Лига мартинариев

Здоровяк с накаченными плечами и бычьей шеей, на которой голова казалась неуместной, и даже пожалуй лишней, навис над ним. Парня звали Желудем.

— Сегодня вечером намечается веселое дельце. Нас позвали.

— Тебя или меня? — спросил Кентис.

— Всех.

Ну что ж, пусть Желудь идет и заляжет где-нибудь в землю. Только из него не вырастет дуб, а вот Кентис… Никто, кроме него не знает, куда этим вечером отправится он, и что его ждет. Тому, кто прислал приглашение, загадка казалась неразрешимой и сложной. Но Кентис без труда ее расшифровал. Он мог бы отправиться уже сейчас. Но он медлил. Сам не зная почему.

5

Коттедж справа выглядел как крепость — кирпичная ограда выше человеческого роста, утыканная острыми металлическими шипами, блестящие трубки самострелов, хищные глазки телекамер. Дом слева лежал в руинах, среди обломков бродило двое пацанят, выискивая, чем бы поживиться. За перекрестком тоже самое, только наоборот: дом слева превратился в неприступный замок. А справа в небо торчали обугленные зубья.

— Фриволеры гуляют на славу, — улыбнулся Орас. — Когда-нибудь они сравняют наш город с землей. И тот, кто надеется уберечься, глубоко заблуждается.

— Значит, ты не надеешься? — спросила я, хотя заранее знала ответ.

— Разве я так глуп?

Внезапно боль нахлынула и заструилась по улице, как вода. Разбитая дорога впереди взгорбилась спиной старого больного животного. Домов не стало — черная пропасть раскрылась с двух сторон.

— Неужели камни тоже могут выделять энергопатию?

Орас пожал плечами:

— Всё может быть. Почему бы природе самой не генерировать эти волны? Ведь ее тоже истязали как могли. Впрочем, если приспособиться, то и это не так уж страшно. Внутри волны не чувствуешь боли. Болезненны лишь переходные состояния. Константы всегда нейтральны. Мне об этом сказал отец Мартин. И я подтверждаю — именно так оно и есть.

— Кто сказал? — переспросила я, решив, что ослышалась.

— Отец Мартин. Основатель ордена мартинариев. Хотя я подозреваю, что его звали Мартирий, а в Мартина переделали для благозвучности.

— В первый раз о нем слышу.

— Иногда я разговариваю с ним по ночам, когда не могу заснуть. Или боюсь спать.

— И что же он говорит? — я сделала вид, что воспринимаю его слова совершенно серьезно.

— Всякую чепуху. Я почти ничего не помню: он болтлив как любой выживший из ума старик. И он обожает нравоучительные притчи. При этом он считает всё, что говорит, вершиной мудрости. Это так утомительно.

— Он живой или умер?

— Разумеется, умер. Живой бы не смог в нашем городе шляться по улицам по ночам. Его бы давно уже сделали мертвецом.

— Ну и что он тебе сказал? Вспомни хоть что-нибудь, — продолжала выпытывать я.

— Попробую… — Орас нахмурился. — Ах да, вчера он поведал следующее: «Из сырой муки надобно испечь хлеб, и раскаленные угли — лишь малая толика в начатом деле. Но почему-то угли привораживают душу более всего. На углях дело обычно и кончается». И, как я понимаю, именно к нему мы сейчас и едем?

Орас остановил машину, повернулся и посмотрел мне в лицо.

— Ева, а ведь ты поверила, что я совсем «ку-ку»… А? — и он повертел пальцем у виска.

Я не ответила. Да и что я вообще могла сказать?

— Дай мне напиться, — неожиданно сказал он хриплым глухим голосом.

— Я ничего не взяла. Разве ты не прихватил ничего горячительного в духе фриволеров?

Его руки стиснули руль. Потом разжались.

— Я не о том. Ты сама знаешь, что мне нужно.

Мне сделалось не по себе.

— Зачем ты об этом? Если что-нибудь чувствуешь и можешь — пей.

— Я ничего не чувствую, — отвечал он раздраженно. — Ты стала походить на деревянную куклу. Я ничего не чувствую… ничего… — повторял он как автомат. — Ничего.

— Неправда! Я люблю тебя и ты должен это чувствовать!

— Любишь? — он недоверчиво покачал головой. — И при этом не страдаешь ни капли? Да, я не могу больше жрать как прежде, но на таком расстоянии я бы почувствовал, что энергопатия протекает мимо меня. Я бы это непременно понял.

— Вся энергопатия остается во мне, — сказала я очень тихо и покраснела, будто призналась в чем-то постыдном. — Я переплавляю ее в нечто… не знаю как и назвать. И потом это нечто уходит из меня в мир.

— Всемирная любовь, что ли? — мне было обидно слышать издевку в его голосе.

— Может и любовь. Теперь мне кажется, что настоящий мартинарий именно так и должен делать. То есть, не кормить энергопатией князей, а… превращать свои страдания в это нечто и наполнять мир. Ибо мир слишком пуст… безумно пуст… хотя и переполнен людьми.

— Ты больше не хочешь поддержать меня?

— Всеми силами… — от острой жалости у меня перехватило дыхание.