Левша

Главное не пялиться на входящих… Вот, черт… Вот, влип… И далось мне то дурацкое купе!..

Я уставился в окно, старательно делая вид, что вообще не при делах. Совершенно. Вот что бы там входящим ни было нужно, именно к этому я отношения вообще не имел.

Правда, пейзаж за окном тоже особо не радовал. И не в дожде дело. Там пара спортивного вида ребят крутилась у оставленного мной авто, заглядывала в окна, прислоняя ладони домиком, дергала двери за ручки.

Что-то в их внешнем виде и поведении было не так. Я нахмурился, но времени приглядываться и размышлять не было.

Я перевел взгляд на вошедших. Трое. Нервно сглотнул. Успею ли я троих перестрелять, ежели что? Что-то я в этом не был уверен. Вот совсем.

Так-то стрелять я, конечно, умел. И очень даже недурно. К тому же, если уж придется, то почти в упор пальба будет. Промахнуться непросто. Но тут вот какое дело… Стрельба она же на навыке сильно завязана. На мышечной памяти. На рефлексах. А откуда в моем нынешнем теле что память, что рефлексы, что навыки? Повезет, если одно уложу. Может даже двух. Чисто за счет внезапности. А потом? Такой себе суп с котом получится…

Ладонь вспотела.

- Ну и где эти? - проговорил один из троицы, крупный, даже какой-то брутальный на вид мужик. С ленцой оглядел пустой зал. Его взгляд скользнул по мне, но не задержался.

- Да я почем знаю, - ответил второй, тоже осматриваясь по сторонам. - Тут никого.

- Я эт, пойду в сортире гляну, - третий направился к дверцам “м” и “ж”.

- Ага, давай, - кивнул первый. Очевидно, главный в этой тройке. - А ты иди на кухне спроси. Где, блин, эти придурки до сих пор шляются...

Мужчина согласно кивнул, зашел за стойку и, отодвинув занавеску, прошел на кухню.

- Эй, малой, - а вот это уже явно ко мне. Я постарался унять сердцебиение и сделать лицо попроще. Поднял глаза на говорившего.

- Эм… Вы мне? - рука под столом слишком напряжена, ствол смотрит в сторону единственного оставшегося рядом мужика. Вот, что значит, нет нужных рефлексов. Я постарался расслабить мышцы. Ни к чему лишнее напряжение.

Что делать? Сейчас? Валить и бежать?

- Да, тебе-тебе… - он зевнул, покрутил шеей из стороны в сторону.

Сколько ему? Тридцать? Сорок? Да, скорее второе. Или где-то посередине. Лысый. Какой-то весь квадратный. Уши выдавали борца. На нем брюки, высокие ботинки и бордовый пиджак поверх футболки. Смотрелось это довольно-таки по-дурацки.

Но, справедливости ради, мне было совершенно все равно, что бы он ни напялил. Пусть носит, что хочет, лишь бы до меня не докапывался. Я совсем не против.

Кстати, а разве такой наряд это не совсем перебор для спецуры?..

- Давно тут торчишь? - он уставился прямо на меня, чуть приподнял бровь. Ткнул пальцем в сторону выхода. - Видел, кто вон та той тачке приехал? Куда пошли?

- ... - я мельком покосился в окно. Хех, видеть-то видел, никуда они больше не пойдут. Но не говорить же ему об этом? - Минут двадцать сижу, плюс-минус. Но нет, не видел. Без понятия, чья это.

Купится или нет? Я бы не купился…

- Да? Не видел, говоришь? Значит, машина уже тут стояла, когда ты пришел, - да отвали же ты! Чего докопался? Нет, тут никого. Валите в другом месте ищите.

- Ага, стояла. Вроде. Не, точно стояла, - может, если под дурачка косить, от меня отстанут?

Хлопнула дверь в дальнем конце зала.

- В сортире пусто, никого нет, - отчитался парень, что пошел на проверку. Он вернулся, вытирая руки бумажным полотенцем.

- Ясно, - “борец” отвернулся от меня, дошел до стойки и поднял шторку на кухню. - Ну, где ты застрял? Что там?

- И у меня ничего, - отозвались со стороны кухни. - Эти говорят, что кроме парня больше никто с утра не заходил.

- Вот как… - "борец" задумчиво обернулся на меня.

Ну все, сейчас начнется.

В этот момент снова раздался звон колокольчика от входной двери. Все, включая меня, оглянулись на вошедшего.

Уверенная походка, надменное, даже слегка брезгливое выражение на лице. Глубоко посаженные глаза мазнули по залу и остановились на "борце". Уж насколько крупным мужчиной был краснопиджачный, но стоило появиться этому громиле и сразу становилось понятно, кто тут на самом деле руководит балом. Еще на полголовы выше и чуть шире в плечах. На нем был явно дорогущий черный костюм, белая рубашка, ботинки и черный кожаный плащ, с которого капало на пол.

- Ну и что? Где эти дебилы? - и голос у него под стать. Властный, с нетерпеливыми нотками.

- Босс, тут пусто, - отчитался “борец”. Кивнул в мою сторону. - Никого кроме мальчишки. Ну, только повар с официанткой. Но эти сказали, что за последнее время больше никого не было.

- Ясно, - он отшагнул к входной двери, открыл и крикнул. - Эй! По округе шустро разбежались. Туда и обратно! И местных поспрашивайте! Они тут где-то должны быть.

В окно я увидел, как человек с десять-пятнадцать - да что ж их так много-то?! - разошлись группами в разные стороны. Кто-то с зонтами, кто-то прикрывая головы руками.

“Босс” вернулся внутрь и еще раз осмотрелся. Я усиленно делал вид, что меня тут нет.