Лики земного родства (сборник)

Так может случиться

Я знаю,

так может случиться:
Меня ты разлюбишь, уйдешь…
И не будут встревожены птицы,
Не охватит округу всю дрожь.

И жизнь потечёт беспрерывно,

Как и буйная наша река…
А я,
постояв у обрыва,
Не кинусь во тьму свысока.

Не буду ни мстить,

ни выслеживать,
Ни встречи случайной искать.
Не крикну вослед тебе:
«Беженка!..»,
Приложив: «едри твою мать».

А просто печаль ту ребячью

Сожму я с подушкой в кулак
И выдохну сердцем горячим:
«Ты прости,
Если что-то не так».

Одну лишь тебя…

Моя земля,

принимай моё тело,
Как невеста меня принимай.
Пусть травы, как платье,
шуршат оробело
И будет свидетелем
близости… май.

Меня не страшись —

я не дьявол непрошенный,
Одежду твою с тебя не сорву,
А просто, землица
моя ты хорошая,
Я скину пиджак
и глазами – в траву.

И руки раскину,

и мысли расслаблю,
Всем телом прижмусь
я к твоим бугоркам —
По жилам пройдётся
приятная слабость.
И буду шептать:
«Ты моя на века…»

А ты мне ответишь

взаимностью женскою —
Жарою полдневной меня спеленав…
Застенчиво спросишь:
«На ком же ты женишься?» —
«Одну лишь тебя
от рождения знал!»

Грустная переписка

«Зрасвуй, сын,

какой ни есть – сыночек!
Шлю, сокол мой,
тобе я письмецо.
Ты уж не брани меня за почерк:
Грамотейка – не моё лицо.

Я стара. Отец ужеть недюжий.

Ползуть в избёнку малые рубли.
И снега богатые навьюжены —
Зову чужих сынов,
чоб отгребли.

Изба, и та, бедняга, еле дышить.

К окошку попримёрзли хворые цветы…
Ай, сынок-сынок,
ты слышишь, слышишь?
Куды ж вы разлетелись все, куды?

Говорять,

тут баить вся деревня:
Ты хошь каким-то грамотеем стать.
Почти не ешь и дюже мало дремлешь,
Супротив Бога
стал стишки складать.

Ой, сынок-сынок,

Господь с тобою!
Закинь ты енту бесову игру.
Не волочись с дырявою сумою,
А ворочайсь в родимую дыру.

Мы тут тобе невесту заприметим,

В конторке место подберем…
Ворочайсь скорей,
наш блудный ветер!
Целуем крепко.
Дюже ждем».

«Земной поклон

Тебе, мамань-старушка!
Сыновний поцелуй, родная мать!
Я знаю, истощалась уж избушка,
И некому в хозяйстве пособлять…

Но ведь и мы, птенцы, непостоянны:

Взмах крылом —
И разлетелись кто куда.
Нас манят Афродиты,
влекут Анны,
Зазывают океаны, города…

Вот так и я,

Лишь чуть окрепший сокол,
Твой блудный ветер,
С детства – на лету.
Вперившись взором жадным
в стёкла окон,
Какие-то стишки
аж под есенина плету.

Но вот плету, кажись, ещё чертово:

Пока не в каждой строчке
Есть моя душа.
Ну, как будто в огороде и корова,
А выйду выгнать – нет там ни шиша…

Но я ещё вернусь к твоим морщинам,

Когда устану
от дорог и строк.
Я ворочусь к домашнему камину…
А пока прости:
Я – «блудный твой сынок».