Литературная Газета 6310 ( № 5 2011)

и, как беженцы, низкие тучи –

то на запад ползут, то на север свернут

от судьбы, от беды неминучей.

Будто выбив засовы осенних темниц,

над больницей взметнулися тысячи птиц,

чёрным вихрем кружась и взлетая,

под пронзительный ор сумасшедший узор

то сплетая, то вновь расплетая.

На деревьях последняя стынет листва,

удержавшись едва, ни жива ни мертва,

и дрожит в золотой лихорадке...

Мы и сами с тобой схожи с этой листвой,

всё о’кей, стало быть, всё в порядке...

***

Как сказать мотыльку: «Не лети на огонь!

Не садись, мотылёк, на чужую ладонь!»?

Как сказать ему впрок: «Берегись, мотылёк,

чтоб тебя озорной ветерок не увлёк!»?

Как сказать мотыльку: «Берегись, не задень,

паутины не тронь невесомую тень!»?

«Берегись, мотылёк, – обжигает огонь,

обижает и губит чужая ладонь».

«Век недолог у ветреного ветерка –

он помнёт твоих крылышек два лепестка».

«Серебрит паучок незаметную сеть,

в ней ничьей красоты он не станет жалеть!»

Но летит мотылёк, не глядит мотылёк, –

всем словам поперёк, всем словам поперёк.

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 2,0 Проголосовало: 4 чел. 12345

Комментарии: 12.02.2011 13:24:39 - Семен Минеев пишет:

Увы...

Увы, слабые стихи...

Как будто время тянет за рукав

Литература

Как будто время тянет за рукав

ЛИТРЕЗЕРВ                                                                                                                                                                            

Елена ЧАЧ, 24 года, ОМСК

***

Не чаша – горсть, хранившая тепло.

Не лёд монет –

такой, что пальцы холодом свело,

крещенский снег.

Морозный день не выставляет счёт

святой водой,

он просто плачет ею. Звон плывёт.

Болит ладонь.

И церковь к небу тянется крестом,

и снега взвесь,

как будто говорит тебе о том,

что счастье – есть.

***                                                                                                                                 

За этой Землёю не будет (не надо!)

лубочного рая, лубочного ада:

есть в сердце отрада далёкого сада,

небесного града.

Но, может, неправда и выдумка это,

а есть лишь надежда в стихах у поэта,

где главная тайна не спета,

где ливнями скошено лето.

И я еле слышно по листьям иду

встречать нашу раннюю осень

в земном и доступном саду,

где падают яблоки оземь.

***

А вишню-то срубили в этот год.

Стояла после долгого мороза,

сухой макушкой тычась в небосвод –

безрадостно, безлиственно, бесслёзно.

Срубили. Всё. Но веточка растёт

у самого пенька, цвести пытаясь.

И кажется, в ней дерево живёт

всей памятью. И обещает завязь.

…и как оно перерастает боль,

перерастали жизнь родные лица.

И иногда они – не оттого ль –

мне с лепестками вишен будут сниться.

ОДНОМУ СОВРЕМЕННОМУ ПОЭТУ

Так привычен порой лишний крюк,

завиток, изгиб,

чтобы что-то своё оставить

на чердаке,

а стихи – и чужие – отчётливы

и близки,

словно горсть кедровых орехов

в моей руке.

Я люблю ароматные ядра под скорлупой,

хвойный дух, отпечатки смолы

и шершавый цвет.

Но бывает коварно-насмешлив орех

пустой:

вроде крепок на вид, а расколется –

сути нет.

Ты, умолкнув, услышишь внезапный

неровный стук –

странный звук, усиленный эхом

от всех дорог.

Это я, отбрасывая пустоту,

всё ищу затерянное ядро.

***

Нет, мы не бабочки и мы не мотыльки,

но мы прибой раскатистый и мерный,

когда у края солнечной реки

июнь рождается из тополиной пены.

Мы тот костёр в заснеженной тайге,

который греет руки и бормочет,

о чём – не разберёшь… Тепло руке.

И главное – чуть-чуть светлее ночью.

…и новый день меняет оболочку,

и новый вечер ястребом плывёт…

мы – просто те, кто отыскали точку,

с которой лучше виден небосвод.

***

Заиндевело всё, и будто снится:

берёзы, снег, ажуры фонарей…

И парк в зыбучем сне моём продлится,

как стрекоза в прозрачном янтаре.

Покажется, что тронулись века

в обход – как льды –

тяжеловесным строем.

…но что-то теребит и беспокоит,

как будто время тянет за рукав.

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 3,5 Проголосовало: 4 чел. 12345

Комментарии:

Убогость родных захолустий

Литература

Убогость родных захолустий

ВПЕРВЫЕ В «ЛГ»

Алексей ДЬЯЧКОВ

Родился в 1971 году. После окончания Тульского политехнического института живёт в Туле и работает инженером-строителем. Публиковался в журналах «Волга», «Арион», «Новый мир», «Новая юность» и др. Автор книги стихов «Райцентр» (2009).

***

Ни радости светлой, ни грусти,

Запущенный рай без людей.

Убогость родных захолустий,

Окраин, дворов, пустырей.

Фотограф, твой труд не напрасен.

Засвечена плёнка, ну что ж!

Выходит во двор старшеклассник,

На юного бога похож.

Запомню бросок его точный

Дырявым кроссовком в кольцо.

На серой стене шлакоблочной

Вождя неживое лицо.

Ни солнечный блик настоящий,

Ни адрес, лиловый от клякс,

Пронзительно розовый ящик

Почтовый – уже не отдаст…

***

Уже холодает. И дождь моросит.

О письмах забыл адресат.

Прости, почтальонша. И почта, прости,

Я больше не буду писать.

Обуглился тополь, и вяз подпалён.

Татары на север ушли.

Притихла деревня. В поместье моём

Живой не осталось души.

Я сам не живая душа, видит Бог.

Чубук мой дыханье хранит.

Печально сиреневый вьётся дымок

Над скрюченным тельцем моим.

Последний в камине сучок догорел.

Фитиль угасает свечи.

От тени – когда ты вернёшься ко мне –