Мне могут попенять, что у нас снимаются фильмы и пишутся книги с «историческими» сюжетами. И то верно, да только «историческими» в кавычки беру, потому как истории в них мало, зато вранья, то бишь творческой фантазии, много. Да всё кроватки, да властолюбие, и как-то не понять по шедеврам этим, как при таких дегенератиках, сексуальной озабоченности Россия всё новыми землями прирастала да викторий доблестных более чем поражений имела, и как наука да художества процветали?
Актёры, выходящие сейчас на съёмочную площадку, не знают историю, нашу в частности, мол, талантом возьмут, может, и так, да только он у них не уродился, а режиссёры не могут помочь, потому сами не оснащены, вот ужимками и тешатся. Зачем я так серьёзно? Ведь для производителей история не ценнее формочки для куличика песочного, это только повод для минимального вложения денег при максимальной их выручке. Поэтому «творцы» и снимают урожай «клубники», что о русском параноике и пьянице, что о Мессинге, что о Павле I, что о Сталине или Фурцевой, о Екатерине II или Берии… Не отличают они рококо от барокко, ампира от модерна, Муму от Каштанки… а ведь стиль – это не только внешний атрибут, но и образ, философия мыслей, поступков, этических и художественных норм, отличных друг от друга, вот что интересно – и не мне одному.
Ох уж эта тема героя, как сложна она, ведь он – пример, символ! К кому наше сердце припадёт? Вот стоят три солдата: Швейк, Тёркин, Чонкин. Швейк, по диагнозу автора, – идиот, но мы влюбляемся, читая, в этого слабоумного, понимая, что это сатира на имперский застой Австро-Венгрии. Тёркин – балагур, он и воин отважный, и на все руки мастер, да что говорить, тянется к нему сердце. Чонкин – ну что тут скажешь? Нелепица какая-то, несуразица… И то правда, у каждого из этих солдат есть свои читатели-поклонники.
Господи! Как хочется не потерять человеческое достоинство – один из даров Твоих! И кто на земле мне помочь сможет? Что мне показывают, что для меня пишут? Где витамин выздоровления? Слава богу, есть возможность, выключив телеунитаз, читать хорошие книги, где в мире классической литературы тебя уж, верно, не обидят. Посему мне дорого то, о чём писал пятьсот лет назад великий Микеланджело Буонарроти: «За красотой физической, внешней, человек должен видеть красоту Души и Разума и в конечном счёте саму Божественную красоту». Вот это стучится в моём сердце. Вот это для меня руководство в искусстве, а не бездарные корчи инсталлятора Нагломошкина.
Так кто же герой-то сегодняшний? Отвечаю: крошка Цахес! Он везде, да только где же студиоз? Кто вырвет из башки Цахеса три волшебных золотых волоска и бросит их в камин? И тогда все увидят, что это… сами прочтите у Э.Т.А.Гофмана.
P.S. Русская печь, как без её тепла обойтись? Как она вкусно еду готовит, как за здоровьем следит, старые косточки обогревает. Все с детства знают, что она ещё и транспорт! Буржуйка же синоним чего-то временного, неуютного, суррогатного, когда за окошком в стране беда большая, разруха, и летят в огонь ненасытного чрева вековая мебель Пушкиных и Толстых, их умные книги, инкрустированный паркет… тепла-то с гулькин нос, а как прожорлива, беспощадна… Вот и угораем, мозги набекрень… Посмотрите, что у вас за окошком?.. Если бы Данко не вырвал из своей груди горящее сердце, а спокойно зажёг коптилку, то вывел бы он людей из дебрей? Себя, может, и спас, а людей?! А впрочем, всё хорошо! Премьер запел, а мы в очках Гудвина смотрим и нюхаем своё «три D» в Зазеркалье.
Всё. Блины съедены.
Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить: 4,8 Проголосовало: 5 чел. 12345
Комментарии: 07.04.2011 01:42:23 - Юрий Алексеевич Кузнецов пишет:
Спасибо,Владимир!
Спасибо,Владимир! Написано- не в бровь,а в глаз! Здоровья Вам и новых творческих успехов! Пишите больше- будем ждать!
Кромешный уют
Панорама
Кромешный уют
ЕВРАЗИЙСКАЯ МУЗА
Глан ОНАНЯН
ДЛИННЫЕ ТЕНИ
Чем дольше, сгибаясь под ношей,
Мы скопом по жизни бредём,
Тем тени длинней у подножий.
Тем дальше отеческий дом,
Тем гуще закатные тени
В узилище сомкнутых вежд –
То тени утрат, обретений,
То тени остывших надежд...
В парадном муаре плетений
И в траурной ретуши бед
Оранжево-чёрные тени –
Как ратные ленты побед,
Они исполинского роста,
Но даже вселенский размах
Однажды послушно и просто
Бесследно исчезнет впотьмах...
У памяти длинные руки,
Безжалостно время-палач:
О долгие муки разлуки
И краткие миги удач,
О старости длинные тени,
Бегущие за окоём
В блаженную глубь сновидений
И сладостных слёз ни о ком...
Нам снятся закатные тени.
БЕЛЫЕ МОТЫЛЬКИ
Уста к устам – они от слов устали,
Не зря усталость и у стали есть,
А первый снег роится над кустами
И всё не тает, как благая весть,
И вот ложится пеленой небесной
На землю, всё отдавшую сполна,
И кажется натянутой над бездной
Меж сном и явью эта пелена:
Уста к устам – ни радостью, ни грустью
Я скоро больше вас не затрудню –
Мои стихи текут, как реки к устью,
И гибну я по девять раз на дню,
И мнится мне: в закате небывалом
Поверх гранитных глыб и скреп стальных
Моя мечта встаёт девятым валом
Девятикратно больше остальных,