Литературная Газета 6295 ( № 40 2010)

Стёрта память, и по’ полу страх засквозит:

Предки умерли, мы не живём, только в сером

Механическом городе делаем вид,

Что нам есть чем заполнить диваны, фужеры…

Ухожу без оглядки (пока по одной

Бестолковые звёзды наверх не сбегутся),

Чтоб не видеть, как дом, будто очередной

Сгнивший зуб, выпадает во тьму из Иркутска.

***

Сладковатым запахом грибниц

Тянет из таёжной глухомани.

Мох по-детски всхлипнет и отпрянет,

Ягоды брусники лягут ниц.

И припомнишь: девочки бегут,

Юбки-колокольчики трезвонят,

Будто бы вот-вот тебя догонят

На родном вчерашнем берегу.

Почему-то веришь в этот звон

И в секрет под стёклышком зелёным,

В коробок с посланием влюблённым,

В то, что доплывёт… и доплывём.

Этот берег крут, а тот покат.

Но бредёшь, прямым или окольным,

Как всегда, забывчиво искать

Что-то в колокольчиковом поле.

***

И они стояли на земле…

Забывая верхушками о корнях.

   О. Мандельштам

Под деревом безлиственным лежать –

Отнюдь не означает видеть небо:

Ветвями перечёркано нелепо,

Как черновик. И облака дрожат,

Насаженные ветром на сучки,

Уверенности добавляют в том, что

И небо – грех. И нам с тобою можно

Под ними быть незримыми почти.

Нащупывая корни, мы вот-вот

Припомним, что когда-то было Древо.

А был ли плод? Растрёпанная Ева

Смущённо в землю семечки смахнёт.

И облака, рассеявшись на миг,

Откроют этот лист земной тетради,

Где Ева множит точечки не глядя,

Где смахивает всё на черновик.

ИРКУТСК

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 2,0 Проголосовало: 2 чел. 12345

Комментарии: 27.10.2010 16:08:27 - Юрий Александрович Чернецкий пишет:

К ВОПРОСУ ОБ УРОВНЕ НЕКОТОРЫХ «ПОЭТИЧЕСКИХ» ПОДБОРОК, ПУБЛИКУЕМЫХ НА СТРАНИЦАХ «ЛГ»

Мне ближе дело «баб, полощущих бельё»: / они о мужиках заботу проявляют. / А караван идёт, хотя собаки лают. / Читатель – тот же пёс… Обидно, ё-моё! // Засилье жалких рифм, обилье странных слов / и мыслей дефицит – черты подборок этих. / На собственных, видать, опробовав на детях, / пииты слили их в «ЛГ». И – пир готов! // И Пушкина сразит подборка та, та, та... / И горько Гумилёв на свете том заплачет... / Умеют ли писать хоть где-нибудь иначе? / Что «на Москве» туфта, что по стране туфта!

Медлительные зимы

Литература

Медлительные зимы

ПОЭТОГРАД                                                                                                                                                                           

Леонид ТЕУЩАКОВ

ВО РЖИ СПЕЛОЙ

Ручейками журчащими

Всё сильней и сильней

Зёрна чистые часто

Льются в пригоршни мне.

Зернопады бушующие,

Зернопады лепечущие –

Моя гордость большущая,

Моя радость трепещущая.

Утопил, как в росе, я

Во ржи спелой лицо…

Слышу голос России:

– Так держать!

Молодцом…

РЯБИНА В СЕНТЯБРЕ

А по свету немало нам рыскать,

Коль скитаний ветер понёс,

Я, мятежный поэт сибирский, –

Верный брат перестуку колёс,

Верный друг и дождям, и метелям,

И святым, и грешным собрат…

Неудача в пути отметелит –

Буду ей по-своему рад.

Даже если её дубина

Жахнет так, что не устою, –

Всё равно в сентябре рябина

Отогреет душу мою.

Не жалейте меня, небритого,

Не маните в домашний уют:

На Руси, как известно, за битого

Двух небитых дают.

А в пути далёком, неведомом,

Кто же знает про день грядущий?!

Но зато известно заведомо,

Что дорогу осилит идущий.

С БЕДОЙ ИГРАЮ, КАК С ОГНЁМ

У холодов, как у воды,

Свои медлительные зимы…

Живу предчувствием беды,

Беды большой,

Неотразимой,

Откуда явится она,

Всех прежних бед куда сильнее?

Ведь у неё и цель одна –

Врасплох ударить, побольнее.

Живу одним лишь только днём,

Судьбе давно уж не перечу.

С бедой играю, как с огнём.

…Надену плащ,

Пойду навстречу.

В ТОМ БОРУ…

                             К.Л.

В том бору ощутит нога

Не растаявшие снега –

И кольнёт, было скрывшаяся из виду,

Нанесённая прежде обида.

Да не кем-то,

А самым ближним,

Для которого стал ты лишним.

Холодок пробежит в груди:

Что же дальше там, впереди?!

Зашумит недовольно бор:

– Как же ты на сомненья скор!

Вот послушай меня, старика, –

Там, за лесом, будет река.

Плечи сжавшиеся расправь,

Одолей эту реку вплавь.

А как ступишь

На берег другой, –

В грудь ударит ветер тугой.

И забудется всё худое.

Ведь омытый лесной водою –

Он святому старцу сродни:

Не сломается.

Как ни гни!

МОСКВА

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 2,0 Проголосовало: 2 чел. 12345

Комментарии: 27.10.2010 15:12:21 - Алексей Фёдорович Буряк пишет:

Почти солидарен с предыдущим комментатором... Человек - вроде бы и ПОЭТ... ( себя то он так называет).. старался, тужился где-то и как-то... и что-то там вроде бы и получилось... Но вот содержания маловато... его почти совершенно не замечаешь... А лиризм и проникновенность в душу читателя напрочь отсутствует.... -- -- Алексей Буряк, Днепропетровск burur@mail.ru

27.10.2010 15:09:12 - Алексей Фёдорович Буряк пишет:

27.10.2010 14:31:55 - Юрий Александрович Чернецкий пишет:

К ВОПРОСУ ОБ УРОВНЕ НЕКОТОРЫХ «ПОЭТИЧЕСКИХ» ПОДБОРОК, ПУБЛИКУЕМЫХ НА СТРАНИЦАХ «ЛГ»