Level Up. Рестарт

Мы почти доезжаем до отеля, когда меня озаряет: еду, чтобы, как я выражаюсь, докрутить ситуацию до конца. Под «ситуацией» я подразумеваю весь мой период отношений с Яной и ее семьей. Я помню то утро, когда меня корежило от системной прокачки силы, а следом явились теща с дочкой. Помню, как они по-хозяйски и бесцеремонно шарились по квартире, небрежно раскидывая по полу мои личные вещи. Помню, как безосновательно на меня наехал Владик, и как потом я стоял, оплеванный, смотря на отъезжающий джип с Яной внутри.

Так мы расстались.

Казалось бы, навсегда, не считая грядущего формального похода в ЗАГС.

Но теперь у меня есть возможность расстаться немного иначе.

- Приехали, вот ваш отель, - говорит таксист.

- Подождете? Скоро поедем назад.

- Ожидание - десять рублей минута, - предупреждает он.

- Не вопрос. Сява, подождешь в машине?

- Фил, ты уверен...

- Уверен. Все, жди. Я быстро.

Выхожу из машины, и она отъезжает припарковаться.

Отель неприметный, и даже вывеска не освещена. Впрочем, в свете единственного фонаря вижу на стене вульгарно раскрывшийся бутон розы, выкованный из металла.

Зайдя внутрь, в полутьме фойе нахожу взглядом ресепшн. В другом конце небольшого лобби на диване маячит посапывающий охранник. Подхожу ближе и вижу, что за стойкой, уронив голову на плечо и откинувшись на стуле, спит парень.

Жму на звонок. Встрепенувшись, парень вскакивает с места и натягивает улыбку.

- Добрый вечер... э... ночи... чем могу...

- Доброй ночи. Подскажите, в каком номере проживает Яна Орловская?

К сожалению, по системной карте этого не определить, и никакой трехмерной карты здания у меня нет, возможно, не хватает уровня навыка «Познание сути».

Парень хватает из-под крышки стола какой-то журнал, что-то прикидывает, и, подумав, откладывает его.

- К сожалению, я не могу вам предоставить эту информацию.

- Послушай, Дима, - панибратски обращаюсь к нему по имени с бейджа. - Это жена моя.

Парень окончательно просыпается и включает синдром вахтера.

- Мы не даем такую информацию. Это вопрос конфиденциальности наших гостей.

- Тогда позвони ей, спроси, готова ли она меня принять или хотя бы спуститься сюда.

- К сожалению, я не могу нарушать покой гостьи. Вы время видели?

А паренек-то молодец и прав в любом раскладе. Ладно, попробую другой метод.

Достаю из заднего кармана бумажник и, вытащив купюру, кладу ее перед Димой. Он равнодушно мельком смотрит на нее и отодвигает ко мне.

- Спасибо, не надо. Если у вас нет других вопросов, пожалуйста, покиньте отель. Иначе я буду вынужден вызвать охрану.

- А что ее звать, она и так здесь, - я оборачиваюсь и вижу за собой скалящегося золотой коронкой громилу в помятом костюме. - Димон, ну что ты, в самом деле? Есть же номера свободные! Вы же номер хотите снять?

- Конечно, - подтверждаю я. - Сколько, говорите, стоит номер?

- А еще столько же положите, как раз хватит, - задушевно шепчет охранник. - И обойдемся без регистрации.

Дима завороженно смотрит на коллегу, переводит взгляд на меня, на деньги, потом берет и протягивает мне ключ от номера с бочонком, на котором выжжено число «23».

- Я провожу, - говорит охранник и перехватывает ключ. - Пройдемте.

Потом он, перекинувшись через стойку, что-то шепчет Диме, и деньги пропадают в кармане ресепшиониста.

Мы с охранником поднимаемся по лестнице на третий этаж, идем по ковру пропахшего пылью коридора и останавливаемся у номера 33.

- Здесь ваша супруга. Я вам этого не говорил! - заговорщецки шепчет он. - Общайтесь, а я пока покемарю в вашем номере.

Я слышу звук его шагов по лестнице, выдыхаю и стучу. Второй раз стучать не пришлось. Ничего не спрашивая, словно кого-то ожидая, Яна открывает дверь. Она не выглядит сонной, но волосы в беспорядке, а знакомый мне домашний халатик небрежно запахнут, особо ничего не скрывая.

- Панфилов? - удивляется она. - Ты что здесь делаешь?

Не желая беспокоить жильцов отеля с его гипсокартонными перегородками, я отодвигаю Яну и захожу в номер, закрыв за собой дверь.

- Люди спят, здесь поговорим. Одна?

- Не твое дело, - невпопад отвечает она, хотя мне и так видно, что одна.

Номер маленький, квадратов двадцать. Телевизор в сумраке комнаты причудливо освещает ее стены и что-то тихо бубнит. На полу раскрытый чемодан, в котором в беспорядке разложены ее вещи. Вижу у кровати ополовиненную бутылку вискаря.

- Заходи, раз пришел, - Яна постановочной походкой, вихляя бедрами, скользит по полу в сторону кровати.

Сажусь в кресло напротив кровати.

- Я ненадолго. Мать твоя звонила, переживает.

- Ей полезно будет! Отца загнобила, теперь мне жизни не дает, во все свой нос сует. Будешь курить?

Я молча отказываюсь.

- Да брось, Панфилов, ты чего? Иди сюда, покурим вместе, как раньше...

- Не курю. Ян, короче, позвони ей прямо сейчас, скажи, что с тобой все в порядке, и я уйду.

- Вот еще! А ты чего раскомандовался?

- Ничего. А ты чего бухаешь?

- Хочу и бухаю! - отважно на пьяном кураже заявляет она. - Хочешь?

- Нет, спасибо.

Я встаю с кресла и обхожу номер в поисках ее телефона. Включу, наберу теще, поставлю на громкую связь и домой. Таксист с Сявой уснули там, небось.