Левша (СИ)

Как оно на самом деле было, понятное дело, не оглашали. Даже потом, когда я уже служил в Тайной Канцелярии эта тема была табу. Лучше туда было просто не соваться. Но слухи — слухи ходили. Поговаривали, что большая часть шла в страны, где перманентно шли различные военные конфликты. Что-то оседало у бандитов по всему миру. Ну а что-то утекало и в замирье.

И ладно бы просто воровство и контрабанда. Но одно наложилось на другое — война, проблемы со снабжением… и в результате Империя хоть и не проиграла вчистую, но Байкал мы потеряли.

Когда расследование набрало обороты, полетели головы. Кто-то попал в тюрьму, кто-то был разжалован. Еще с нескольким произошли неожиданные несчастные случаи. В правительстве была пара перестановок с поспешным выходом на пенсию. Были и казни. Много кому досталось, в общем.

Я с трудом мог представить, какими суммами оперировали стоящие за этим люди. Если на какой-то захудалой станции ожидает пересылки столько добра… Вот это размах, конечно.

Но вопрос в другом. Что делать-то?

И если честно, единственное, что приходило на ум — просто оставить как есть. Не стоило в это влезать. Это совсем не мой уровень. Перемолят и не заметят. Просто не стоит.

Оставив хмурого Макса возиться с ящиками, я направился вглубь склада. Там нашлись коробки с куда менее опасными и скандальными товарами. В частности, с одеждой. И некоторые уже вовсю примеряли обновки.

Я решил, что это очень даже своевременная находка. Продолжать щеголять в форме Песочницы — крайне сомнительная затея.

Я успел переодеться и даже стал более или менее походить на приличного гражданина, когда хлопнула входная дверь склада.

— Эй! У нас проблемы… а… это… — прибежавший парень был на вид лет двадцати пяти, именно он остался снаружи, заместо сторожа. За исключением меня, он тут был самый молодой. Звали его Мохой. Не знаю, почему. Так-то он Тимофеем был. Может, потому что Тимоха, как-то так?

— Что там, — я торопливо подошел и отвел его чуть в сторону от захваченных управленцев. Нечего уши греть. Остальные беглецы тоже подтянулись послушать.

— Там… короче, подъехали три машины. Из них выгрузились боевики. Амбалы. Бандиты, одним словом. Блин, ну, там сразу видно, что пацаны, в общем, на разборки приехали. Не перепутаешь, — торопливо начал объяснять Моха, удивленно озираясь по сторонам. — Их главный так и сказал. Беги, мол, к начальнику, скажи, что Знойный подъехал, перетереть. И что вообще неправильно вот так друзей на игру не приглашать. Вот. Я не сразу и врубился, пока не увидел, что тут. Че делать-то?

— Твою-то налево! — выразил я, казалось, общую мысль. Вот только их не хватало для полноты ощущений. Почему все сегодня-то решили на этот склад наломиться?! — Сколько их там?

— Ну, не знаю. Десять может? Тип того. И эт, мне показалось, что они долго там толкаться не будут.

— А что за Знойный? Знает кто такого? — я оглядел присутствующих. Ответом мне было молчание и пожимание плечами.

Жеваный крот. И что? Бежать? Сматываться? А как? А добыча? Не просто же так мы сюда лезли. Тут и помимо оружия интересного хватало. Одежки это здорово, но ими одними сыт не будешь.

Ну, почему именно сейчас? Что вообще за неделя такая?..

— Тогда поговорим, отчего не поговорить, — озвучил я свои мысли. Осмотрел остальных, но вроде никто принципиально не возражал. — Макс, раздай всем стволы. Покажи куда жать, тем кто не в курсе. И там где-нибудь за ящиками расставь. Ты вроде разбираешься, что и как. Только в темпе! А то положат нас тут рядышком с теми доходягами. Брак, со мной на переговоры пойдешь?

— А потянешь? — Брак кивнул, но как-то неуверенно. Он разжился парой пистолетов, снятых у кого-то из любителей покера. Обычных, не магических. И сейчас с деланным спокойствием проверял заряжены ли. — Так-то звучит серьезно.

Я не стал отвечать. Но вопрос хороший. Тоже был бы не против узнать ответ. Добавлю его к остальным. В общую очередь.

Моха унесся приглашать гостей, вчерашние каторжане разобрали оружие и расположились за ящиками. Я же поднял стул и уселся за стол, Брак встал рядом, чуть позади.

В очередной раз распахнулась дверь склада, запуская группу мужчин.

— Добрый вечер, ува… — чем-то этот мужчина напоминал Костяка. Не внешне, нет. Поведением скорее — та же некая вольготность в движениях, похожие жесты. Повадки, опять-таки. Сам он оказался высоким худощавым блондином, лет под тридцать пять или сорок. Зачесанные назад волосы. Одет был в джинсы, темную клетчатую рубашку, туфли. На поясе болталась кобура со стволом. Золотая цепочка на шее.

Он застыл на входе. Цепкий взгляд заметался по складу. Задержался на мне с Браком, на притихших связанных игроках, на вскрытых ящиках поодаль. Еще шестеро громил стояли позади, толпились у него за спиной.

— Добрый, — спокойно отозвался я. — Проходите. Присаживайтесь.