Лежу на полу, вся в крови

Мы сидели злые и пили обжигающе горячий кофе, который к тому же оказался довольно кислым, я бы не отказалась добавить туда молока, но не собиралась об этом просить, вот уж дудки, я больше никого ни о чем не попрошу — никогда в жизни. Я смотрела в окно на мамин дом, казавшийся таким заброшенным, таким необитаемым, и на цветочные горшки, садовые инструменты и газонокосилку под крыльцом, и вдруг поняла, что лужайка перед домом ужасно заросшая, в отличие от всех остальных, ухоженных. Лужаек и жизней. И тут Джастин вдруг схватил меня за руку и начал кончиками пальцев ласкать мою ладонь, по одному пальцу — сначала мизинец, потом безымянный… Я почувствовала, как по ладони пробежала дрожь, распространившаяся на запястья, предплечья, на грудную клетку с бешено колотящимся сердцем. И я подумала — даже не пытайся меня утешить.

— Ни фига себе. Половину пальца оттяпала, — мягко сказал он.

Несмотря на то, что это было очевидным преувеличением, я ничего не ответила, и он осторожно погладил своим большим пальцем плоский розовый кончик моего — там, где кожа была такой тонкой, что под ней легко нащупывалась кость. Кость. Отрезанная. Спиленная.

В голове молнией пронеслось:

Пила.

Мясо.

Кровь.

Боль.

Он близоруко рассматривал маленькие дырочки, оставшиеся от швов. Двенадцать маленьких дырочек. Он все гладил и гладил мой палец, и казалось, что он ласкает ту его часть, которой больше нет, которой больше не существует, и мне было наплевать на ужасную боль, такие в этом были горечь и сладость одновременно.

Он мне улыбнулся, но я не стала улыбаться в ответ, и его улыбка угасла.

Я отвела взгляд. Кухонные часы громко тикали. В музыке из другой комнаты теперь слышалась чудовищная дисгармония.

— Почему ты не позвонил? — спросила я.

Он тут же отпустил мою руку, как будто она его укусила, и ладонь мертво легла на стол. Розовый кончик большого пальца теперь напоминал носик дохлой мыши. Мы сидели молча. Он уставился в стол, я — прямо на него… Мне хотелось поймать его взгляд.

— Не знаю, правда. Я собирался, но потом… все-таки не стал.

Он поднял глаза, и я попыталась-таки встретиться с ним взглядом, но тщетно. Ясное дело.

Я не хотела задавать этот вопрос, потому что прекрасно знала ответ. И все-таки какая-то злонравная мазохистская часть меня не могла этого не сделать.

— Ты прочел мою записку?

Я так надеялась, что он ее не видел, что ее сдуло ветром, как в моих фантазиях.

— Прочел.

Я молчала. Он продолжил:

— Но ведь еще не поздно это сделать? Позвонить. Не так уж много времени прошло. Еще кофе?

Он встал, чтобы дотянуться до кофеварки.

— То есть ты собирался позвонить?

— Хочешь, я сейчас позвоню? — засмеялся он.

И я ответила:

— Да, хочу.

Он вытащил мобильный, отыскал мою записку в расписной подставке для писем, висящей на стене, и набрал мой номер. Мой телефон зазвонил в кармане куртки, и я грудью ощутила вибрацию. Отвечать я не собиралась.

— Цену себе набиваешь? — спросил он.

— Нет, просто никого нет дома, — ответила я.

Он криво усмехнулся, но из-за того, что он стоял вполоборота, я не смогла разобрать, была ли эта улыбка теплой или снисходительной.

Я вдруг почувствовала, что с меня хватит. Хватит и все. Так что я встала и сказала:

— Вот что. Спасибо тебе за… э-э… кофе и вообще… но я…

Надо взять себя в руки, а то я превращаюсь в Энцо.

— Но мне, пожалуй, нужно возвращаться домой. В смысле, в Стокгольм. Только у меня нет денег. Я очень не люблю просить, но все-таки: ты не одолжишь мне пару сотен?

Он явно удивился. Я застала его врасплох. Взяла тепленьким. Я немного поразмышляла над последним выражением, потому что не знала, хочу ли я теперь брать его тепленьким. Хочу ли я вообще куда-то и за что-то его брать. Ну разве что в Берлин и еще слегка за член. Но вот эта дыра у меня в животе, это бросающее в пот чувство — это же не имеет к нему отношения? Это просто голод и страх, но не влюбленность же?

— Да, конечно.

Он снова уселся на стул.

— Но вообще, — продолжил он, сделав глоток кофе, — если ты не возражаешь, я могу тебя отвезти, мне все равно нужно в Стокгольм. Я, правда, не собирался ехать сегодня, но это без разницы, могу и сейчас. Мне нужно отвезти «вольво» в Сундбюберг.

Он кивнул на вишневую машину, сияющую в солнечной дымке под окном.

— Да? Зачем?

— Я ее продал.

— То есть как продал? Я думала, она твоя.

— Ну, была моя, теперь чужая. Я покупаю машины по дешевке, старье всякое обычно, а потом реставрирую и продаю. Уже задорого.

Он вытащил из заднего кармана тощий и потрепанный кожаный бумажник и бросил мне визитку, на которой блестящими золотыми буквами в стиле семидесятых было написано:

«Foxy Cars» — покупка, продажа, реставрация.

Под этой надписью значился номер телефона, однако имени на визитке не было. Подозрительно.

— Оставь себе, — предложил он. — Всегда сможешь мне позвонить, если захочешь.

— Fuck you[35], — ответила я и показала ему язык, и он ответил тем же, добавив: «С удовольствием».