Левый берег Дона

Стасик завел будильник на одиннадцать часов, но проснулся много раньше - от раскатистых трелей в прихожей. Как был - в трусах и майке - он открыл входную дверь. На пороге стоял мужчина лет сорока пяти в спецовке и со здоровенной сумкой.

"Сантехник? - пронеслось в голове. - Электрик? С телефонной станции?.. Я никого не вызывал!..".

- Чего надо? - сказал Полонский. Не без раздражения.

- Я из "Электросети". Мы производим отключение электричества у злостных неплательщиков.

И он сунул Полонскому наряд.

Находясь в состоянии крайнего обалдения, Стасик дважды перечитал наряд, прежде чем понял, что происходит.

- Шесть месяцев?! - воскликнул он. - Что за херня! У нас всё оплачено! Это какая-то ошибка!..

- Предъявите, пожалуйста, квитанции об оплате, - сказал электрик.

Когда Стасик с пачечкой квитанций вышел на лестничную клетку, мужик, уже открыв электрощит, с умным видом рассматривал какие-то провода и клеммы.

- Шесть месяцев, говорите? - сказал журналист, еле сдерживаясь, чтобы не спустить электрика с лестницы.

Полистав квитанции, мужик смущенно улыбнулся.

- Да, вы правы... Ошибочка вышла... Все оплачено.

Он что-то еще говорил - о необходимости зайти в головной офис, чтобы там внесли исправления в банк данных, но Стасик его уже не слушал. Кипя от негодования, он вернулся в квартиру, захлопнул дверь и глянул на часы. Было начало одиннадцатого. Вот же суки!

Есть не хотелось. Поэтому он заварил свежего чая. Через десять минут, выкурив за это время три сигареты, налил кружку горячей заварки и выпил, цедя каждый глоток.

Бриться тоже было в падлу. Стасик умылся, внимательно посмотрел в зеркало на своё лицо, бледное, с темными кругами вокруг глаз, вытерся полотенцем и стал одеваться.

По дороге на автобусную остановку он не удивился, встретив белые "Жигули" с хорошо знакомым номером и машину ДПС.

Он уже стал привыкать к наружке.

***

Рябой мчался по Таганрогскому шоссе. Он буквально тащился от мысли, что сидит за рулём новенькой "Волги", а из зарешеченных динамиков роскошной стереосистемы льётся музыка. Из фильма "Профессионал" с Бельмондо в главной роли.

У поворота на Оганова идиллия закончилась. Бежевая "Вольво" с краснодарскими номерами, шедшая впереди, вдруг вильнула, подрезая дорогу.

Рябой избежал аварии просто чудом. Он заехал правыми колесами на тротуар и ударил по тормозам. "Вольво" остановилась метрах в пяти от него.

- Ё.. вашу мать! - заорал Рябой, открывая дверцу.

И тут из "Вольво", как черти из табакерки, выскочили два парня - красномордые и бритоголовые. Они бросились к "Вольво" и за шкирку вытащили Рябого на дорогу.

- Какого... - начал было Рябой, но не договорил.

Один парень без предисловий саданул его ногой в живот, и дыхание сперло. Дыхание вернулось, когда Рябой уже сидел на заднем сидении, зажатый с двух сторон парнями.

"Вольво" стрелой летела в сторону Центра.

- Что вы делаете? - спросил Рябой.

К его шее приставили "ТТ" и посоветовали:

- Молчи, урод, если жить хочешь...

***

На лестнице перед редакцией Стасика встретила Юлька Скворцова. Сегодня она была зеленоволосая и очень походила на сильно пьющую русалку.

- Стасик, сдача номера, а ты так поздно... - сказала она.

Не требовательно и не гневно, а как-то с плохо скрываемым сочувствием.

- С электриком ругался. А что такое?

- Алла с самого утра разоряется. В том смысле, что номер сдавать надо, а редакционная папка пуста. Половины редакции нет, но поминаешься только ты. Как главный раздолбай, работающий от случая к случаю.

- А за войну в Ираке мне отвечать не придется?

- Будешь много умничать - ответишь и за теракты 11 сентября... Ты что будешь сдавать?

- Репортаж из комка. Я там давеча ночь провел. По принципу "журналист меняет профессию". Видел много необычного.

- Еще что?

- Статью о малоизвестных обстоятельствах смерти Шерхана. Там очень интересные подробности...

- Еще?

- Новостей наковыряю. Штук пять-шесть. Музеи, театры, выставки... Кстати, о культуре... Уже пару недель в загоне стоит очерк о Павле Шестакове. К годовщине со дня смерти. Прекрасный был писатель-детективщик. Не чета современным графоманам-поденщикам... Всё никак места нет поставить. Может, протолкнёшь?

- Пиши всё это быстренько! - сказала Юлька и убежала в секретариат.

***

В информационно-аналитическом отделе был кворум. Все сотрудники были на своих местах и работали. Даже фотограф, трезвый, но с опухшим после вчерашнего лицом, сидел за стасиковым столом и что-то писал на листке бумаги. Полонский заглянул через плечо и хмыкнул. Фотограф строчил письмо какой-то Лене.

- Подсиживаешь, падло? - спросил Полонский ласково. - Брысь отсюда! Сдача номера!

Фотограф схватил со стола лист и, обидевшись, ушел куда-то.

Стасик решил начать с репортажа. Тема эта была заявлена на планёрке и получила редакторский вердикт. Типа: "Пиши... Посмотрим...". А статья о Шерхане наверняка не пойдет. Её лучше отстучать на десерт.

- Как твоё ночное дежурство? - спросил Марина. - Без приключений?

- Где это ты вчера дежурил? - ревниво спросила Ларка.

- Сейчас допишу, девочки, - в газете сами прочтёте...

- А, - сказала Марина. Несколько разочаровано.