, — зовет он. — Лиза, вы хороший человек. Я рад, что мы познакомились…

Ну, если это называется познакомились, то… извините! Игорь — фантом. Телефонный фантом, и не более. Если он вдруг исчезнет, я даже не знаю, где его искать. Искать… смешно! Разве я стану его искать? Мы можем столкнуться с ним нос к носу и не узнать друг друга. Услышав его голос… скажем, в гастрономе…

— Мне «Столичной» двести граммов, — прогудит кто-нибудь у меня над ухом, и я подумаю, что у него удивительно знакомый голос, скошу глаза и увижу… толстого, маленького, лет шестидесяти… лысого. «С мольбертом!» — хихикает воображение. Я фыркаю.

— Хотите, я пришлю вам что-нибудь из своих работ? — спрашивает он после продолжительного молчания.

— Хочу, — отвечаю я сразу. — Пейзаж?

— Хотите пейзаж?

— Хочу. Я повешу его у себя в кабинете. Если можно, что-нибудь повеселей. Зелененькое.

— Я выберу самый веселый! — обещает он.

— Спасибо.

— До завтра? — спрашивает он неуверенно. Наверное, ожидает, что я скажу что-нибудь вроде: «Не звоните мне больше, раз вы женаты! О, как я в вас обманулась!»

— До свидания, — отвечаю. — Спокойной ночи.