Лирика

На рассвете, зябком и синем,
закутанный в плащ заревого тумана,
я тек, как волна, наделенная именем, —
часть безымянного океана.

Ликование толп, опьяненных речами…

Где-то взвыла сирена санитарной машины:
подбирают раненых и убитых космическими лучами.

Женщины и мужчины…

Я грущу,
я Бриджиту ищу —
ей, наверно, сейчас одиноко одной!

На скамейке осеннего парка,
где когда-то весной
я в уста
целовал ее жарко,
я увидел смятение желтых волос…

Здесь любовь родилась,
здесь была она небом убита…

Старый дуб, печальный колосс,
ветви горестные погрузил
в золотистое спелое жито.
Я воскликнул:
— Бриджита!

И проснулся…

«Бриджита… Брид-жи-та!» —
дребезжало на стеклах такси…

Гасли теплые звезды в выси.