Личный зомби-апокалипсис (СИ)

Чего-то я в этой жизни не понимаю. Тратить кучу бабок на особо качественную упаковку мертвечины…

Тупее только кредиты на айфоны, шубы, свадьбы и прочее говно.

Ладно, вернемся к более насущной теме — дальше твоя плоть гниет. Медленно стачивается до самых костей, которые так же рано или поздно обратятся прахом.

И какой в этом смысл?

Все всегда сводиться к этому блядскому лицемерию.

Похороны в разы важнее покойника.

На него насрать было при жизни, но едва он откинулся, так сразу же стал всем нужен и вообще как его теперь не хватает. Я точно не хотел бы, чтобы всякие разные говорили какой же я БЫЛ охуенный, стоя у моей могилы. Куда лучше и приятнее, когда об этом говорят еще при жизни. Но нет же…

Хотя, мне точно не стоит гнать на категоричное неприятие сжигания мертвецов в пределах своей родины. Переполненные погосты — не это ли мечта любого некроманта?

Кладбище.

Стремительный марш-бросок без конкретного пункта назначения через леса вывел меня к какому-то полувымершему поселку, до которого еще не докатилась прерывистая волна монстров. Часть стариков уже откинулась, найдя покой в пределах этого участка чернозема, огороженного покрытым шелушащейся краской скелетом стального забора, а большинство молодежи и взрослых чувачков свалило в более перспективные места, если к тому моменту не успели спиться от безнадежной и бессмысленной тщетности бытия. В плохо отапливаемых домах ютились пожилые бабки и деды, слегка разбавленные теми кто лишь планирует отчалить в свободное плавание.

Когти с отвратительнейшим скрежетом, пробирающим до самых костей, проходятся по одному из надгробных камней, оставляя глубокие борозды. Насквозь проржавевшая ограда и могильная плита утонули в траве и колючих кустах.

При всей своей нелюбви к похоронам должен отметить, что мне нравились кладбища. По крайней мере, когда в их пределах не было живых людей. Похоже на рыбалку ранним утром. Успокаивает и умиротворяет. Только вместо тихого шелеста наслаивающихся друг на друга волн здесь были надгробия. Старые, расколотые, поблекшие, заросшие — забытые и никому не нужные напоминания о людях, которых уже давно нет среди живых. Кто-то приходит сюда? Кто-то вспоминает о похороненных здесь? Вряд ли.

Живые живут, а мертвые…

Memento mori.

Помни о смерти.

Кладбище — отличное напоминание того, что мы все смертны.

Ладно, отвлечемся от пространных размышлений о вечном. Пора наводить суету.

Кем мне поднять около сотни относительно хорошо сохранившихся трупов?

Прижизненное качество их оставляло желать лучшего, но смерть сгладит эти условности. Новой бригадой Безвольных? Прямым рейсом отправлю их к разрастающемуся Купчино, пусть пополнят строительно-оборонные команды.

Или Голодными?

Предоставить их самим себе и на выходе получить регион где несколько десятков кровожадных и ненасытных тварей, сбившихся в единый кулак, или разбившиеся на крошечные группки, терроризируют население.

Упырями? Пара некротических плетений и спустя несколько дней, когда они созреют, близлежащие села и деревни просто вымрут.

Хотя… это слишком банально. Есть одна занимательная идейка. Вы слышали о Старших Гулях?

Из приятных мыслей, сочащихся страхом и насилием, меня вырвало нечто… странное. Нет, действительно странное и непривычное.

Кто-то осторожно подергал меня за запястье. Хотя, если быть точным, то из-за разницы в росте ухватился за когтистый палец и слегка не рассчитав собственные возможности, повис на нем. Впрочем, довольно быстро отпустив.

Я удивился. Серьезно.

Меня отвлекли не выстрелом двустволки в затылок. Не криками, матом и воплями животного ужаса пред живым покойником, что приперся на кладбище, где вроде как должен спокойно лежать и мирно разлагаться на плесень и липовый мед. А вот таким умильно-тактичным способом.

Опустить взгляд.

Удивление лишь усилилось. Я точно не сплю? Хотя да, точно, мертвым не нужен сон.

Девочка. Белокурое создание с чуть вздернутым носиком и ясными голубыми глазами. Из меня такой себе определитель возраста детей. Где-то от шести до тринадцати лет. Ходить и говорить точно умеет.

— Дядя, а что вы тут делаете? — звонкий и мелодичный голосок.

В груди вскинулось привычное желание убивать. Прямо здесь конвертировать живое в мертвое, отправив невинную душу в Райские Кущи или в кого там верили ее родители. Вцепиться ладонью в голову, зарыв когти в пышные локоны и плоть, обтягивающую кости. Одним движением размозжить череп, почувствовав на пальцах липкую кровь и кусочки мозга.

Но я не сделал этого. Не из-за человеколюбия. Живые умрут и плевать какого они возраста. Это истина и непреложный догмат владычества Мертвого бога. Люди и так неплохо придрочились к умерщвлению себе подобных без особой на то причины, неужели вы думаете, что Я докачусь до пресловутого гуманизма, о котором они орут на каждом углу и при удобном случае нагло подтираются собственными словами, лозунгами и девизами?

Во мне проснулся чисто научный интерес и почти детское любопытство, замешанное на полном непонимании происходящего.