Левый берег Стикса

Самолет начал разворачиваться вправо, занося хвост поперек дороги, но поступательного движения не прекратил. Виталий прикинул траекторию заноса и понял, что они въедут в «альфу» хвостовой частью фюзеляжа, что, в общем-то, картину лучше не делало. Двое, выскочивших из машины на мгновения замерли, наверное, пораженные зрелищем надвигающегося на них самолета, но, спустя несколько секунд, метнулись к обочине со всей возможной резвостью.

Двигатель умолк. Внезапно обрушившаяся тишина ударила по ушам больнее, чем рев мотора. Стал слышен визг покрышек по мокрому бетону, плачь Дашки из салона и стук капель дождя по лобовому стеклу кабины. Самолет сделал «козла», описывая хвостовым оперением круг в воздухе. Их швырнуло из стороны в сторону, хвост опустился и, прокатившись еще чуть-чуть, машина замерла в неподвижности. Перед лобовым стеклом медленно прошла лопасть винта — словно стрелка гигантских часов. Прямо перед ними стояла «альфа», от обочины к самолету бежали двое мужчин.

Виталий почувствовал, как по спине, вдоль хребта, к ягодицам, сбегают струйки холодного пота. Ноги были ватные. И в туалет хотелось нестерпимо.

Справа раздавались хлюпающие звуки. Виталий обернулся. Сергей Иванович пил водку прямо из горлышка бутылки, которую извлек неизвестно откуда с ловкостью факира, жадно, чуть не давясь. Кадык у него, прямо-таки, ходил ходуном.

— Эй, Серега! — сказал Виталий тихо. — Летун! Ты чего?

Пилот скосил на него глаз, но пить не перестал.

— Ты это заканчивай. Нам еще обратно лететь.

Сергей Иванович сделал еще глоток и, оторвавшись от горлышка, сказал, утирая рот рукавом, совершенно спокойно и беззлобно.

— Иди в жопу, всадник без головы! Достал поучениями. На, лучше, хлебни…

Спорить Виталию совсем не хотелось. Он взял бутылку и влил в горло несколько глотков обжигающей дешевой водки, пахнущей плохим спиртом. И заперхал, брызгая кровью из прокушенного языка. Но легче все-таки стало.

— Ты как? — спросил пилот.

— Бывало лучше.

— Не обосрался?

— Кажется, нет.

— И я — кажется, нет. Но точно не уверен.

— Классная посадка.

— Меня водка не берет.

— Молоток ты, Сергей Иванович.

— На обратный путь — заправиться надо.

— Заправимся.

— Знал бы — ни в жисть не полетел бы.

— Так полетел же.

— То-то и оно.

Виталий отстегнулся и вышел в тесный салон.

— Эй, Робин Гуд, вы как? Живы?

— Живы, — отозвался Марк. — Дашка перепугалась. Маме плохо. Мы где?

— Вроде там, где надо. Сейчас разберемся.

— Ты как? — спросил он у Дианы, присаживаясь на корточки.

— Не очень. — Отозвалась она. — Кажется, кровит.

— Покажи.

Сверху, на бинтах, выступило несколько небольших капель крови.

— А что внутри? — подумал Виталий. — Вот, блин, все-таки растрясли. Бедная баба, угораздило.

В люк застучали.

— Ничего, милая, — сказал Виталий с нежностью, совершенно ему не свойственной по природе. — Скоро все кончится.

Глаза у нее были красивые, их не могли испортить ни посиневшие веки, ни красные прожилки, расчертившие белки. Только очень уставшие. Смертельно уставшие.

— Будем надеяться, что эскулап не ошибся, — подумал Виталий, открывая дверь самолета, — и у нее есть часов двадцать. Дай Бог, что бы он не ошибся. Что нам еще остается — только надеяться.

Он успокоился только тогда, когда в салон ворвался худощавый человек, в мокром костюме, перепачканном травой, и бросился к Диане и детям. И когда услышал крик Дашки: «Папочка!». И когда он увидел, как заплакала Диана, обнимая этого мужчину. И как всхлипывает маленький Робин Гуд, держась за плечо отца.

— Только надеяться, — он щелкнул зажигалкой, прикуривая. Дым сигареты показался ему безвкусным. Руки дрожали. — Даже тогда, когда надеяться уже не на что…

— Эй, — позвал его Сергей Иванович, выглядывая из кабины, — Виталий Батькович, там шофер того самого камеона бежит. С монтировкой. Могут быть проблемы…

— Разве это проблемы? — сказал Виталий устало, и шагнул на бетон, под дождь.

У каждого помещения есть свой запах. Запах дома у Тоцкого был твердо связан детскими воспоминаниями. С тем, как пахли котлеты на плите, малиновое варенье, которое варила мама, картошка, жаренная ломтиками на сливочном масле. Иногда, когда отец возвращался из московской командировки, в квартире появлялся экзотический, сладкий аромат апельсиновой цедры.

Позже, когда отец уже болел, к домашним запахам добавились лекарственные, тревожные — от пузырьков и склянок примостившихся на табурете, возле дивана. Тогда же, в детстве, Тоцкий невзлюбил мощный и пряный аромат пионов — они пахли похоронами, полупьяным, нещадно фальшивящим оркестром, рыжей кладбищенской землей и мамиными слезами.

Длинные университетские коридоры пахли мастикой для паркета, которой много лет никто не пользовался, мелом и, очень слабо, хлоркой.

Любимый Андреем запах театральных кулис состоял из пыли, тяжелого бархата занавеса, сладкого запашка грима и табачного дыма, принесенного сквозняком с задней лестницы. Подъезды домов пахли дикой смесью мочи и сырости, кухнями и котами.