Лишнее золото. Наедине с мечтой

— Тогда надо съездить в Порто-Франко и найти этого Вайдмана.

— Зачем его искать? У меня есть адрес. Поедешь один?

— Да, — кивнул я. — Чего мне опасаться? Перед законом чист, как младенец, а эти сволочи, которые убили Шарля, ещё получат своё. Им нужны бумаги и Маргарет, а не я.

— Ну смотри… Завтра?

— Да, на рассвете. Не люблю пыль.

— Будь там поосторожнее.

— А ты присмотри за Маргарет, хорошо?

— У неё уже есть и охранник, и поклонник, — сказал Поль и кивнул в сторону побережья.

Я повернулся и увидел Маргарет, которая прогуливалась по берегу моря. Рядом с ней шёл Матео и что-то увлечённо рассказывал. Он даже руками размахивал от возбуждения.

— Красивая женщина, — сказал Нардин. Сказал без эмоций — просто констатируя факт. Правда потом всё же не выдержал и покосился на меня.

— Даже в мыслях не было… — ответил я, не отрывая глаз от женщины.

— Ты конечно врёшь, старый развратник, но дело твоё.

15

17 год по летоисчислению Нового мира.

Порто-Франко

Этому мужчине лет шестьдесят, не меньше. Как он выглядел? Полагаю, что вы знакомы с фильмом «Москва слезам не верит»? И конечно же помните знаменитого Гошу-Гогу-Жору, в исполнении Алексея Баталова. Так вот — практически одно лицо с этим мужчиной. Разве что выглядит наш персонаж постарше и похуже. Сизая недельная щетина, впалые щёки. Из одежды — армейские штаны и застиранная тельняшка. На ногах незашнурованные ботинки с высокими берцами. Оружия не видно, а вот пустых бутылок под столом — хоть завались. Круглый деревянный стол и два колченогих стула. На столе, застеленным грязной скатертью, лежит ломоть хлеба. Рядом с ним открытые консервы и литровая банка, доверху заполненная окурками. Судя по виду хозяина — пьёт уже несколько дней подряд. Может и больше.

Обстановка в комнате — под стать ситуации. Грязновато, пыльно и до одури тоскливо. Крутился вентилятор на потолке, лениво расталкивая лопастями затхлый и прокуренный воздух. На окнах — искалеченные и перекошенные жалюзи. На продавленном диване лежало скомканное одеяло и подушка в засаленной наволочке. Кстати, там же лежал и пистолет. Вы будете удивлены, но это русский ТТ. Странный выбор для Нового мира, но у каждого свои вкусы и предпочтения.

Что ещё? Раковина умывальника, заполненная водой и пивными банками. Засиженное мухами зеркало и серое от грязи полотенце, висящее на крючке. Рядом двухдверный платяной шкаф, с оторванной дверцей. Какие-то тряпки, старый брезентовый рюкзак и оружейный футляр. На вбитом в стену гвозде, висел чехол для одежды. Пока я рассматривал интерьер, мужчина наблюдал за мной.

— Чего нужно? — спросил он.

— Мне? Ничего. Просто вы так странно себя убиваете, что я стою и удивляюсь! Вы же так никогда не убьётесь! Возьмите пистолет и выстрелите в голову, — предложил я. — Разбавьте мир серым веществом своего мозга! Не хотите? Зря. Я бы посмотрел.

— Чего тебе нужно, клоун? — повторил свой вопрос мужчина.

Говор у него интересный и можно сказать — ожидаемый. Значит я не ошибся. Усмехнулся и перешёл на русский язык, копируя тон одного приятеля из Виго.

— У меня есть интерес до одного писателя, который имеет привычку писать письма, но не оставляет адреса для ответа. Вы не знаете этого шлемазла? Он такой поц, шо боже мой! Все ходят и удивляются за этого глупого человека.

— Что ты несёшь? — по-русски спросил он и прищурился.

— Несут рыбу с Привоза, а я так — интересуюсь. И прошу вас заметить — интересуюсь со всем уважением к вашим, потрёпанным жизнью, сединам. Другой бы, на моём месте, давно заехал в портрет, а потом добавил по ливеру. Вы хочите таких развлечений? Могу устроить. Совсем за недорого.

— Да я…

— Говорите уже, отец русской демократии — хочите или не хочите? Скоро обед, а мне совсем не улыбается стоять и любоваться вашей хмельной физиономией.

— Хватит придуриваться, — неожиданно резко сказал мужчина. — Из тебя одессит, парень, такой же хреновый, как и еврей.

— Но член у меня обрезан. Показать?

— Бабе своей покажи.

— Уже лучше, — улыбнулся я. — Грубость свидетельствует о наличии здоровой злости и слегка увеличенной печени. И давно вы ушли в запой?

— Тебе что за дело? Ты кто?

— Аз езмь судия, — я достал из кармана сигареты и неторопливо закурил, наблюдая с каким, внезапно возникшим интересом, мужчина изучает мою скромную персону. Прикурил, выпустил струю дыма и закончил свою фразу. — Но вы можете называть меня Каримом.

— Карим Шайя, — утверждающе кивнул он. — Жив, значит…

— Мы с вами знакомы?

— Где Маргарет О’Рейли? Она жива? Рассказывай, раз пришёл.

— А ключ от квартиры вам не дать? — холодно спросил я. Перехватил взгляд, брошенный в сторону дивана и честно предупредил. — Дёрнешься, получишь пулю в колено. Поверь, это больно.

— Знаю, — кивнул мужчина и постучал по своей правой ноге. Послышался глухой стук. Он посмотрел на меня и пояснил. — Протез. Так что можешь не пугать. Выпьешь?

— Я до обеда не пью.

— Тогда и разговора не будет, — он пожал плечами. Потом разлил водку по двум стаканам и выжидающе посмотрел на меня.

— Ну раз так… — я подошёл в столу и взял стакан. — Будем!