Литературная Газета 6318 ( № 14 2011)

Труженикам из народа.

Я – старый больной учитель,

Полвека в любимой школе.

Век свои ноги вытер

Об нашу старость и боли.

Я ни о чём не жалею.

Жил, как мог и умел.

И со страной своею

Нежданно впал в беспредел.

Где жизнь ничего не стоит,

Когда она на мели.

У власти кредо простое –

Чтоб все мы скорей ушли.

Своё отработав честно,

Мы для неё – балласт.

Она за мою известность

И опыт

Гроша не даст.

Но жизнь не промчалась мимо,

И бедам всем вопреки

Меня продолжают зримо

Любимые ученики.

Молитва на Голгофе

Я молюсь за тебя

В храме Гроба Господня…

Каждый миг сопричастия

Неповторим.

…Он с Креста

На Марию глаза свои поднял,

И Она замерла,

Взглядом встретившись

С Ним…

Тихо свечи горят,

И мерцают лампады.

Над моею молитвой –

Страдальческий Лик.

…Поздний отблеск заката

На боль Его падал.

И у сердца затих

Неуслышанный крик.

Я молюсь за тебя

У Креста на Голгофе.

И библейское Время

Приходит ко мне.

Я рисую в душе

Твой божественный профиль,

Оставаясь с Всевышним наедине.

Я разлуки с тобой

Никогда не приемлю.

Потому что быть вместе

Любви обещал.

…Он смотрел с высоты

На печальную Землю.

И страданьем своим

Землю эту прощал.

Иерусалим

* * *

В тверской деревне

В летние каникулы

Я жил в просторной

Дедовской избе.

Там в горнице часы

На стенке тикали.

А окна были

В красочной резьбе.

Я слушал на заре

Рожок пастуший,

И музыка вела

Коров в поля.

И колокольный звон

Их провожал радушно.

И хорошела красками

Земля…

А иногда мне

Выпадало счастье –

Пойти в ночное

С громким табуном.

Я выбирал коня

Весёлой масти.

Чтоб горделиво

Восседать на нём.

А конь был умный.

Он, конечно, чуял

Лихую неумелость пацана.

И нёс меня неспешно

В тишь ночную,

И даже отставал от табуна.

С тех пор люблю я

Лошадей российских.

Хотя давненько не сидел

В седле…

Конь научил меня

Не торопиться с риском,

Пока ещё твой опыт

На нуле…

* * *

Остановили время

Взрывом в Домодедове.

Волна его

И по моей душе прошла.

Мы жили в безмятежности,

Не ведая,

Что столько в мире

Накопилось зла.

Спасёт ли мир

Любовь и милосердие?

Земля устала

От смертей и слёз.

Куски железа

С душ беспечность срезали…

«Надолго ли?» –

Болит во мне вопрос.

* * *

Я снова критикую нашу власть.

Но так случилось, что при власти этой

Чинушам можно богатеть и красть,

А бедным ни надежды, ни просвета.

Мне бесконечно дорогá страна,

В которой я и родилс"я, и вырос.

Беда её, но не её вина,

Что власть распродаёт страну на вынос:

Леса Сибири мчатся на Восток,

И Запад к недрам нашим подступает…

А на экранах радость и восторг,

И совесть на мгновенье засыпает.

Но жизнь с её тревогами и злом

Разбудит снова давние обиды.

И будто танк, несётся напролом

Моя строка по полю вечной битвы.

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 5,0 Проголосовало: 1 чел. 12345

Комментарии: 20.04.2011 19:48:29 - Тамара Сумаковская пишет:

Сколько доброты и искренности в Ваших стихах, уважаемый Андрей Дмитриевич! Вы молоды душой и Ваша замечательная поэзия молода. Еще в юности (лет 50 назад) я прочитала впервые Ваши стихи и до сих пор восхищаюсь, как они прекрасны. В них столько света, тепла и мудрости! Доброго Вам здоровья, долгой и творческой жизни. С уважением - Тамара Ивановна.

Одни и те же лица…

Литература

Одни и те же лица…

НЕДОУМЕВАЮ, ДОРОГАЯ РЕДАКЦИЯ!

Уже пять лет я работаю в банковской системе в Лондоне. Что такое ностальгия, моему поколению неизвестно: взял билет и слетал на родину. А Интернет и российские телеканалы приближают Россию на уровень вытянутой руки. Но экран не приласкаешь, с ним не пошутишь, у него не возьмёшь автограф. Именно поэтому и на гастролях наших театров, и на вечерах Недели русской литературы зрителей и слушателей всегда предостаточно.

Только что закончилась Лондонская книжная ярмарка, на которой Россия была главным гостем. Я бы не написала это письмо, если бы не увидела телесюжет на одном из российских каналов, настойчиво воспевавший успех этого мероприятия. Да, конечно же, прямая связь с космонавтами 12 апреля – событие грандиозное и духоподъёмное. Встречи с Маканиным, Улицкой или Шишкиным тоже запомнятся тем, кто пришёл на эти встречи, потому что читал их книги. И я бы не добавляла в эту бочку мёда ложку дёгтя, если бы этот дёготь не вылился через край прямо на доверчивого посетителя ярмарки с экрана, представившего нам якобы новый и якобы молодёжный проект «видеопоэзия». Не знаю, слышали ли в России о том, что чернуха тут уже давно не в моде, что видеоинсталляции не столь примитивно и топорно делаются? Что негативный образ своей родины уже практически не продаётся даже за 20 сребреников? Но от воплей немолодого представителя поэтического экстрима в сочетании с помойками, бомжами, страшными, немытыми, простите, харями, произносящими имя Гагарина (суть стихотворения: Гагарин – первый поэт России) в стиле стёба и иронической издёвки, стало не просто нехорошо на душе. Стало ещё и плохо физически. Заряды негатива пробили нашу неподготовленную психику. И зачем вывозить это в другие страны? Английские друзья, приглашённые нами, теперь будут думать, что это и есть современное русское искусство и литература.