Лежебока 3 (СИ)

— Ну… — протянула девушка, словно и впрямь не совсем была уверена откуда именно у нее, черт возьми, боевой ствол. — Разрешения-то всем делали. Вот я и…

Веселкова сделала странное движение руками. Мол, сам смотри, что получилось.

Мне повезло. Как раз время появилось посмотреть. Светофор перед нами перестал подмигивать желтым и загорелся ровным красным светом. Около минуты у меня свободного времени появилось.

— Дай сюда, — попросил я, возможно, чуть грубее, чем следовало.

Но это все от неожиданности, честное слово!

— Ремонт затеяла⁈ — поинтересовался я, довольно проверяя работу механизма.

Пистолет был ухожен. Не в смысле протерт тряпочкой, а явно прекрасно обслужен и готов к применению. А вот шуточки моей Иришка не поняла. Ну действительно, откуда ей знать, что эта модель получила прозвище «Дрель». Ей вполне достаточно было, что пистолет был… красивым. Хотя нет, тут я ошибся. Не «Марго» это, созданная позже уже другим оружейником. Все-таки в руках у меня лежала именно версия, созданная Марголиным, слепым гением-оружейником. Прекрасный и точный спортивный пистолет… с довольно длинным стволом и не совсем удобными в моей работе прицельными приспособлениями.

— Нууу… — окликнула меня Иришка.

И тут же сзади раздался раздраженный глас клаксона. Естественно, я засмотрелся на игрушку и пропустил разрешающий сигнал светофора.

— Мда, — отметил я, трогаясь.

— Что не так-то⁈ — возмутилась девушка, убирая пистолет обратно под ветровочку.

Кстати, при таких габаритах и ее собственных размерах носила оружие Веселкова достаточно незаметно. Хотя, возможно, у меня просто глаз «замылился» и я банально не ожидал от нее такого фортеля. Нужно быть внимательнее таким вещям.

— Но… зачем? — поинтересовался я.

Машинка, без сомнения, интересная, но крайне уж специфичная… Да и калибр. 5,6 миллиметров не зря зовут «мелкашкой». Удивительно, но даже в Европе, где купить оружие обычному человеку практически не возможно, некоторые виды «изделий» под местный аналог 22LR продается… без разрешения! Как спортивный инвентарь для развлекательной или матчевой стрельбы.

— Он… красивый, — ожидаемо объявила девушка и, демонстративно ласково погладив пистолет, убрала его обратно под куртку.

— Лааааадно, — протянул я.

Хотя мысль об оружии в руках Веселковой меня вдохновляла не сильно. Калибр хоть и «мелкашечный», но дырок в живом организме хоть и мелких, может понаделать нешуточных.

— Ну у тебя же есть оружие! — тут же возмутилась девушка, демонстративно надув губки.

Тут и не нашлось, что возразить. Действительно, если у ее недотепистого «Демички» есть пистолет, то почему и ей нельзя? В чем-то даже логично, да…

— Куда мы едем? — поинтересовалась девушка, посчитав тему исчерпанной.

— Почти приехали, — заметил я, заезжая в небольшой двор-колодец. Довольно тихий и удаленный, но вполне подходящий для нашего темного дела.

Веселкова, естественно, на месте не усидела. Тут же выбралась наружу и…

— Ой!

Отличное описание ситуации. И, главное, исчерпывающее. Особенно, когда в грудь тебе утыкается ствол короткоствольного автомата.

— Свои, свои, свои! — тут же заверещал я, поднимая лапки к верху.

То ли люди Одоевских были предупреждены о моей «легенде», то ли просто жизнь отучила гвардейцев этого славного, но уже оскудевшего людьми, средствами и влиянием рода, попросту привыкли ничему не удивляться. В любом случае, громила в деловом костюме с гербом Семьи на лацкане опустил оружие.

— Голод не тетка, — негромко произнес он.

— Голод дядька, — согласился я и тут же добавил, ткнув пальцы себе в грудь. — Вот этот.

Не смотря на всю серьезность ситуации, Веселкова, видимо, фамилию свою оправдывавшая, негромко хихикнула. Остальным же отчего-то весело не было.

— Ваш груз, — коротко сообщил старший.

Я только багажник успел открыть, а молчаливые ребятушки уже начали складывать ко мне в машину тубусы реактивных пехотных огнеметов.

Где-то в десяти километрах отсюда похожие парни должны были грузить средние боевые жезлы в багажник Сергееву. И таких операций насчитывалось около десятка. За рулем каждого автомобиля сидел кто-нибудь из доверенных лиц моего отца.

Коротков Алексей Сергеевич

— Ну как дела, Коль? — поинтересовался Секач, усаживаясь в гостевом кресле кабинета старого друга.

Алексеев-старший дернул уголком рта.

— Почти все группы достигли точек разгрузки, — сообщил Николай Васильевич, привычно, как всегда в минуты задумчивости, откидываясь на спинку кресла.

Ему совсем не нравилась идея эта операция, придуманная его собственным сыном. Вернее, сама-то идея была хороша. Именно поэтому он поставил под ней свою резолюцию «одобрям-с». Но вот причины ее приведения…

Бип!

Негромко просигналил телефон, сигнализируя о принятом сообщении. Это было четырнадцатое однотипное послание за сегодня.

— Все на месте, — сообщил он, лишь кинув взгляд на безобидный с виду текст.

— Вот и прекрасно! — обрадовался Алексей Сергеевич, кивнув каким-то своим мыслям. — Теперь только отслеживать…

Николай задумчиво покивал.

— Лех, — неожиданно выдохнул он. — Вот не думал я, что они подберутся так близко…